Yo no me caí del cielo...

Chau Hermano

2010-10-29T19:21:00.003-03:00

Fue un golpe feroz, un mazazo. Duele por todos los rincones pensar en el porvenir, por que estoy convencido que en Néstor había un bastión muy difícil de derribar, un cimiento donde muchos quisimos apoyarnos, o mejor dicho, donde muchos nos apoyamos hoy. Néstor no es ayer, jamás lo fue aunque le duela a Morales Solá, Fraga y Van Der Kooy. Néstor siempre fue hoy, y ahora más que nunca la fuerza tiene que estar en todos para que no se convierta en ayer, y pueda ser mañana. Está en todos los que creemos en este proyecto tomar el guante, hacernos cargo, no callarse, no sentir vergüenza de decir que estamos con el proyecto.
No hay que dejar que digan que "Los K" viven del "choripaneo". Este proyecto nacional y popular hoy tiene tanta banca (Sí, TANTA banca. Ni nombremos las encuestas, FÍJENSE LO QUE FUE PLAZA DE MAYO, LO QUE FUE TODO EL PAÍS) por que lo ha sustentado en acciones, con defectos y virtudes. Pero hace tiempo que en los diarios lo que se hace únicamente es bombardear a un proyecto del gobierno, una iniciativa. Hay acción, hay movimiento. ¿Qué van a decir? ¿Que la multitud era Chori y Vino? ¿Que la gente llorando, destruida, acongojada, buscando fuerzas, toda paga y fingida? Dejémosnos de romper las pelotas.
Yo crecí en los 90, cuando la imagen de la política era la mugre en la que no había que meterse, ese discurso que instaló la dictadura y que tantos tomaron como propio.
Algunos tardaron menos, otros tardamos más en confiar en que todo lo que pasaba era cierto. Pero pudimos entender que no era vender humo descolgar un cuadro, hacer juicio a represores, derogar la Obediencia Debida y Punto Final.
La baja en el desempleo no es vender humo, como no lo es la reactivación económica, la priorización de lo nacional, la unión de Latinoamérica, la recuperación de tanto que nos habían robado. Eso por lo que tantos "izquirdoadictos" pelearon toda la vida, pero que jamás aceptaron es que este gobierno, con sus formas, efectivamente lo logró.
Hoy el proyecto sigue con Cristina, que va a vivir vapuleada (ni dejaron un mínimo tiempo de luto para marcarle el camino, ¿o no Rosendo?), que está en todos darle apoyo, convencer a la gente, hablar, no callarse, no dejar que las cosas pasen. No quiero volver a ver lo que recuerdo de los 90, quiero ver que todo siga avanzando, que cada vez menos pibes estén en la calle, que las organizaciones sociales tengan toda la posibilidad de ser escuchadas, que no se pierdan más generacion en la desigualdad, que no se reprima la protesta social (de cualquiera), que se pueda caer el caretaje de los medios hegemónicos, de los monopolios, que siga bajando el desempleo, que crezca la alegría (ya lo dijo Jauretche). Me da pavor el simplemente pensar en volver a eso. Tienen que pensarlo bien todos, y no acordarnos cuando nos estén cagando a palos en la calle por salir a reclamar algo nuestro (2001, timbre tilingos).
Hoy Argentina se ve obligada a no retroceder, obligados todos a unirnos para seguir avanzando, para generar conciencia, para conseguir justicia social.
Hoy más que nunca: ¡¡¡NI UN PASO ATRÁS CARAJO!!!

Hasta siempre Hermano.

La Esquina de los Saludos Careta

2010-09-06T17:44:00.002-03:00

Hombres de negocios se dan la mano,
regalando una sonrisa plástica
en La Esquina de los Saludos Careta.
Mujeres mediocres entregan un beso en cada mejilla,
quizás para analizar mejor el próximo sarcarsmo,
común en La Esquina de los Saludos Careta.
Antiguas parejas que no supieron cerrar sus asuntos
se cruzan, preguntan por la vida, la familia,
si hay una nueva vida amorosa.
Siempre surge algo así en esta esquina tan especial,
y siempre las evasivas revolotean por ahí.
No extrañe, esta es La Esquina de los Saludos Careta,
donde un abrazo cálido no existe.
Es la misma esquina acá y en la China,
se va moviendo y encuentra su hogar
justo donde ve un encuentro casual no muy deseado.
Es La Esquina de los Saludos Careta,
no tiene residencia fija.
Inclusive yo, el otro día, me encontré ahí,
preguntando cosas que no me interesan,
sin contestar nada cierto.
Siga siga cada vida por donde vino.
Al fin y al cabo, nadie murió
por haber pasado por La Esquina de los Saludos Careta.
Lo cortés no quita lo valiente.

Bonus tracks (sentí la necesidad, ja):

Mal Bicho - Los Fabulosos Cadillacs

Y principalmente:

De más - Cadena Perpetua

Apropiación ilegal de Papel Prensa

2010-08-25T19:39:00.003-03:00

La de ayer fue una jornada histórica. Por primera vez desde el regreso de la democracia, el Estado le pone un límite al Grupo Clarín. No al diario, ni a sus periodistas. Que nadie se equivoque. A la empresa oligopólica que no reconoce otra legalidad que la suya propia. A la empresa oligopólica que mantuvo de rehenes al resto de los medios, pequeños y medianos, y a la clase política en general, durante todos estos años. Si Néstor Kirchner descolgó al cuadro de Videla del Colegio Militar y entregó la ESMA a las víctimas del terrorismo de Estado, reparando así de modo simbólico las heridas del pasado, Cristina Kirchner pasará a la Historia como la presidenta que logró lo que nadie había siquiera intentado en todos estos años, ni aun su marido: subordinar a un gigante corporativo del porte de la empresa de Héctor Magnetto a las leyes de la democracia. Su discurso de 75 minutos en la Casa Rosada, por cadena nacional, denunciando los crímenes de lesa humanidad cometidos en el despojo de Papel Prensa a la familia Graiver, es un gesto democrático inmenso, de un valor que probablemente no redunde en votos para la coyuntura. Pero que vuelve a poner las cosas en su lugar, en un país que se había acostumbrado durante décadas al desorden donde los que ganan y deciden son los dueños habituales del poder y del dinero. Es cierto, la ponencia presidencial no llegó tan lejos. Faltó decir, quizá, que la concentración de medios (el monopolio del papel, en este caso como metáfora de la comunicación cartelizada de la Argentina) permitió que la riqueza también se concentrara en pocas manos. El pensamiento único, repetido hasta el cansancio por el sistema tradicional de medios, monitoreado por Clarín, La Nación y el Grupo Vila-Manzano, terminó convenciendo a millones de personas de que no había nada que valiera la pena por fuera de la agenda que esos mismos empresarios tenían y tienen para la sociedad: un país pequeño donde sobran las tres cuartas partes de la población. Son los dueños de esos medios quienes naturalizaron la idea de que nada bueno proviene de la política, de los sindicatos, de la cultura, de los intelectuales, de la militancia, o del Estado mismo. En definitiva, de nadie que pueda democratizar las relaciones sociales en serio o discutirle su renta. De nadie que pueda poner en riesgo el statu quo, es decir, la predominancia y el control empresario sobre el conjunto social, lo que se traduce en una foto 4x4 que congela al país en un subdesarrollo económico absurdo, que a ellos beneficia y a la mayoría le roba los sueños. La verdad es que la Argentina no tiene muchas alternativas. O es una película épica apta para todo público que filmamos y gozamos entre todos o sigue siendo este video triple X, donde la pornografía de la desigualdad se instala como cosa inamovible, gracias al gobierno de los sentidos que practican los mismos hace 27 años. La descortesía empresaria (ninguno de sus máximos referentes estuvo ayer en Balcarce 50) no hace más que confirmar el grado de complicidad ideológica de muchos de ellos con el modelo desindustrializador que necesitó un genocidio para imponerse, sentando las bases de la tragedia social de los ’90, donde uno de cada cuatro argentinos perdió el trabajo y se privatizó a mansalva el patrimonio público. La democracia es de todos. No puede ser sólo el gobierno de las corporaciones económicas. Ahora queda claro por qué Hebe de Bonafini y Estela de Carlotto pueden llegar a confluir con Hugo Moyano. No es la caja. Es el espanto que les produce volver a esos horrores.
Sería injusto, de todos modos, pedirle tanto a esta jefa de Estado. Que es probable que no sea lo nuevo, sino el puente para huir de un pasado donde todo o casi todo se hizo mal. A Cristina Kirchner la juzgará la Historia con sus aciertos, que los tiene y sus errores, que también los tiene. Pero en esa ecuación, que seguramente harán los que escriban los libros del futuro, que no falte el contexto donde esta mujer acertaba y se equivocaba. Mientras ella presentaba este informe, un grupo de representantes del pueblo privatizó su mandato, se inmoló por Fibertel (de Clarín) y convirtió al Parlamento, como bien dice Martín Sabbattela, en el “bufete de abogados” de un grupo empresario. ¿Esto no es un tomadura de pelo a sus electores? ¿No es, acaso, pretender rebajar uno de los poderes del Estado, el Legislativo, y hacer que sea una suerte de oficina de quejas de Magnetto, Aranda y la señora de Noble? La mañana previa al anuncio en la Rosada, las dos empresas que editan diarios (Clarín y La Nación) se erigieron en máximo tribunal de alzada para decidir a través de un bando desafiante, que publican en su portada de ayer con inhabitual descaro, que el informe oficial de Papel Prensa iba a ser un ataque a la libertad de expresión. ¿Por qué no se plantaron así cuando Videla y Martínez de Hoz vaciaban el país y aniquilaban a toda una generación de argentinos? Ahora, a este país no le sirve esa valentía. Si no fuera porque hay una historia siniestra detrás, hasta resultaría gracioso leer lo que ellos mismos publicaron: “Controlar el papel, es controlar la información.” Precisamente, es lo que ellos hicieron durante todos estos años. Elisa Carrió advirtió ayer, desde la palestra digital de Clarín, que “el gobierno cruza el límite entre democracia y autoritarismo” o que el informe instaura nuevamente el “terrorismo de Estado”. ¿Qué lugar nos deja la señora a los que creemos lo contrario? ¿Qué calificación merecemos los que pensamos que la nueva Ley de Medios y el informe sobre Papel Prensa son un paso enorme hacia el pluralismo informativo? ¿Si Carrió fuera presidenta, dónde me tendría que esconder? ¿Adónde nos tendríamos que exiliar? Cuando Carrió habla de Kirchner como si fuera López Rega o repite los argumentos de Camps para defender a Noble y Magnetto retrocede al horror. Y es una pena: muchos no la queríamos ver en ese lugar. Pero confieso que le temo más a su intolerancia manifiesta que al autoritarismo de un gobierno que en siete años no mató a nadie por protestar, como sí hicieron los que lo precedieron. ¿O nos olvidamos de los muertos en Plaza de Mayo de diciembre de 2001? Y no estoy hablando sobre las cualidades de la administración K. Como periodista, me abstengo de caer en el falso eje “kircherismo / antikirchnerismo” para analizar las cosas. Me refiero al tipo de democracia en la que millones queremos vivir. También los que hoy no opinamos como Carrió. O como Pinedo. O como Macri. O como De Narváez. O como Duhalde. O como Giudici. El problema no es que sean opositores. No se trata de eso. El problema es que después de todo lo se sabe sobre el affaire Papel Prensa sigan siendo “clarinistas”. Como dice Víctor Hugo Morales: algún día, haber sido “clarinista” dará tanta vergüenza como haber sido “videlista”.
No sé, tengo la impresión de que ese día llegó.

Roberto Caballero, director del Diario Tiempo Argentino, en su edición del día 25 de Agosto de 2010.

Impresionante. La verdad, impresionante. Un texto así no cierra el debate: lo abre.
Brindo por eso.

Perdidísimo

2010-07-31T16:33:00.003-03:00

¡¡¡GENTE QUE ESTÁ VIENDO LOST ABSTENERSE DE LEER!!!

¿Qué mierda tiene que ver el hijo de Jack?
¿Por qué el no-Jacob es humo negro?
¿El tapón qué carajo hace?
¿Por qué había osos polares?
¿Y la iniciativa Dharma?
¿Qué simbolizaba la isla?
¿De qué o de quién se la protege?
¿Qué hicieron Hurley y Ben despúes de Jack?
¿Qué fue de Alpert, Miles, Lapidus, Rose y Bernard?

Y mil interrogantes más. Cuanto más lo pienso, menos lo entiendo, y menos me gusta el final. Una lástima para una serie IMPRESIONANTE. Tan buena que un mal final no termina de opacarla. Eso sí, termina y mil cosas quedan más perdidas que todos los de Oceanic 815.

Siguiéndola

2010-07-26T20:49:00.004-03:00

A 58 años de su fallecimiento.
Gracias por tanto Capitana. El pueblo siempre te va a recordar.

Sobre prejuicios y adaptación

2010-07-21T19:40:00.003-03:00

Es justo que una pareja homosexual, que realmente se ama, pueda tener los mismos derechos que una pareja héterosexual, que se los reconozca como pareja ante la ley que puedan compartir sus bienes. ¿Qué es probable que esa pareja se desvirtúe? ¿Que sólo se casen por que está la ley? Sí, es probable. Pero, ¿No hay parejas héterosexuales que se desvirtúan, en las que se llega a la violencia, o que simplemente se divorcian por que no funciona la pareja? ¿No hay parejas que se casan por un simple mandato familiar, sin pensar siquiera lo que se está haciendo? Sí, eso también es probable.
Como tantas cosas, la elección sexual es social. No hay un gen maldito que te hace gay, no es una enfermedad, no es contagiosa, no te agarra "Puto" por saludar a un gay. Señores de naranja, LOS GAYS NO VAN POR SUS HIJOS!!! No van a entrar a robarles criaturas. Eso ya lo hicieron determinados señores que unos cuantos de ustedes deben haber apoyado, al menos con el silencio (siempre cómplice silencio).
Dense cuenta que los pajeros son ustedes, que los que más esconden al violador son ustedes. ¿Que si una pareja gay adopta un hijo es probable que lo viole? Es atroz, y como ser posible, es posible. Pero, ¿es algo intrínseco a los homosexuales una violación? Vieja puta de Legrand, si una pareja está adoptando un hijo es para tratarlo, mejor o peor, COMO A UN HIJO, ¡puta pajera reprimida del orto! ¿Corre la posibilidad que lo violen? Sí, tanto como el señor que le hizo siete pibes a su hijastra, o los tantísimos casos de padres o padrastros BIEN HÉTEROS que violaron a sus hijos, les pegaron, LES CAGARON LA VIDA. Ser homosexual no implica ser un violador serial.
En fin, me emocionó mucho ver parejas que realmente se aman poder cumplir con su sueño, poder compartir un poco más, sentirse algo menos excluidos, tener más seguridad para cualquier cosa que pueda suceder.
Independientemente de alineaciones políticas (este debate hizo que yo pueda coincidir en un discurso con Estenssoro, jajajaja), brindo por esta ley, brindo por esta votación, digna para callar a los hijos de puta que ensucian todo el tiempo a la política, los mediocres que dicen que no hay salida.
Brindo por un poco más de igualdad.

Luciérnaga loca

2010-07-13T23:58:00.001-03:00

Nariz caliente por el fuego,
y tus ganas de reír.
Te sigue por delante un destello,
de aquellos que te hacen sonreír,

que se acerca sin pausa,
sin prisa y sin gritar,
derecho a cumplir con su causa
luz mansa que te quiere quemar.

Luciéraga loca,
de boca en boca
te entretenés.
Volar sin alas,
ganar una calma
de cuando en vez.

Los labios corren a los ojos,
los dientes son resplandor,
las iris nadan en un mar rojo,
no hay enojos, sino risa sin control.

Pensás las cosas más idiotas,
ya ni sabés porqué sonreís.
Pero dale que la noche es corta,
alguna que otra la hay que vivir.

Luciéraga loca,
de boca en boca
te entretenés.
Volar sin alas,
ganar una calma
de cuando en vez.

De los buitres y sus cacerolas lastimosas

2010-07-02T00:11:00.003-03:00

La casa es el silencio más sepulcral, la oscuridad más fiera, como debajo de la tierra, con el hermetismo que le gana a todo el aire que entra de la calle.
Golpeteos en el pecho por la sensación de miedo, por la casa se va haciendo desconocida, cada vez menos casa, minuto a minuto más recuerdo. El empapelado, las baldosas, las alfombras, todo se va consumiendo bajo la planta que se bifurca infinitamente en ramas, pequeñas asesinas, incansables, inagotables, recurrentes. Dando vueltas una y otra vez, siempre cerca, siempre enredadera, siempre trepadora, siempre envolviendo la cabeza y escondiendo los cuerpos.
Hay que colgar los trapos, sacarlos al sol que espero que mañana aparezca, por que el turro se hace esquivo en esta fría noche de julio. Afuera parecía despejado, pero adentro las ramas la van de nube, no dejan ver el sol. Las ramas van por el cuerpo, las ramas apretan una cabeza ya bastante comprimida.
Hay que lavar los platos y dejar las cosas limpias, y todavía están los de los fideos del sábado. Hay otros vestigios de cena, de visitantes no deseados, ejemplos de la lacra, el oportunismo y el carroñeo. Vasos con restos de whisky y rouge barato en el borde, con sarro flotando en el fondo, con basura orbitando invisible, como estela de quienes hurgaron el lugar. El whisky tapa al Legui, la cacerola con salsa del sábado están sepultadas bajo un colador y una cacerola más grande del domingo, del lunes, del martes... no importa. Por que como siempre todas las cacerolas las lavan esas manos que no usan guantes, que no temen sacar la cebolla mojada de la rejilla. Todo termina lavado por lágrimas que no salen, pero que lavan más que aquellas que escupen a chorros y no pueden hacer masa con la harina.
La casa se va a ir haciendo chiquita, desaparecerá, y los buitres van a volver con cacerolas de domingo, de lunes, o de no importa. Lo que importa es lo que no hay.
Un brindis... salud.

Segundo Subsuelo

2010-06-05T17:19:00.001-03:00

"Compren algo, sean buenos".
Una voz mortesina sale de una habitación aislada en el fondo del mar de un segundo subsuelo, con las luces apagadas, tanteando lo poco dulce que le queda de vida.
"Compren algo, sean buenos", y la propaganda agónica y lastimosa se repite, una y otra vez, como con ganas de que salga una lágrima por donde ya no pasa la luz. Y como no pasa por ahí, parece entonces que no llega a ningún lugar, mezclando oscuridad con oscuridad, revolviendo un guiso de penumbras mientras cantra triste el speach: "Compren algo, sean buenos".
Preguntas y repreguntas, un plastificado de incógnitas, de cosas que son o podrían ser, que son como alguien dice que son. Y al testigo perfecto del crimen no le cabe más que creer o reventar, aunque a fin de cuentas a pocos nos importe.
Pero qué negra será la mente humana, que si viene un chico por un caramelo, aunque no compre nada igual podrá ser bueno. Todos alguna vez nos robamos alguna golosina. Pero en este caso la duda no será si está bien o está mal. La duda es cuánto más condenable es. El acto es inocente, la víctima es la que lo agranda. Pero bueno, al fin y al cabo, si no ve nada... que parezca un accidente.
Qué ganas de unos masticables confitados...

1882

2010-05-16T21:07:00.005-03:00

Uno debería poder vivir de hacer cosas como éstas. No será tan rico como el Branca, pero las propagandas le pasan el trapo.

Se lleva en la sangre

2010-05-01T20:08:00.003-03:00

El peronismo fue, es y será el único movimiento que puso en el centro de la escena política, social y cultural al trabajador, y la economía la servicio de éste, y fulminó así el discurso vacuo de la derecha oligárquica y conservadora y la proclama meramente declamativa de la izquierda extranjerizante y de pseudovanguardia.
Por eso es -parafraseando a Jauretche- el hecho maldito de la política: porque interpela al sujeto a la verdadera construcción de un espacio colectivo, excepto de cobardías que tiñen a las charlas de cafe, y al académico de escritorio. Por eso, es y será revolucionario, o no sera nada.
Compañeros, feliz día del trabajador.
Natalia Salvo (léase, mi hermana)

No viene mal la pausa en el estudio para ver cosas como ésta. ¡¡¡Grande!!!

Nostalgias del Family

2010-04-11T13:35:00.005-03:00

Pixels - Patrick Jean
Pixels - Patrick Jean

Gracias

2010-04-05T23:08:00.003-03:00

Son muchas cosas que se mueven, cosas muy fuertes, muchos recuerdos, frustraciones y alegrías, todo un constante movimiento.
No me creo el más especial de todos, no me interesa el mote voyeur de "bicho raro". Simplemente no sé encontrar felicidad en lugares donde muchos de lo que me rodean la consiguen. No me interesa que el que se me cruce por el camino viva adorándome, que se muera de envidia, me resbala trepar en una gran empresa (eso no significa que no me guste la guita, ja), creo en cosas "ilusas y obsoletas" para muchos, no creo en mi pija como el centro del universo, realmente me sensibiliza la carencia. Y, por sobre todo, vivo el amor de forma diferente. Y ser yo, estar tranquilo como soy, encontrar las respuestas y la confianza, son cosas que para mí no las paga ni el mejor puesto en la mejor empresa del mundo.
Hoy te digo GRACIAS, y acepto como un "de nada" a tus GRACIAS.

Ofrezco - Abel Pintos

Te ofrezco mi mirada,
no es mucho pero tampoco es nada.
Quizás la necesites
más que yo cuando pienses en mí.
Te ofrezco las razones
que tengo de escribir estas canciones,
que son el argumento
de lo que ahora siento al decir...

Que te ofrezco sin mal ni medidas
mi mareo, mi calma, mi risa, mi ocaso
mi manera de curar las heridas
mi pasión, mi razón, es que estas en mi corazón.
Por eso vengo a ofrecerte
lo que vivo, lo que ando, lo que ves, lo que soy
agarra fuerte mi mano, que tambien te la doy.

Te ofrezco la historieta
en la que cuento todas mis aventuras.
Te ofrezco mis locuras,
y las que quedan por dibujar.

Te ofrezco mi cabeza
con las ideas que tengo desde que nací,
incluso mi memoria
para que siempre recuerdes así...

Que te ofrezco sin mal ni medidas
mi mareo, mi calma, mi risa, mi ocaso
mi manera de curar las heridas
mi pasión, mi razón, es que estas en mi corazón.
Por eso vengo a ofrecerte
lo que vivo, lo que ando, lo que ves, lo que soy
agarra fuerte mi mano, que tambien te la doy.

Que te ofrezco sin mal ni medidas
mi mareo, mi calma, mi risa, mi ocaso
mi manera de curar las heridas
mi pasión, mi razón, es que estas en mi corazón.
Por eso vengo a ofrecerte
lo que vivo, lo que ando, lo que ves, lo que soy
agarra fuerte mi mano, que tambien te la doy.

Pajaritos

2010-03-24T20:50:00.000-03:00

- ¿Qué bien suena Sui Generis no?
- Sí amor, la verdad que sí. Aunque la verdad no tengo ni pálida idea de qué hablan, ja. Tienen letras complicadas.
- Sí, son medio raros, de ideas raras también. Pero bueno, a mí lo que dicen no me importa mucho. Lo cierto es que su música es hermosa.
- Ah sí sí, eso sin dudas.
- (Suspiro)
- (Beso)
- (Sonrisa)
- (Mirada al horizonte) Lindo día che.
- El viento me molesta un poco.
- Bueno, es común que aquí, en Santa Teresita, se levante viento a estas horas de la tarde.
- (Beso)
- (Sonrisa y mirada a horizonte) Además es una paz viejo. Mirá... estamos tranquilos, sin joder a nadie, nadie nos jode. Acá no les conviene joder. Una paz total.
- Sí, no podemos pedir más (Mirada fija).
- (Devuelve la mirada fija y besa con fuerza)
- (Abrazo)
- (Mano a la nalga. Aceptación)
- (Abrazo más fuerte)
- (Mano quiere explorar más y recibe un rechazo)
- ¡Héctor!
- ¿Qué? (Sonrisa pícara buscando desentenderse)
- Ay este chico. ¡La pucha, sos un caso sin remedio! Un tiro al aire.
- Jajaja, dale tontita. Sabés que te quiero.
- (Abrazo)
- ¿Qué es eso Ernestina?
- (Entrecierra los ojos buscando ver mejor) ¿Qué cosa? No veo nada Hectítor.
- Ay, dale Ernes, mirá bien. ¿No ves ahí en el cielo ese puntito a lo lejos? Dale, si está despejado.
- Mmmmmmm, no se, puede ser.
- Me parece que vos no querés ver por que es más cómodo no ver, ja.
- ¡Ay zonzo! No me jorobés.
- Jajaja, te molestó un poco. Algo de razón debo tener, ¿no?
- (Risa)
- (Beso)
- (Sonrisa)
- Y bueno, a ver ahora, ¿ves?
- Sí, algo bien a lo lejos.
- Está sobrevolando mar adentro. ¿Serán aviones?
- ¿Y porqué sobrevolarían aviones mar adentro?
- Y, no sé. Por algo será.
- (Gesto pensativo) No sé. Prefiero pensar que son pajaritos.
- ¿Pajaritos?
- Sí, pajaritos.
- ¿Volando tan recto y a tal velocidad, sin que se note ningún aleteo?
- Sí.
- (Gesto pensativo). Bueno... debés tener razón.
- Seguramente.
- (Mirada fija)
- (Beso)
- (Beso más fogoso)
- (Se abraza a su cuello. Beso todavía más fogoso)
- (La mano osada vuelve a intentar suerte)
- ¡Héctor! (Tono mezcla de enojo y gracia).
- ¿Quéeee? (Nuevamente busca desentenderse de la situación)
- Jajaja, nada bobo.
- (Vuelta mirada al horizonte) Che, caen cosas de los pajaritos.
- ¿Eh? ¿Vos estás loco?
- No, hecho un demonio.
- Jajajaja, sos una cosa Hectítor.
- (Beso breve y mirada al horizonte) No, pero en serio, fijate bien. ¿No ves que cae algo de los pajaritos? Es muy raro che.
- No veo bien.
- Pero fijate bien.
- (Vuelve a entrecerrar los ojos) Mmmmmmm, sí, quizás.
- La verdad que es muy raro eh.
- No, debe ser que están haciendo caca.
- ¿Pero desde acá vamos a ver la caca que hacen los pájaros mar adentro a unos cuantos metros de altura?
- ¿Y por que no?
- Y... si son pájaros sobrevolando mar adentro, deben ser gaviotas. Y no creo que desde acá podamos ver la caca de una gaviota caer al mar. Y cuanto más lo pienso menos me cierra. También nos costaría mucho ver las figuras si fuesen gaviotas y (Ella le tapa la boca con un dedo)
- Deben ser cóndores, que hacen caca más grande.
- ¡¿Cóndores?!
- Sí, cóndores.
- ¿Y que diablos hace un cóndor sobrevolando el mar de Santa Teresita?
- No sé ni me interesa. Por algo será.
- (Gesto dubitativo)
- (Beso)
- (Sonrisa y otro beso)
- (Sonrisa amplia) ¿Ya te vas a dejar de molestar con los av... digo, los cóndores?
- Jaja, sí Ernes. Seguro tenés razón, deben ser cóndores que están perdidos cerca del océano. Después de todo no suena como algo tan raro.
- No, obvio que no.
- (Beso)
- Guapo, ¿nos vamos yendo que se está haciendo de noche y me da frío?
- Dale, vamos a caminar un rato por la peatonal. Total, hoy en día, mientras no jodas a nadie, no pasa nada. Aunque sean las 3 de la matina.
- Es verdad. Cuánta paz.
- Muchísima.

Pañuelito de seda

2010-03-10T12:18:00.001-03:00

Del cielo cae un pañuelo de seda.
Se mueve solo, como bailando,
siguiendo un ritmo dulce
hipnotiza su preciosa suavidad,

pululando por mi cara,
paseando por mi boca,
queriendo secarme la baba,
aunque sólo me babeo más.

Fino y elegante,
simple y complejo a la vez,
pañuelo que me baila porque quiere;
feliz lo dejo danzar.

Atrayente por donde lo mire,
hermoso cambia sus colores.
Qué lindo sos pañuelito de seda,
puro dos por cuatro pasional.

Pañuelo que se hace gigante,
me envuelve entero y me da calor,
me seca las lágrimas
y se deja abrazar.

Se recuesta en mi pecho
cuando voy cerrando los ojos,
y aunque no lo parezca
se sigue moviendo sin cesar.

Cayendo

2010-03-08T20:30:00.002-03:00

Entró en años y desidia,
en abandono y enfermedades.
Nació entre la perfidia
y creció en desigualdades.

Supo llevar ojos de mil miedos
para el objetivo observado.
Hoy es todo suyo el miedo
y los ojos son de mil llantos.

Por que ya le es muy notoria
la merma de sus capacidades.
Ya no sabe no sentirse escoria
y se le vuelan posibilidades.

Viajar siempre fue su sueño,
sin duda cada vez más lejano.
Día a día es más pequeño,
aunque siga juntando años.

Ve graffitis que no existen,
ve un nombre en raro en un papel,
y pensará en varias horas tristes
quién es aquella Michelle.

Y no, Michelle no es nadie,
y él de nadie se supo rodear.
Rígido se guió por la sangre
que lo terminó por abandonar.

No quiero ni tenerlo en mente
a aquel oscuro pensamiento.
Pero yo sé que él se siente
bien cerca del agotamiento.

Balance

2010-02-25T20:18:00.001-03:00

¿La avaricia quizás?

Galaxia trémula

2010-02-17T20:41:00.000-03:00

En una galaxia trémula,
tan cerca de todo,
aparece el camino circular
alrededor de un mundo
plagado de replanteos.

En la tierra donde la cobardía
y la mediocridad
estancan a Dios y al Diablo,
para estar bien con ambos,
decidí hacerme ateo.

En la tierra donde comer huesitos
te eleva hasta lo más alto,
y sólo pensar en la galletita
te tira al tacho,
decidí tener los huevos de pensarlo.

En la tierra donde la joda
es ajena a la "gente como uno",
decidí tirar equipaje por la borda
y aprender a vivir cómodo
entre los pequeños pecados.

En la tierra donde hablar
es una aventura imposible,
decidí comprarme un machete
Y escarbar duro y parejo
entre los arbustos callados.

En la tierra donde jugarse por una idea
es ser un demente antiguo e ingenuo,
decidí la información,
aprendiendo a discriminarla
para no hacerme la vida rosa o gris
dependiendo del dueño de turno.

En la tierra donde la marea de lágrimas
se lleva tantas presiones,
decidí como un idiota
tener seca la retina.

En la tierra donde la torpeza social
choca contra todos
por no saber medir el paso
decidí, erróneamente,
encerrarme a ajustar el calibre.

En la tierra donde se habla fácil,
decidí escribir difícil.

Todo para darme cuenta que
en la tierra donde una pieza
de 2x2 es tu mundo,
el mundo es una mierda,

y no queda otra que meterle faca
a la pompa de jabón
y chocarte con todos,
pero con el calibre fiel
siempre a mano
que ayuda a mantener distancia,

y no pegarte a mediocres,
a pelotudos,
a basuras,
a cagones,
a traidores,
a garcas,
a botones,
o a cualquier objeto nocivo

que te aleje de vos,
de los que más necesitás,
de lo que más te necesitan,
de los que más necesitan,
de los más indefensos.

Y todo por que en la tierra
donde reinan el movimiento
y la dinámica del tiempo y el espacio,
el mediocre,
el pelotudo,
el basura,
el cagón,
el traidor,
el garca,
el botón
o cualquier nocivo
se te cruza en un ascensor
para hablarte del sol de la tarde
y del fresco de la noche.

Porque trabajás con él,
convivís día a día,
en todos lados,
y los cohetes a la luna
o los viajes al centro de la tierra
son emocionantes sólo por una semana.

Pero, por sobre todo,
en la tierra donde la oferta y la demanda
dominaron tantas cosas,
decidí, más firme que nunca,
no ponerle un precio
a todas esas convicciones que,
con defectos y virtudes,
me llevaron a ésto,
que son muchas cosas
menos mediocre,
pelotudo,
basura,
cagón,
traidor,
garca,
botón,
ni ningún objeto nocivo
para los que de verdad quiero
tener de mi lado.
A mi lado.

Extrañarte

2010-02-12T19:52:00.001-03:00

Extrañarte es esperar que termine
el conteo de soles y lunas
que se persiguen unos a otros,
sin alcanzarse nunca.

Extrañarte es que me haga feliz
que a la distancia estés feliz,
pero extrañándome.

Extrañarte es tener la certeza
de que tu vuelta va a ser un desfile
de besos y caricias,
como lunas y soles
que por fin pueden alcanzarse.

Extrañarte es entender que de verdad te necesito,
que una ausencia,
con la seguridad de un regreso,
no mata, si no que fortalece.

Extrañarte son todas estas cosquillas
que me pasean locas por todos lados
y me sueltan una sonrisa.

Extrañarte es tener los brazos abiertos,
listos para tu espalda,
y mi pecho libre,
listo para tu pelo.

Hincha famoso

2010-02-09T23:32:00.003-03:00

¡Ja! Ésto sí que es una locura total.

Galasso de media cancha

2010-02-08T20:41:00.003-03:00

Un día como hoy, pero ayer a la madrugada, estaba con insomnio y entré a recorrer blogs, que hacía largo no hacía. Y en el comunmente concurrido por mí, Un Día Peronista, me topé con un texto fenomenal escrito por Norberto Galasso, a modo de contestación a una nota publicada en InfoSur, sitio oficial del movimiento Proyecto Sur liderado por el lamentablemente tibión y funcional de Pino Solanas. Con la presentación correspondiente, nada más que lo necesario, los dejo leer:

El 19 de enero último, desde INFOSUR, página web de Proyecto Sur, me han lanzado un agravio que me veo obligado a responder.
Desde INFOSUR me califican de “gran historiador”, autor de “un libro fabuloso”, “una obra clásica sobre la Deuda Externa”, al igual que la “maravillosa biografía San Martín” y me tratan reiteradamente de “querido compañero”, para, después, lanzarme esta baja puñalada: “¿Qué hacemos ahora con esas cuatrocientos páginas (del libro sobre la Deuda Externa)...?”, como diciendo: “nos las vamos a meter en cierta parte” pues el autor sería un traidor, se habría quebrado, estaría al servicio del gran capital financiero internacional. Todo esto con motivo de que he sostenido que “ahora es difícil desentrañar la ilicitud de parte de la deuda” y que varios gobiernos le han dado “una especie de legalización” al renegociar sobre ella aunque igualmente “hay que investigar los ilícitos”, pero que lo más importante “es unir a América Latina en el no pago y patear el tablero” porque la cuestión no es tanto tener razón “sino tener fuerza”.
Curiosamente, la nota de Infosur prueba mi coherencia. Se inicia con una frase de mi libro: “La deuda ha operado como un instrumento de saqueo y sumisión semicolonial” (2002).Y concluye con otra declaración mía, actual: “Ahora hay que favorecer la unidad latinoamericana y proponer que todos los países denuncien que fueron estafados y que no se paga”. Mayor coherencia, imposible. En “Cash”, del 24/1/2010, sostuve lo mismo: “Hay que investigar y reforzar nuestro poder para decidir en conjunto. A las finanzas internacionales no les importa cuándo (ni cómo) se contrajo la deuda. Hay que finalizar este proceso de otra manera, a partir de la unidad latinoamericana, donde todos los países puedan expresar una opinión común frente a los acreedores internacionales”.
Es decir, hay que investigar y hay que poseer suficiente fuerza para no pagar. Hoy no contamos ni con una cosa, ni con la otra, pero el objetivo final es el no pago. Disentimos, eso sí, en la táctica, como también disentimos en la táctica general que desarrolla Proyecto Sur en política.
¿En qué disentimos? En primer término, en que no se trata de quién grita más fuerte ni quién se escandaliza moralmente contra los piratas internacionales, sino en tener la fuerza suficiente: un pueblo movilizado y consciente del problema, capaz -como lo han sido los cubanos- de aguantarse todas las represalias, inclusive un bloqueo. Por eso, es imprescindible una acción concertada de América Latina -que va camino a su unificación- para patear el tablero. En la discusión con los filibusteros, estábamos mucho mejor parados en 1983, como ha dicho la Presidenta, porque salíamos de una dictadura y habíamos allanado el estudio Klein Mairal y Olmos había presentado su acusación... pero también es cierto que no teníamos fuerza y Alfonsín tampoco tuvo audacia y concluyó claudicando en ésta, como en otras cuestiones. Después hubo canje de títulos que complican nuestra argumentación respecto al comprador de buena fe y sucesivos gobiernos pagaron y renegociaron y se negaron a analizar lo rescatado en el estudio Klein, así como la acusación de Olmos que el juez Ballesteros remitió al Congreso. En 1999, recuerdo que fuimos al Congreso con Olmos, Norberto Acerbi, Luis Donikian, Carlos Juliá y unos pocos más -no estaban muchos que ahora levantan su voz y celebro que ahora lo hagan-, pero, entre los diputados, sólo Alfredo Bravo y Luis Zamora –más allá de mi disidencia política con ellos- se preocuparon por escuchar el alegato de Olmos. Y no pasó nada.
Después vinieron otras negociaciones, entre ellas, la quita de la época kirchnerista. Nos guste o no, implícitamente también la quita significó lo que llamé “una especie de legalización” y que tanto ha irritado a Infosur. Pero de ninguna manera digo que no hay que investigar. Tampoco propongo no pagar mientras no tengamos fuerza para desconocerla. En fin, insisto, se trata de diferentes tácticas, porque las tácticas cambian según el momento histórico y no hay por qué injuriar ni descalificar cuando coincidimos en lo central: que fue una estafa y que, cuando podamos, debemos declarar que la deuda es cero. Ahora bien, como el “querido compañero” se preocupa y no sabe en qué lugar colocarse mis 400 páginas del libro De la Banca Baring al FMI, voy a tranquilizarlo con respecto a mi supuesta traición.
Entonces, empiezo para disipar dudas: con 50 libros publicados (discúlpeme pero hay tanto soberbio suelto que por una vez puedo violar mi modestia) nunca he sido invitado al programa de Mariano Grondona, ni he almorzado con Mirtha Legrand, ni me he abrazado con gorilas como Carrió, ni he coincidido con Pinedo (ni el abuelo, ni el nieto), ni he sido cómplice de la Sociedad Rural en ninguna votación. Tampoco me reportean ni “La Nación” ni “Clarín”, así que puede estar tranquilo. Esa gente sí tiene conciencia de clase, no la que supone Pitrola que deberían tener los trabajadores. Son clasistas en serio y hay que tener cuidado porque a veces son muy amables y si pueden, lo usan a uno.
Le sigo contando para que vea que no estoy “quebrado”. Vivo en Parque Chacabuco, un barrio de clase media, en una casa con pileta... de lavar la ropa. Una sola casa (herencia familiar) no dos, porque se sabe que alguna gente tiene dos: una para vivir y otra para albergar el ego. Tampoco tengo auto. Viajo en subte (vocación de minero, como decía Unamuno). Futbolísticamente soy de San Lorenzo que ya es demasiada carga para andar por la vida. Cobro la jubilación mínima y subsistimos con mi familia con algunos derechos de autor y un modesto alquiler de un local de esa vieja casa paterna... Usted, “querido compañero”, dirá seguramente: -Aquí te pillé, ¡eres rentista! (Carlos Marx seguramente no me lo reprocharía y sabría comprenderme ya que, salvando las distancias, no tengo ningún Federico Engels a mano). No soy revisionista a secas, como usted dice, confundiéndome (por ignorancia o por picardía) con Ibarguren o Irazusta. No soy rosista, soy de la línea: Moreno, Artigas, Dorrego, los caudillos federales (en especial El Chacho y Felipe Varela), el PAN en su época antimitrista, Yrigoyen y Perón. Esta reivindicación, hecha desde una Izquierda Nacional, que apoya todo movimiento antiimperialista tratando siempre de mantener su independencia ideológica, política y organizativa, es decir, “Frente Obrero” en el 45, representada luego, por bastante tiempo por Abelardo Ramos, salvo sus últimos años. Asimismo, me siento latinoamericano de Martí, Sandino, Fidel, El Che, Evo, Chávez, Correa y tantos otros. Me considero, sobre todo, un militante y por ello he sacrificado mi interés por la literatura y la cinematografía. En música, cero. Salvando también la distancia, digo, como Jauretche, que no distingo la marcha peronista de la marcha de la libertad. Desde esa perspectiva de Izquierda Nacional, estoy más a gusto en la CGT de Moyano o en la CMP de D’Elía, que viajando por Europa o asistiendo a fiestas de embajada. No soy kirchnerista pero apoyo a este gobierno. Lo considero lo mejor que hubo desde que murió Perón, más allá de limitaciones y carencias, que son propias de una sociedad fuertemente golpeada por la dictadura genocida, la frustración de Alfonsín, la traición de Menem, la estupidez de De la Rúa, el derechismo de Duhalde, etc. Me defino así porque creo conocer dónde está el enemigo principal, la correlación de fuerzas y el nivel de conciencia política de los trabajadores y de los sectores medios (algunos de éstos, me aterran). Por eso, jamás se me ocurriría hacerle juicio penal a Cristina por mal desempeño, porque no corresponde y porque la pondría al borde del juicio político, para solaz de Cobos y la “nueva unión democrática” y además porque entonces eso debiera habérselo hecho a todos los presidentes anteriores (incluso legisladores) y hacerlo ahora es demasiada complicidad con los destituyentes. Este gobierno avanza todo lo que puede y si llegase a caer, no deliremos que va a venir algo mejor, sino la derecha más reaccionaria.
Algo más: integro la Corriente Política Enrique Santos Discépolo, dirijo el mensuario “Señales Populares”, adscribo a Carta Abierta. En lo fundamental, tengo la certeza de que el futuro es nuestro, de los trabajadores, en el camino de la liberación nacional y la unidad latinoamericana, hacia el socialismo. Sólo ocurre que, “como lechuza largamente cascoteada”, sé distinguir los enemigos y los tiempos. Creo que Trotsky era el que decía que hay gente que confunde 1905 con 1917 ó, ahora en el bicentenario, 1810 con 1816. Y para terminar, me acuerdo de Cooke. Él le decía a Hernández Arregui: el intelectual se define sobre el trazo largo de la historia, pero el político tiene que definirse hoy y aquí, todos los días, teniendo presente aquellos objetivos finales, pero sin perder conciencia de en qué momento y en qué lugar está actuando. Creo que algo de esto es lo que nos aleja. Disculpen la extensión pero, en verdad, preferiría que no se ocupasen de mí y profundizasen la discusión sobre la naturaleza histórica del kirchnerismo y cuál es la mejor forma de ayudar a Argentina y al resto de América Latina en estas luchas que van hacia el 2011.
Con un saludo, Norberto Galasso.

¡Fuerza Néstor!

2010-02-07T22:32:00.002-03:00

¿Listo? ¿Pulgar arriba? Mejor así, ahora con más fuerza que nunca.

¡VAMOS NÉSTOR Y EL PROYECTO CARAJO!

Aguacero pasajero...

2010-02-06T00:48:00.001-03:00

Cada gota que caía sobre el pelo era una tortura aparte. No alcanzaba con la gota en la frente, con la gota en el ojo, con una única gota cayendo sobre la cabeza en cualquier punto. Es que las nubes se encapricharon y, gritando como locas, empezaron a tirar baldazos sobre los techos de las casas y los pelos y peladas de la gente, desesperada buscando los balcones, los puestos de diarios y zaguanes. Así lo marca la lógica, a la que a veces se me da por revolotearle un pañuelo blanco con puntillas y mirarla irse en un tren imaginario, yéndose lejos lejos lejos. Del tren que acaba de llegar se bajan los rostros sombríos y agonizantes, y la angustia ya es figura conocida.
En fin, a pesar de que me gusta mojarme, de que me encanta caminar impune bajo la lluvia, este era un aguacero especial, maquiavélico, miles de torturas que partían la cabeza a cada tintinear. Y yo que ya estaba solo en la calle, empapado y hecho una sopa, lo que hubiese sido mi mejor sueño en otro momento se me había convertido en un sufrimiento atroz. Una calle ancha entera para mí, sin tránsito, con lluvia... no, los momentos y los ánimos cambian en la vida, a veces como un auto que despista en la ruta con vuelcos mortales que hacen pim pum pam y el golpe a la pared.
Como siempre quedó en pie la salida fácil del pasaje bañado en adoquines bañados en torturas, o gotas de lluvia; es realmente indiferente. Giré (la verdad no recuerdo si a la izquierda o a la derecha, por que es de poca trascendencia en el asunto) cabizbajo, encarando derechito para la pared que mostraba inobjetablamente que aquel era uno de tantos callejones sin salida. Los ladrillos de aquella muralla eran el respaldo perfecto a la nostalgia, la abulia y la deshazón.
Cuando me senté y miré hacia atrás vi una figura que no era mi sombra, pero que me venía siguiendo, buscándome a mí que encuentro una pulsera en el océano, pero que se me escapa un lobo marino prendido fuego en la cocina. Figurita femenina, contorno delicioso de caderas, pecho y boca; pelo lacio, lumbreras y boquita azucarada. Largo mirarte, largo pensarte, largo reconocerte y, ya sí, sin tintes oníricos de más, larga mirada tan real.
Tuve que verte los dientes que dibujadaban una sonrisa para darme cuenta de que me había caído de espaldas como un idiota, justo enfrente tuyo que no te hace falta pensar que soy un desquiciado para reírte de mis idioteces y torpezas. Pero más loco era darse cuenta que había caído de espaldas, y gratificante fue entender que mis hombros ya no se apoyaban en ninguna pared (ni tampoco la sostenían).
Con tu mano me ayudaste a ponerme en pie, erguido, la frente alta y las pupilas apuntando a lo que había sido un muro. No te solté la mano cuando estuve parado, ni te la suelto cuando tropezás con una piedra, ni me dejás de apretar cuando resbalo en un charco. Al fin y al cabo, siempre nos terminamos riendo de nuestra torpeza mientras nos comemos a besos.

El marine adolescente

2010-02-01T19:42:00.005-03:00

El marine adolescente,
el drogado en ruinas,
la guerra le es indiferente
cuando toma cocaína.

Pelear no es para él,
todo love and peace.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Apunta con su carabina
a la desesperada tropa;
ríe y saca una bolsita,
toma coca y no en copa.

Las armas no son para él,
prefiere el hachís.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Como reto lo dejan limpiando
el cuartel con un lampaso,
pero siempre termina escapando
y se tira a fumar un faso.

Limpiar no es para él,
lo deja todo así.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Se robó el tanque un día,
después de unas cuantas sedas.
A los pocos segundos estaría
el general bajo las ruedas.

Manejar no es para él,
pero drogarse sí.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Le dieron un último deseo,
pidió darse un buen chuto.
Lo llenaron de balas muy feo,
pero antes gritó: ¡Son todos putos!

Drogarse era para él,
lo hizo hasta su fin.
The teen marine,
the dope in wrecks.
The teen marine,
the dope in wrecks.
The teen marine,
the dope in wrecks...

Pleno al 16

2010-01-24T22:12:00.005-03:00

Le pongo pleno, voy con toda la confianza, por que sé que no me falla en las difíciles. Le pongo un pleno al 16, le caen encima las fichas tanteando suerte, esperando esa ayuda que le viene de otro lado que nadie conoce, que nadie entiende, pero que hace que la bolilla detenga su giro vertiginoso y el posterior regolpeteo en el exacto casillero de la felicidad. El casillero que activa la voz del croupier, como a una de esas antiguas Spika que los domingos de fútbol gritaban desaforadas los goles. "Colorado el 16" es lo que se escucha en la mesa.
Es el guiño, esa sonrisa de por ahí, la que recuerdo de bien chiquito, esa que volví a sentir en tantos otros momentos, esa palmada en la espalda en noches de desconsuelo, esa caricia tierna que me hizo dar vuelta para ver si (en una de esas cosas raras que no tienen explicación) estabas detrás.
No estabas ahí, pero apareciste de algún manera en esos momentos en donde ya no pude encontrar apoyo. Y aparecés, como viejo burrero, quinielero y jugador, en una ruleta. Recomendando apostar a la calle, que también ayuda mucho. Y poniendo las fichas, tapando el 16 con circulitos de plástico, como una señal de presencia, de que también estás ahora que, a pesar de los bajones, estoy muy feliz.
"Ésta te pido huesito", digo sin que nadie escuche. "Colorado el 16", grita el croupier. Se me suelta una sonrisa, pero va más allá de las nuevas 35 fichas.

A aquel que dejó tanto...

La verdadera Milagros Sala

2010-01-15T14:55:00.002-03:00

Hace poco fuimos informados de que el senador radical jujeño Gerardo Morales fue "agredido cruelmente" en su provincia por una "organización mafiosa" llamada Tupac Amaru, dirigida por una india negra de mierda inferior, mantenida por el gobierno, narcotraficante, que le pega a las mujeres, y otra tanta serie de improperios que, publicados en los medios, marcaron la senda perfecta para destruir la imagen de esa dirigente sindical llamada Milagros Sala. Nunca conoció a sus verdaderos padres, creció con una familia adoptiva, y llegó a caer en las drogas y en la cárcel.
La "organización mafiosa" lleva como nombre Tupac Amaru. Comenzó con 20 personas, y hoy día asciende a 70000. Se comenzó el trabajo en los pueblos y barrios más carenciados y necesitados de la ya muy necesitada provincia de Jujuy, donde garcas como la lacra de Morales se han llevado todo en helicóptero, como hace tiempo atrás.
La organización no se quedó sólo en brindar un plato de comida a chicos y adultos. La obra de Milagros Sala llega mucho más lejos. Generó 15000 puestos de trabajo, construyó viviendas en tiempo récord, utilizando una cantidad inédita de trabajadores por casa y vendiendo estos hogares a la mitad de precio de lo que vende el gobierno provincial. Así, una casa hecha por cuatro obreros se termina en tiempo récord y se vende a la mitad de precio que una que el gobierno provincial vende al doble. ¿Algún medio se fijó en eso, en donde queda el resto de la plata? Yo no lo vi, y creo que nadie.
Pero tampoco la obra termina en vivienda y trabajo. La organización construyó escuelas primarias para chicos y adultos, un secundario con título en Bachiller Común. Dentro de las escuelas se enseñan materias como Autoestima y Liderazgo, Historia de los Pueblos Originarios y del Movimiento Obrero, apuntando a recuperar el temple de toda esa gente que nació y vivió menospreciada por ser, palabras más palabras menos, un negro de mierda.
Trabajo, vivienda, educación... no termina ahí, por que se crearon 4 centros de salud donde se atiende a todos los habitantes, indiferentemente si pertenecen o no a Tupac Amaru. Todos los centros tienen las especialidades básicas y dos ambulancias propias. En el centro de la capital se encuentra un tomógrafo computado, que atiende al instante y a un precio simbólico de un peso, a diferencia de los otros que pospones muchos los turnos y cobran fortuna, más para un pueblo tan necesitado como el jujeño.
Y sumando al trabajo, vivienda, educación y salud, Milagros Sala hizo mucho hincapié en el esparcimiento, en el ocio, con 18 polideportivos con canchas de distintos deportes, y todos con pileta de natación. Ella misma explica la obsesión por las piletas: "Cuando yo era chica había dos piletas, una que usaban los richachones y los baños públicos donde iba la clase media. Nadie podía entrar si no pagaba. Mis hermanos son blancos, me llevaban, pero no me dejaban pasar. Entonces mi hermano no entraba. A mí me daba odio. No sabía nadar, aprendí ahora. Nos dicen que queremos hacer una revolución. Sí, construir una pileta es hacer la revolución. De mate, de cabeza. ¿Por qué los chicos humildes no pueden tener una pileta de natación? ¿En qué parte de la Constitución lo dice? Y si no lo dice, hay que hacerlo."
En fin, que la obra de Milagros Sala es algo impresionante y que ninguna de las lacras que la critican haría, es algo tangible, a la vista. También se la quiso demonizar diciendo que era una mantenida por el gobierno, que le daba 7 millones por mes. Es bueno hacer ver que Tupac Amaru pertenece a la CTA, organización claramente opositora al gobierno, y de hecho se ha visto a la organización salir multitudinariamente a manifestarse en contra de propuestas del gobierno, como fue el tarifazo. Simplemente se ha declarado a favor de medidas como la Ley de Radiodifusión, de Asignación Universal por Hijo, y todo cuanto consideren progresista y en favor de los más necesitados. Pero todo es una muestra más de los potentes monstruos multimediáticos en su lucha con un gobierno que, guste o no, les tocó el culo. De ahí la caratulización de Milagros Sala como piquetera ultrakirchnerista.
Y al que me diga que todas estas cosas no influyen en la gente... miren, sólo miren y estén atentos a todos los comentarios que escuchan a diario.

Este domingo a las 9, en Canal Siete, en este programa 678, se mostrará un amplio documental y Miagros Sala estará presente. Yo no puedo más que recomendarlo.

Sentite feliz

2010-01-14T19:55:00.001-03:00

Sentite feliz,
ni más ni menos que nadie.
Sentite feliz,
que nada ni nadie te rebaje.

Podés aprender
a sentirte un poco más segura.
Podés aprender
a sortear ese mundo de dudas.

Es que te sobra capacidad
para dar afecto y compañía.
Te sobra capacidad
en la mente para darte alegrías.

Y confío en vos,
aunque no siempre pueda ayudarte,
por que confío en vos
aunque pienses que la tierra se te parte.

¡Puro movimiento Toninas!

2010-01-09T18:50:00.004-03:00

Si estás loco
y en Las Toninas,
una sombra en el polvo
te hace cagar todo
y doblar en la primer esquina.

No importa la malla,
por que es el clima,
el fernet, la playa,
una potente milanga
y el mostro que te roba fichitas.

Seguro te asusta
lo que el mar esconde
una noche oscura:
una furiosa luna
que sale frenética del horizonte.

Si la carne es mala
no importa tanto;
más importa la jarra
del Santísimo Branca
que acompaña a esa tapita de asado.

Olas y viento,
de sucundún, nada.
Falta el pavimento,
falta movimiento,
pero sobran las risas cuando hay ganas.

Y siempre es mejor si sabés que vas a volver y vas a ser recibido de la mejor manera :).

100 años de locura

2010-01-02T19:16:00.004-03:00

Gracias a Marcelina por las fotos.

100 años de locura,
de seguirte siempre a todos lados;
vos sos un sentimiento,
un amor que no puedo explicarlo.

El día que me muera
fortinero vos vas a escucharme,
por que vos sos mi vida,
del cielo yo voy a alentarte.

Ya ganamos la Copa Libertadores, uoh oh oh,
dejamos la vida por estos colores, uoh oh oh,
La Pandilla está alentando en los tablones
para que volvamos a salir campeones, uoh oh oh.

Aunque el periodismo no lo haya aceptado, uoh oh oh,
somos grandes, ha quedado demostrado, uoh oh oh,
LLEGÓ EL CENTENARIO DE LA "V" AZULADA
con esta banda
descontrolada
que está de fiesta
no importa nada.

40.000 almas gritando el cumpleaños más esperado.
¡FELICES CIEN AÑOS VÉLEZ!

En la recta final...

2009-12-28T21:21:00.018-03:00

Ya casi, ya casi...

58 años después...

2009-12-24T20:31:00.003-03:00

"No puede haber amor donde hay explotadores y explotados. No puede haber amor donde hay oligarquías dominantes llenas de privilegios y pueblos desposeídos y miserables. Porque nunca los explotadores pudieron ser ni sentirse hermanos de sus explotados y ninguna oligarquía pudo darse con ningún pueblo el abrazo sincero de la fraternidad. El día del amor y de la paz llegará cuando la justicia barra de la faz de la tierra a la raza de los explotadores y de los privilegiados...
Que haya una sola clase de hombres, los que trabajan;
que sean todos para uno y uno para todos;
que no exista ningún otro privilegio que el de los niños;
que nadie se sienta más de lo que es ni menos de los que puede ser;
que los gobiernos de las naciones hagan lo que los pueblos quieran;
que cada día los hombres sean menos pobres y
que todos seamos artífices del destino común."

Mensaje de Evita para la Navidad de 1951

Tic Tac T.O.C.

2009-12-19T15:37:00.004-03:00

Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Se mueven las agujas del reloj, se corren unas a otras en una carrera interminable. Suena la alarma y nada de radio y pum para arriba. Menos música alegre. Eso es quemar música, que una canción linda y vibrante te retrotraiga al espantoso momento de levantarte de la cama.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Infaltable mear apenas despegado de la catrera. Como buen niño pulcro, me lavo las manos y cierro BIEN FUERTE la canilla, por que una gotera puede torturarte todo el día con su tintinear, aunque estés a más de 25 km. de ella.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Cuando pintan tostadas en el desatuno (des-ayuno, o sea que uno rompe con el ayuno de la noche), la manteca, mermelada, dulce de leche, margarina, o lo que sea, tiene que ser sacada de manera prolija y pareja. Digamos que si abrís el pote y ves un agujero enorme en el dulce de higo, la sensación es espantosa. Hasta sentís que el propio tarro se queja de tamaña desprolijidad. El método apropiado es ir sacando primero de los bordes, acercándose al centro y procurando mantener la uniformidad en la superficie.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Antes de salir, saco al perro, procurando que haga sus necesidades en árboles distintos a los de la salida inmediatamente anterior. Después sí, encaro para el laburo, esquivando las diagonales imaginarias que cortan las veredas formando cuatro triángulos isóceles. Si piso alguna de esas diagonales, yo estoy convencido de que pasa algo malo. O ese día va a ser pesado, o voy a perder un subte, o muere una especie de mosquito particular de Nigeria.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Bajo al subte deslizando mi mano derecha por la baranda. Después tengo que frotar la izquierda por que si no empieza a tener una sensación extraña y me vienen como puntaditas en la palma. Cuando termino de frotarme las manos tengo la costumbre de hacerme sonar los pulgares. En el andén, pegado a la fosa por donde avanza el tren, hay unas baldozas con puntos que sobresalen a modo de textura, en señal de alerta para los pies de los pasajeros, indicando que no avancen más. Importantísimo pisar esas baldozas cuatro veces, primero con un pie, luego dos veces con el otro, y finalmente con el primero. En este caso es indiferente cual pie va primero, no así a la hora de ponerse el calzado: ahí, primero el izquierdo.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Cuando llego a Plaza de Mayo, salgo por la salida que desemboca a la izquierda de la Casa Rosada. Normalmente paso por los molinetes de madera, rápido por que siempre pienso que el barrote de atrás me va a pegar en el culo.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Empiezo a caminar para la zona de Puerto Madero, donde trabajo. Tengo que cruzar el puente de Macacha Güemes (continuación de la calle Perón). El que conoce ese puente sabe que la senda por donde deben cruzar los peatones son unos tablones de madera sostenidos por unas vigas del orto. Mirás para abajo y ves el río, los pescaditos invitándote a una fiesta, un cocodrilo hablando en secreto con un tiburón planeando cómo comerte mejor, etcétera. En fin, ayudado por mi vértigo, ese puente de mierda me da una desconfianza del carajo. Entonces cruzo de una por la calle, lo más pegadito posible a la parte peatonal, como para evitar mirar para abajo y encontrar tal panorama desolador y desesperante.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Una vez cruzado el puente del demonio, caminando por el malecón Pierina Dealessi, los baldozones tienen un formato tan particular que uno da por cada baldozón una determinada cantidad exacta de pasos, siguiendo un ritmo armonioso durante esas últimas cuatro cuadras que me separan del trabajo. El ritmo es simple: los primeros dos baldozónes alcanzan para tres pasos, el tercero dos pasos, nuevamente dos baldozones de tres pasos, tres de dos pasos, uno de uno, dos de dos, uno de uno, y reiniciando la serie con dos baldozones de tres. Traducido: 3,3,2,3,3,2,2,2,1,2,2,1,3,3,2, y así sucesivamente.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Entro, dejo la mochila en el piso debajo del escritorio (siempre con la parte de las mangas de la mochila mirando hacia el frente) y acomodo todo lo que hay arriba del escritorio. Si yo falté el día anterior, o si me fui más temprano, siento que la mesa es un quilombo, aunque no lo sea. Entonces: los sobres mirando para el frente, paralelos a los bordes de la mesa (aproximado, tampoco cacho regla y escuadra), y, particularmente con mis trámites, acomodando uno arriba del otro, ya pensando en el orden de efectuación (¡Qué palabra!).
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Al igual que cuando saco al perro, cuando salgo a cadetear (sí, no flasheen nada groso sólo por que laburo en Puerto Madero) procuro hacer un camino distinto al del día anterior, como para no aburrirme. Y, a menos que el lugar sea muy lejos, o que me venga un terrible ataque de paja (lo cual está siempre contemplado), evito los bondis, por que ya sé el camino que van a hacer, y me hace sentir que es todo muy rutinario... que efectivamente lo es. Yo lo hago así, y orgulloso me pongo por momentos de mis estructuras.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Es obvio que por mi tipo de trabajo entro y salgo todo el tiempo de distintos edificios, equipados con distintos ascensores. Me resulta bochornoso que el botón del ascensor no sea botón, si no esa chapita que activa apenas la tocás. No, malísimo. Los botones tienen que ser bien apretables, que se escuche claramente el "click" al tocar. Y si son bien luminosos mejor.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Así pasa el día de laburo y la vuelta a casa, entre tanto delirio de simetría y pisadas palíndromo. Vuelvo una vez más en el subte, mismo proceder a la mañana, aunque más despierto. Bah, despierto. Yo siento que realmente me despierto cuando estoy por cruzar el puente. Cuando voy llegando a la puerta de mi edificio, hago un examen de mi alrededor, buscando evitar cruzarme con algún vecino que salte con esas charlas estúpidas e incómodas de ascensor. Entro al departamento, mi perro hermoso me saluda feliz, le doy de comer,y probablemente prenda dos segundos la tele a ver un poco de "Visión 7" o "6,7,8", depende la hora. Infaltable control del volumen, que debe encontrarse en número par. El único impar aceptable es el 5, por que está en el medio y no jode tanto. Es más, tener el volumen en 25 por momentos me resulta más gratificante que tenerlo en 28.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
A determinada altura de la noche ya tengo un hambre que me podría comer un dinosaurio (¡y vivo!). La particularidad a la hora de comer es que no suelo mezclar la comida en sí con la guarnición, en caso de que haya, a menos que sea milanesa con puré, a la cual sí, por cada pedacito de milanesa adjunto uno de puré. Si no, primero la milanesa y después la papa frita, primero el vacío y después la ensalada de lechuga y tomate. Comer prolijo también es muy importante. Inclusive he llegado a comer los mostacholes tricolor sin mezclar los colores. Primero los amarillos, después los verdes, por último los naranjas.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Vuelvo a sacar al perro, recordando cambiar respecto a la salida de la mañana. Cuando vuelvo, me baño, siguiendo el orden: primero me pongo el shampoo, pero lo dejo sin enjuagar. Antes me enjabono, empezando por el brazo izquierdo, después el derecho, después el pecho y la panza, luego las piernas (no empiezo por ninguna en especial), después las axilas, y ahí sí me enjuago primero el cuerpo y después la cabeza. Le toca el turno al acondicionador, que mientras lo dejo haciendo efecto sobre mi hermosa cabellera, me lavo mis partes íntimas.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac...
Me preparo la ropa para el día siguiente, por que si tuviese que hacerlo apenas me levanto de la cama, no entendería nada, no sabría que ponerme, y sería capaz de ir a trabajar en pantuflas y smoking, con dos medios de distinto color. Hago el control general, verifico que la alarma esté en funcionamiento, cuento hasta cuatro (celular, plata, documentos, llave), y me voy a dormir. Aunque la verdad que siempre tardo en conciliar el sueño por que me quedo pensando, me voy por las ramas, y...
Tic, tac, tic, tac, tic, tac... T.O.C.

Llenos totales

2009-12-16T23:04:00.015-03:00

Vélez Campeón vs. "B"uracán, final del Clausura '09, en el Amalfitani

Acto del 15-12-09 en el Amalfitani

Coinciden las grandes mentiras de la prensa:
Huracán es amargo, no puso huevos, y terminó perdiendo como el partido lo ameritaba. No fue el equipo del pueblo, no fue el Milan de Capello ni el Barcelona de Guardiola, no se lo recordará por la eternidad, ni nada de eso.

Esas dotes de convocatoria que pretenden darle a los actos de las patronales son puro chamuyo. Convocatoria de verdad se ve en actos como el del 15-12. Nacionales y Populares. ¡Con el chori y la coca a pleno papá!
Aunque con bombos y platillos anuncies 20.000 en los actos de las patronales (fueron 6.000), y con miedo, rencor y envidia 45.000 en el acto de Camioneros en apoyo al Gobierno (fueron 65.000 mínimo), algún día tu mentirita dejará de ser aceptada por todos como la verdad.

Lágrimas esquivas

2009-12-09T00:15:00.004-03:00

Había agua inundándome las pupilas.
Mis pestañas fueron la represa
que evitaron el desborde fatal.
Pero la ira sigue junta y contenida
y yo con una guerra en la cabeza,
dejando todo por poder llorar.

Por algo de ánimo, recibí la ira.
Entiendo y me da algo de pena,
¿pero cuánto se puede aguantar?
Paz es una palabra que está maldita,
y yo me siento marino de tormentas
peleando contra todo el altamar.

Algunos podrán arrancarme una sonrisa,
por suerte me rodea gente buena
que escucha mi mudo lagrimear.
Pero hoy me gambetea la alegría,
hoy me está bailando la tristeza,
y yo sigo sin poder llorar.

Milagritos y los calesiteros

2009-12-02T00:44:00.003-03:00

Las vi desde lejos, sentado en un banco cualquiera de una plaza cualquiera. Sus ojitos dulces, tiernos y perdidos se volvían locos mirando la calesita. La madre, tan joven y tan vieja (o avejentada), apenas forzaba una sonrisa, sosteniendo a su hijita, loca por probar el juego de plaza. Me enteraron de que la beba se llamaba Milagros. Milagritos me sonó más simpático.
La mamá de Milagritos hablaba con el calesitero. Más feliz que antes, compró un boleto y dejó a Milagritos en la calesita, sentada en el caballito. O mejor dicho, el corcel, más digno de una princesita.
En la primer vuelta Milagritos veía los adultos de fuera de la calesita; les sonreía, sin entenderlos mucho. Cuando en su ángulo de vista entró su madre, ella seguía hablando con el calesitero que, distraído en la charla, ni le ofreció la sortija. No llegó a comprenderlo, pero tampoco llegó a importarle, por que quería otra vuelta. La mamá, mientras, se despedía del primer calesitero, al que se le había finalizado el horario de trabajo. Vino el segundo calesitero, y también le dio buena charla a la madre. Con buenas intenciones, le regaló una segunda vuelta a Milagritos. Esta vez, la vuelta iba a ser en el cochecito, menos glamouroso, pero con la impresión de darle más vértigo al giro incansable de la calesita.
La gente que la miraba de afuera ahora era otra, pocas caras conocidas, todas muy difusas. Una vez más, volvió a ver a su mamá conversando interesada con el nuevo calesitero. Otra vez, la sortija volvió a escapar de sus manos indefensas. Algo apenada, vio como el segundo calesitero se iba sin mediar palabra, dejando a Milagritos sin sortija y a la mamá con una lágrima caminándole la mejilla. Automáticamente llegó un tercer calesitero, al que la mamá le compró desesperada un boleto, con expectativas de que por fin Milagritos consiga su sortija. Era el turno del banco de plaza.
Ahí se quedó Milagritos, sentada, aburrida, angustiada e impaciente de su sortija. La calesita dejó de detenerse a cada vuelta, y en cada nuevo giro aparecía un nuevo calesitero junto a su madre, mostrando la sortija, pero esquivándole las manos.
Después de muchas vueltas, Milagritos se cansó y saltó fuera de la calesita, cayendo justo junto a su madre, ya no tan joven, y cada vez más avejentada. Milagritos la abrazó fuerte y con mucho orgullo. Pero todavía el mundo le gira, gira y gira.

Poema palindrómico

2009-11-21T17:57:00.004-03:00

Yo amad a la dama, ¡oy!
A mí me mima,
luz azul,
ojo rojo.

A tu ruta
atino, bonita.
Ese bello sol le bese,
amo la pacífica paloma.

La ruta nos aportó otro paso natural:
atar a la rata.
¡Ya! ¡Atar al roedor y rodear a la rata! ¡Ay!
A ti no, bonita.

Se es o no se es,
somos o no somos.
Sé verla al revés,
sé verla del revés.

Yo de todo te doy,
yo dono rosas, oro no doy.

Dos palabras

2009-11-13T00:54:00.000-03:00

Dos palabras que borren
la mierda y la impotencia,
las lágrimas y la impaciencia.

Dos palabras que borren
los puñales en mis orejas,
las rejas que me rodean.

Dos palabras que borren
esta cuerda que aprieta
mi corazón y mi cabeza.

Dos palabras que borren
lo que adorna el vacío
y el bajón entrometido.

Dos palabras que borren
palabras mal utilizadas,
hirientes y depravadas.

Dos palabras que borren
este momento que me embiste.
Las dos palabras que me diste.

Jueguetes satánicos

2009-11-01T20:30:00.002-03:00

Se impuso resolver el crimen a como diera lugar. Loco, desenfrenado, salió a buscar pistas. Vaya uno a saber por qué, las encontró bien cerca.
Una parva de juguetes destrozados, bien a la vista, rodeados por las piedras de un cantero, daban crudos gemidos de agonía, movimientos imperceptibles invitando al martirio. El detective tomó el cierre de su mochila con la mano derecha, deslizándolo hacia su izquierda para dejar el bolso abierto. Luego, metió los juguetes lastimosos y se echó a caminar, ya en búsqueda de pistas definitivas que lo hicieran dar con el paradero del cuerpo. Puro instinto, ni una conjetura.
Cuando pasó por la puerta del puterío le entró una punzada en la cabeza, algo que lo hizo reaccionar y pensar, o tener la seguridad, de que algo útil iba a encontrar. Enfrentó al patova de la puerta y, sin prestarle mucha atención, pagó la entrada. Pidió una cerveza en la barra y se sentó a mirar a todo y a todas. Los otros dos clientes le pasaron desapercibidos; sabía que si algo pasaba, eso tendría que ver con alguna de las chicas del boliche. Al segundo trago, una chica se le sentó y comenzó a hablarle. Pero ni le prestó atención. Toda su mente daba vueltas alrededor de los muñecos, todas las pupilas para ellos, que reaccionaron como muñecos: quietos, con la mirada vacía que no parecían tener cuando los encontró. Como cualquier juguete: ahí.
Sin mediar muchas más palabras, terminó en un cuarto con la muchacha, desnudos ambos, a puro sexo mudo. Cuando el vendaval pasó, se quedaron tirados en la cama, abrazados y fumando, hasta que empezaron a hablar de la vida, de los idas y vueltas. Él le comentó de su búsqueda, y ella se apiadó. Tanta fue la comprensión que, contra todas las reglas de puta que mantenían inertes a los juguetes, lo besó. Y lo siguió besando, y las cosas empezaron a revolverse en los estómagos de sus cuerpos cada vez más adultos e inocentes. Hasta que la mochila crujió, como un trueno que rompe en la noche en pleno sueño, despertándote de la fantasía de la imaginación del dormir soñando.
Los juguetes salieron enfurecidos, con rostros mefistofélicos y manos amenazantes. Ante la mirada atónita y la imposibilidad de acción de él, un grupo de los nuevos diablitos tomaron a la chica. Le comieron los ojos, le arrancaron los dientes y se los clavaron en sus propias muñecas, le cortaron los labios, las yemas de los dedos, y la dejaron con vida hasta que ya no hubo más sangre que alimentara de vida lo poco que quedaba de cuerpo en esa cama. Mientras tanto, el otro grupo diabólico tomaba la cartera de la chica y destrozaba toda evidencia que pueda traer un recuerdo. Engullieron su documento, tiraron por el inodoro un frasco de perfume que ella usaba todos los días y arrancaron página a página del libro que llevaba para no aburrirse en los largos viajes en colectivo. Cuando no quedó más rastro de la mujer, le apuntaron a él. El llanto lastimoso fue al unísono, más fuerte y agudo que el de hacia un tiempo. Las lágrimas les caían de los ojos como manguerazos, y arrastrádose como los lisiados que no daban la sensación de ser hasta hacía instantes, se le fueron acercando y tomando todo su cuerpo. Dos llegaron y se le posaron cerca de sus orejas, perforando los tímpanos con los gritos. Otro se encargó de abrazarle el pene y aislarlo del mundo. Los demás se encargaron de tomarlo de los pies y un último acomodaba la mochila. En cuestión de segundos lo habían logrado meter en la mochila. Luego fueron entrando ellos, uno a uno, hasta que el último tomó el cierre, y con su mano lo deslizó hacia la derecha para dejar el bolso cerrado.
Salió a un callejón desierto. Lo único que llamaba la atención era ese dibujo en el piso, hecho con tiza, y formando el perfecto contorno de un cuerpo humano despatarrado. Ante la mirada atenta de los juguetes, comenzó a dar pasos lentos, retumbantes, imprecisos, hasta llegar al dibujo. Se agachó para verlo con más detalle. Posó su mano derecha sobre la pintada en el asfalto, y para su sorpresa y resquemor, coincidían perfectamente. Cualquier mano podía coincidir, pero entre tanto instinto, él supo que esa era su mano reflejada en un espejo de brea. Con una vaga esperanza de que la mano izquierda no le diera la razón, también la acercó al suelo. Era lo previsible: coincidencia perfecta. No sin lágrimas en los ojos, pero sí con una pasividad atemorizante, apoyó su oreja en el piso, haciendo coincidir su cabeza con la de la silueta de tiza. Luego vino el pecho, la cadera, las piernas y los pies, todo hasta dejar acomodados y en sintonía el cuerpo dibujado y el de carne y hueso.
Derramó las últimas gotas por sus ojos ya sin sueños, se dejó rodear por los juguetes ahora conformes, y emprendió en vuelo a flote hacia la nada.

¡Vaya puta borrachera!

2009-10-31T14:34:00.006-03:00

Paseo - Estopa

Un paseo, hacia ningún lugar,
damos un rodeo, y entramos en un bar,
parecía tranquilo, se podía incluso hablar,
ponte aquí unos litros, que esto del beber,
es como el rascar, todo es empezar.

Siempre bebemos más cerveza
de la que podemos tragar,
vaya puta borrachera, hemos cogido,
ya no veo de cerca, ni de lejos,
no veo na, de na, de na,
pero pienso, luego aún existo.

Nos reímos solos,
nos reímos con ganas,
no nos da la gana,
de ponernos serios,
de ponernos, de ponernos serios...

Nos reímos solos,
nos reímos con ganas,
no nos da la gana,
de ponernos serios,
de ponernos, de ponernos serios...

Juntamos dos mesas,
porque tan' apunto de llegar,
otros tres colegas,
que tienen otra historia que contar,
pero ese es otro tema,
que con el tiempo ya saldrá.

Ahora tengo un problema,
esto del beber,
conlleva a evacuar,
vuelvo en un plis-plas.

Siempre bebemos más cerveza
de la que podemos pagar,
vaya puta borrachera, hemos cogido,
ya no veo de cerca, ni de lejos,
no veo na, de na, de na,
pero aún pienso, luego aún existo.

Nos reímos solos,
nos reímos con ganas,
no nos da la gana,
de ponernos serios,
de ponernos, de ponernos serios...

Nos reímos solos,
nos reímos con ganas,
no nos da la gana,
de ponernos serios,
de ponernos, de ponernos serios...

Siempre bebemos más cerveza
de la que podemos tragar,
vaya puta borrachera, hemos cogido,
ya no veo de cerca, ni de lejos,
no veo na, de na, de na,
pero pienso, luego aún existo.

Nos reímos solos,
nos reímos con ganas,
no nos da la gana,
de ponernos serios,
de ponernos, de ponernos serios...

Nos reímos solos,
nos reímos con ganas,
no nos da la gana,
de ponernos serios,
de ponernos, de ponernos serios...

Elegido

2009-10-25T00:05:00.004-03:00

Y sí loco, hay gente que nace tocada por una varita mágica que le da un don terrible, inigualable. Maradona con una pelota en los pies, Einstein con una hoja llena de números y letras raras, yo con... bueno, yo soy un buen chico.
La cuestión es que Charly García cacha un escarbadiente con restos de bife en la punta y hace música. Y ni los años, la merca, la abstinencia, la recuperación, la lluvia, ni la concha de la madre de dios se lo van a sacar.
Lo de ayer fue impresionante, y aunque me haya recontracagado de frío, me fuy lleno y contento para casa. No se puede decir que tocó todos sus clásicos por que todavía estaría en el recital, pero tocó muchos de sus clásicos, y de los mejores de los no tan clásicos. Encima es Charly, y no es que va a tener de banda a los Jóvenes Pordioseros. Ah no, él es Charly, y por lo tanto, terrible banda (Negro García López incluido, las estrellas que le salían de la guitarra, un cosmos viviendo entre esas cuerdas, y demás delirios que puedan venirse a mi cabeza pero toda la paja de escribirlos).
Bueno, como para mostrar un poco cómo fue la mano ayer con este muchacho, busqué un video. No es de Buenos Aires, es de Chile. Pero bueno, se escucha y ve bastante bien, son dos de los mejores temas que tocó (bah, imposible asegurarlo, pero tenía muchas ganas de que toque Pasajera en trance) y fundamentalmente... no está todo tapado por la lluvia del orto, jajajaja.

Llorando en el espejo (Serú Girán) - Pasajera en trance

El subsuelo de la patria sublevado

2009-10-17T18:38:00.002-03:00

Pasaban los días y la inacción aletargada y sin sobresaltos parecía justificar a los escépticos de siempre. El desaliento húmedo y rastrero caía sobre nosotros como un ahogo de pesadilla. Los incrédulos se jactaban de su acierto. Ellos habían dicho que la política de apoyo al humilde estaba destinada al fracaso, porque nuestro pueblo era de suyo cicatero, desagradecido y rutinario. La inconmovible confianza en las fuerzas espirituales del pueblo de mi tierra que me había sostenido en todo el transcurso de mi vida, se disgregaba ante el rudo empellón de la realidad.

Pensaba con honda tristeza en esas cosas en esa tarde del 17 de octubre de 1945.

El sol caía a plomo cuando las primeras columnas de obreros comenzaron a llegar. Venían con su traje de fajina, porque acudían directamente de sus fábricas y talleres. No era esa muchedumbre un poco envarada que los domingos invade los parques de diversiones con hábito de burgués barato. Frente a mis ojos desfilaban rostros atezados, brazos membrudos, torsos fornidos, con las greñas al aire y las vestiduras escasas cubiertas de pringues, de restos de breas, grasas y aceites. Llegaban cantando y vociferando, unidos en la impetración de un solo nombre: Perón. Era la muchedumbre más heteróclita que la imaginación puede concebir.

Los rastros de sus orígenes se traslucían en sus fisonomías. El descendiente de meridionales europeos, iba junto al rubio de trazos nórdicos y el trigueño de pelo duro en que la sangre de un indio lejano sobrevivía aún. El río cuando crece bajo el empuje del sudeste disgrega su enorme masa de agua en finos hilos fluidos que van cubriendo los bajidos y cilancos con meandros improvisados sobre la arena en una acción tan minúscula que es ridícula y desdeñable para el no avezado que ignora que es el anticipo de la inundación. Así avanzaba aquella muchedumbre en hilos de entusiasmos que arribaban por la Avenida de Mayo, por Balcarce, por la Diagonal.

Un pujante palpitar sacudía la entraña de la ciudad. Un hálito áspero crecía en densas vaharadas, mientras las multitudes continuaban llegando. Venían de las usinas de Puerto Nuevo, de los talleres de la Chacarita y Villa Crespo, de las manufacturas de San Martín y Vicente López, de las fundiciones y acerías del Riachuelo, de las hilanderías de Barracas. Brotaban de los pantanos de Gerli y Avellaneda o descendían de las Lomas de Zamora. Hermanados en el mismo grito y en la misma fe iban el peón de campo de Cañuelas y el tornero de precisión, el fundidor mecánico de automóviles, la hilandera y el peón.

Era el subsuelo de la patria sublevado. Era el cimiento básico de la Nación que asomaba, como asoman las épocas pretéritas de la tierra en la conmoción del terremoto. Era el substrato de nueva idiosincrasia y de nuestras posibilidades colectivas allí presente en su primordialidad sin reatos y sin disimulos. Era el de nadie y el sin nada en una multiplicidad casi infinita de gamas y matices humanos, aglutinados por el mismo estremecimiento y el mismo impulso, sostenidos por una misma verdad que una sola palabra traducía: Perón.

Raúl Scalabrini Ortiz

Reflexiones de vida

2009-10-13T11:48:00.004-03:00

Jueguemos en el bosque
mientras el lobo no está.
¿Lobo está?

...

¿Viste que no está loba? Callate y seguí chupando.

Bueno, esta es una buena introducción a la próxima reflexión de vida que estoy dispuesto a darles, súbditos de Dios Todopoderoso. Atentos:

1- ¿Se dieron cuenta que Valeria Lynch canta como si estuviese cagando? En algún momento, con mi buen amigo El Paja, habíamos llegado a la conclusión de que Vale poseía un propio estudio de grabación en su pipi room. Y que era la madre (aunque sea espiritual) del gil de Airbag, que también entona desde el trono. Relativo al prólogo de lobos enfiestados, puedo poner un ejemplo de lo que digo subiendo un video de la Tía Vale cantando "Como una loba":

Qusiera que noten, luego del primer estribillo, como por una cuestión de buen gusto del director del videoclip, se evita mostrar el tren inferior del cuerpo sexy y ochentoso de Vale Valeria. Lógicamente se debe a que está yendo de cuerpo. Creo yo que no podría ser más claro. Sus caras, sus gestos, sus movimientos desesperados por momentos, como diciendo "cortate hijo de puta, cortate". Además de esos gritos como el que dice "DONDETUSAAAAAAAAABES", que denotan que un gran espesor recorre el final sistema digestivo de la artista.
Ante tamaña muestra de cultura, vamos con otra enseñanza de vida.

2- Pensaba en la madrugada de este lunes feriado (o sea, el domingo a la noche. De domingo para lunes) que tenía una sonrisa tan grande que llegaba a mis ojos. Le dije eso a mi buen amigo Mein, llegando a la conclusión de que yo tenía ojos leporinos (para quienes no saben qué mierda es eso, les comento que el labio leporino es una malformación que une una fosa nasal con los labios, dejando ese espacio abierto. Es operable). Más luego todo se fue al carajo y terminamos hablando de una vida leporina, donde todo tu cuerpo va caminando en pedacitos que flotan en el aire. Podría parecer espantoso, pero Dalí ya dibujó algo así, y no es tan malo.

Galatea de las esferas - Salvador Dalí

3- Todos sabemos que no es conveniente encomendar una misión importante a alguien que esté fumando marihuana, porque su estado particular probablemente (o casi seguramente) haga que se olvide, o como se dice en la jerga, "cuelgue". Ahora, si se le encomienda una misión importante a alguien que no está fumando marihuana, pero que lo hace luego de encomendada la misión, ya no se puede hacer nada. Y aquí viene mi reflexión de vida: debería existir algo así como "El Efecto Mariposa", pero "El Efecto Marihuana", donde uno prendiéndose un charuto pueda retornar a los momentos donde estaba loco, y corregir los actos olvidados o mal hechos.
Ante el avance de la marihuana en la vida de nuestros jóvenes y la despenalización aprobada por este gobierno montonero que nos toca hoy a los argentinos de bien, yo creo que esta idea podría salvar a la humanidad toda.

PD: ¡¡¡AMBULANCIA, ÉSTA ES PARA VOS!!!

Hay nueva Ley de Medios

2009-10-10T18:46:00.003-03:00

Es graciosísimo. Si Cobos y algún que otro senador del Frente para la Victoria votó en contra de la resolución 125, es todo un ejemplo de la democracia.
Ahora, si el Gobierno K consigue aprobar una de las leyes más importantes de los últimos tiempos con votos que normalmente han sido opositores (como los del Socialismo), se habla de compra de votos, de corrupción, y de la concha de dios.
La nueva Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual es algo que viene dando vueltas hace mucho, y eso no es verso. Cualquier puede averiguarlo. Y ahora ya aprobada, tocándole el culo a tantos poderosos, ellos van a seguir trabajando desde las sombras, desde la desidia y la falacia que los caracterizó siempre.
Los gobiernos pasan. Ellos no, ellos siempre manipularon la información, sin importar dictadura o democracia. Y esta madrugada, aunque sea un poquito, se la mandaron a guardar.
Obvio que ya están como locas, que somos chavistas (OH!!! MALA PALABRA!!!), que el Estado quiere expropiar todo, que el capricho kirchnerista no encuentra límites, que el tráfico es un caos, que el país es un caos, que todo es una mierda y que la puta que los parió. Tranquilos, hay que estar tranquilos como Aníbal Fernández, que dio una conferencia de prensa espectacular, según pude ver.
La verdad es que siempre dije que la aprobación de esta ley era algo fundamental, apruebe quien la apruebe. Entonces hoy, cuando llegué a casa y recibí la noticia, me puse muy contento, y una imagen vino a mi cabeza...

Turra

2009-10-04T00:18:00.001-03:00

Es así la muy turra.
Como que te juguetea,
te acaricia el aire
por que es gratis,
por que nadie se lo impide.
Nadie te la impide.
Como que te tiene ganas,
a vos y a todos.
Y a veces,
de tan frustrada
que nadie la quiera,
te come la boca de una.
Y deja a todos con la boca abierta,
como sin entender nada,
porque no hay nada que entender.
Como que la turra parece que sabe
quién vale,
quién no.
Y se busca a los grandes,
se busca a los que no merece.
Y no es boluda,
te deja bailando con los más feos
mientras ella se acuesta
con los que valen,
con los grandes,
y con sus deditos les hace mimos.
En la panza,
en el pecho,
en la cara,
hasta que cierran los ojos.

Sobrecitos de azúcar

2009-09-19T22:30:00.007-03:00

Puso su mano sobre la barra dorada vertical y empujó, como cada día. A pesar de lo rutinario de su entrar y salir del bar, su timidez y trato algo seco apenas si le hacían saludar al mozo que le servía todos los días.
- Un cortado.- dijo, como cada día, aunque sabía que el mozo conocía su pedido. Lo que pasa es que decir "lo de siempre" hubiese cambiado esa distancia que prefería mantener. El mozo sólo atinó a asentir suavemente, como cada día, y se dio vuelta, comenzando a caminar, rumbo a la barra para hacer el pedido.
Tobías empezó a mirar a la gente que, como cada día, compartía ese pequeño descanso en el horario de almuerzo, en aquel bar paqueto pero humilde de San Telmo. Desde su mesita comenzó el recorrido de cada día: el cincuentón pelado que leía diario La Nación totalmente desplegado sobre la mesa, sosteniendo el capuccino con su mano izquierda; las tres solteronas (o eso creía) que rozaban los cuarenta, sacando cuero a cuanto ser viviente pasase cerca de la ventana; la pareja que se había decidido a romper sus sendos matrimonios para aclarar de una vez por todas su amor... o algo así, ja. Inventar historias de la gente que ni conocía era quizás el pasatiempo preferido de Tobías. Esa era tal vez la expliación a su poco afecto a la sociabilidad. La vista siguió su camino, se encontró con una bella mujer sentada junto a la ventana... ¿La bella mujer junto a la ventana? ¿Desde cuando compartía el rito del bar? Ella había llegado para romper tanta rutina, darle al"como cada día" un significado obsoleto.
Apenas que alcanzaba a verle una parte de su cara, algo del perfil nomás. Por eso examinó el resto de su figura. Elegante. Muy elegante. Traje con pollera, negro con finísimas líneas grises. El saco estaba colgado de la silla por los hombros, lo que dejaba la camisa rosa a la vista. Zapatos negros, sobrios, con algo de taco, lo justo y necesario. Sin dar demasiado tiempo para ser observada, ella giró la cara para llamar al mozo. Su pelo negro y ondulado flameo levemente, sus ojos oscuros estaban apenas maquillados. Una lástima que no dejó ver su sonrisa. Apenas levantó la mano haciendo la universal seña de "la cuenta mozo". Tobías esperó la vuelta del mozo para escuchar la única palabra de la nueva belleza. "Gracias" atinó secamente. Tomó la cartera de la mesa, luego el saco que llevó bajo el brazo, y se fue. Volvió a pasar por la ventana de la que hasta hacía segundos había sido su mesa. Lindo caminar tenía, parsiomonioso. Se perdió después de la última ventana del bar. Tobías terminó absorto su cortado, pidió la cuenta y volvió al trabajo.

Puso su mano sobre la barra dorada vertical y empujó, como cada día, o con algo más de ímpetu quizás. Dirigió la vista directamente a aquella mesa pegada a la ventana. Similar conjunto al de ayer, esta vez traje color beige, remera negra lisa, algo de escote. "Bastante bien" se dijo en voz baja Tobías, sin querer levantar sospechas. El cincuentón leía La Nación, como cada día; las tres solteronas (o eso creía él) chusmeaban, como cada día; La pareja reía cómplice, como cada día; y él, como nunca, cambió de mesa. Pegada a la ventana, la última del bar, justo detrás de la mesa de ella. No iba a poder verle la cara, pero si no se daba vuelta, como él sospechaba, iba a poder analizarle los movimientos, las costumbres, pensar qué hacer para acercarse.
Pero era difícil. No leía nada, no hablaba por celular, no parecía esperar a nadie, y daba la sensación de tener la vista fija en un solo punto en el vacío, como mirando atentamente a la nada. Es cierto que al verla de atrás era complicado afirmarlo, pero daba toda la sensación. No giraba la cabeza en lo más mínimo, y ni siquiera se inclinaba para tomar su cortado, sino que empinaba el brazo hasta que el líquido cayese a la boca. Al igual que el día anterior, pidió la cuenta y se fue. Seguramente empezaría a tomar el hábito de ir todos los almuerzos a aquel bar. Porqué no lo había hecho antes, Tobías no lo sabía. Tal vez tenía la misma costumbre en el bar que había cerrado en la otra cuadra. Cuando salió, pasó por la ventana, dejando ver de cerca su contoneo, con su mirada igual de perdida a como lo sospechaba.

Puso su mano sobre la barra dorada vertical y empujó con decisión, mucha más que ayer. La estrategia era cambiar de lugar, volver a sentarse junto a la ventana, en una mesa contigua a la de ella, pero del otro lado, cuestión de verla de frente. El sol traspasaba la ventana, le pegaba justo, la alumbraba, dejaba verle todos los detalles.
Ese día llevaba rodete. Tuvo la posibilidad de analizar pacientemente su mirada perdida, como cada día. Sus ojos marrones efectivamente se esfumaban en un punto fijo en el aire de aquel bar. Unas arrugas tímidas, y poco visibles si no era con detalle, asomaban al costado de aquellos ojos que no desnudaban nostalgia ni alegría. Los labios le brillaban sutilmente, como todo en su cuerpo. La nariz, levemente aguileña, encajaba justo en todo el contexto.
Tobías se dedicó todo el almuerzo a buscar llamar la atención de la todavía desconocida. Se puso a leer unas páginas de "La insoportable levedad del ser" de Milan Kundera, un libro que le interesaba nada, pero que ya en el título daba un aire intelecutaloide similar al que ella irradiaba con su seco actuar. Fingió toser, canturreó todo tipo de músicas para ver si le llamaba la atención, hasta tiró disimulada y voluntariamente una lapicera cerca de ella. Se levantó a buscarla, le soltó un "perdón" tan inocente que daba lástima, a lo que ella respondió con una casi imperceptible sonrisa de compromiso, sin dignarse a mover la vista hacia un desesperado cuasi púber Tobías.
Al final, como cada día, ella pidió la cuenta. Él sintió que ya todo estaba perdido. Como cada día, ella se levantó, tomó el saco del respaldo de la silla (tanto se había concentrado en mirarla a la cara que ni había visto el conjunto gris con camisa roja, combinando ridiculamente con los zapatos), aunque no lo puso debajo del brazo, sino que se lo colocó. Comenzó a caminar, y al pasar por al lado de Tobías le dedicó un "hasta luego" que hizo sangrar los tímpanos del pobre hombre que tardó segundos, minutos eternos en caer en el saludo.
Suficiente señal para Tobías. No todo estaba perdido.

Puso su mano sobre la barra dorada vertical y empujó con decisión renovada, peligrosamente definida. La caída del ánimo fue como un elefante arrojándose al vacío en las Cataratas de Iguazú. No estaba. Ni en su lugar típico ni en ningún otro. Tobías dudó si sentarse, si huir, si gritar, si tomar una silla y partírsela en la cabeza al mozo (que ese día tenía más cara de pelotudo que de costumbre), si prender fuego todo, si... si nada. Unos pasos; mejor dicho, esos pasos tan justos y parsiomiosos, penetraron en el murmullo quieto del bar.
Tobías se dio cuenta que en el apuro de volver a verla, había adelantado quince minutos su horario de almuerzo. Con el corazón todavía golpeando duro y parejo, se sentó en el mismo lugar de antes, de frente a ella.
- ¿Qué tal?- dijo con decisión algo dudosa.
- Hola, buen día.- dijo ella, apenas mirándolo. Algo que Tobías vio como una sonrisa dulzona se dibujó en aquella cara; aunque para ser sinceros, los ojos de Tobías en ese momento echaban azúcar para todos lados.
- Empezaste a venir todos los días al bar. Antes no te veía. Digo antes por que yo vengo siempre. Todos los almuerzos aprovecho, prefiero un cafecito tranqui a tentarme y comerme una napolitana con fritas. Imaginate, si todos los mediodías ando con eso, salgo rodando, jajaja.
El monólogo fue tan torpe, obvio y desesperado, que hasta él mismo se dio cuenta al terminar esa risita idiota. De haber estado solo, se hubiera golpeado la frente con un cucurucho de helado de frutilla.
- Ja, sí. Tal cual.
Fulminante. Un rayo. Como miles y miles de volts golpeando todo el cuerpo de Tobías en una descarga única y certera. "Ja, sí. Tal cual". Respuesta seca, horrible, decepcionante. Digna de hacer sentir a uno cuan basura inservible.
Ambos terminaron sus cortados encerrados en sus propios pensamientos. Ella no parecía muy preocupada, ni siquiera influenciada por lo que había pasado hacía minutos. En cambio, él era una piltrafa, una pseudo persona. Se rascaba la cabeza, la barba, los brazos, las piernas, metía su índice derecho por entre los huecos que se forman entre botón y botón de la camisa para rascarse más efectivamente el pecho. Tan encerrado se quedó en su fracaso, que el tiempo se consumió. Ella pedía la cuenta, levantaba su saco negro rayado, como el del primer día, para cubrir su camisa rosa, como la del primer día, estiraba sus piernas y disponía la retirada, la cruel huida. Tobías sólo tuvo fuerzas para una pregunta:
- Perdoná, ¿Tu nombre?
- Oriana.- recibió de respuesta al pasar, ya sin sonrisas. Ni falsas ni verídicas.
- Qué lindo nombre.- acotó él. No hubo respuesta.

Puso su mano sobre la barra dorada vertical y empujó, tan abúlicamente que con suerte alcanzó a abrir para entrar al bar. Volvió a ir quince minutos antes, pero hoy retornó a la mesa ubicada a espaldas de Oriana (sí, era un lindo nombre). Hoy era el último día de la semana, Tobías lo tomó como una última chance, aunque su actitud no hacía ver eso.
Pasaron cinco, diez, quince minutos. Todavía podía llegar. Veinte, veinticinco, media hora.
Tobías pidió la cuenta, resignado a no ver ningún trajecito, a no tener ni la esperanza de ver una sonrisa. Triste, como cada día hasta aquel en que la vio por primera vez, se levantó y se fue del bar, sin saludar a nadie, con el cortado vacío y los sobrecitos de azúcar cerrados.

...

2009-09-15T23:19:00.002-03:00

Sí, el título es por que todo esto no tiene ningún sentido oculto, onda "lo que quise hacer con estos dos videos fue demostrar fehacientemente la opresión de los medios sobre los pueblos originarios de Sudáfrica, sustentados en bases secretas en Djibouti. Pretendo dar a entender un mundo como el del Fifa '98 Road To World Cup, donde el más pequeño podía darle batalla tranquilamente al más grande (Efectivamente yo salí Campeón con Vanuatú, en nivel Internacional. Un groso el pibe.)"

Los dos videos estás bárbaros y punto, no hay nada más que decir.

...

Bah, sí hay algo: ¡¡¡Viva Perón Carajo!!!

Spider from Qoob TV on Vimeo.

Para descomprimir un poco tanta tensión:

Love Sport - Paintballing from Qoob TV on Vimeo.

Desequilibrio y desconcierto

2009-09-10T23:14:00.000-03:00

Nunca muere, círculo de mierda,
no empezó y nunca cierra,
sólo abre heridas de guerra
de un tiempo anterior.

Es inútil todo el chamuyo,
eso que ésto es algo suyo.
Ya no puedo con mi orgullo
y quiero la solución.

No debería serme nuevo
verme que no voy de malevo,
que no como todo con los huevos
para estar mejor.

La solución está en otra parte,
pero yo no puedo escaparme,
de este asunto, de esta cárcel,
de este amor.

No quiero sentir que ésto
deja mis fuerzas sin resto,
volver a sentir que apesto
y muero en un zanjón.

Hoy quiero aceptar los abrazos,
no negar a quien tengo al lado;
nunca más ese cariño escaso
que tanto lastimó.

7

2009-09-06T22:11:00.000-03:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Rayuela - Julio Cortázar

Ley de Medios

2009-08-30T00:00:00.002-03:00

¿Alguien duda de mi posición?
Qué lindo es verlos gritar como locas, qué asco me da verles tanta impunidad a esos hijos de puta dueños de la palabra.

¿Libertad de prensa es tener que trabajar con alguno de los 4 poderosos (aliados entre ellos), dueños del 90% de los medios, para no quedarse sin trabajo? ¿Cuántos periodistas están quedando fuera, sin palabra, por no ser del gusto y la conveniencia de los monstruos?
¿Libertad de prensa es poder decir, tirar al aire, cuanta barrabasada venga a la cabeza con tal de cuidar el culito?
¿Libertad de prensa es haber apoyado (o al menos callado complacientemente) a los mayores represores y censuradores de la palabra que hubo en el país?
¿Libertad de prensa es cerrar espacios de expresión que te tiran en contra? ¿Qué pasó con el blog "Qué te pasa Clarín"?
¿Libertad de prensa es que hayan desaparecido de los medios famosos con opinión favorable a un gobierno que toca los intereses de los grosos de la prensa?
¿Libertad de prensa es decir que si D'Elía hace un piquete es violento, pero si el campo corta rutas es por "la bronca acumulada" de no poder seguir juntando dólares en tractor?
¿Hay censura desde el gobierno a la prensa en Argentina, teniendo en cuenta que casi todos los diarios que agarremos van a ser una biblia de críticas inconsistentes contra los K?

Están como locas, y están en su etapa más peligrosa, buscando voces en todos lados. Piden que se vote después del 10 de diciembre (¿Qué les pasa?, ¿están nerviosos?).
Dicen que es una ley que viene de la bronca, un manotazo, cuando la verdad es que viene en discución desde hace mucho tiempo.
No paran de gritar que esto destiñe de chavista. Claro, Chávez es el gran demonio que ataca a la prensa y a la libertad de su país. Sólo fue casualidad que un diario venezolano haya instado a matarlo.
De paso, como son hijos de puta pero no boludos, juegan con el jueguito de "la enorme cantidad de periodistas que perderán su trabajo". No vaya a ser cosa que se abra el abanico.

En fin, acá está el proyecto que seguro tenga cosas por mejorar, por agregar, pero es un paso enorme para terminar el monopolio de quienes rieron chochos en momentos como el 55 o el 76, de quienes cerraron el upite cuando vendían al país.

Sueño macabro

2009-08-22T21:05:00.005-03:00

Despertó desesperada. Tuvo una sensación horrible. Se levantó y casi corriendo fue a buscarlo a su camita. Ahí se veía un bulto que suavemente subía y bajaba, emulando algo similar a una respiración. Había poca luz en el ambiente, no distinguía bien y su sensación no mejoraba demasiado.
A pasos silencisos se fue acercando. Apenas veía un poco de pelo que sobresalía de las fronteras de la parte superior de la sábana. En un arranque poco comprensible, y con un movimiento que casi ni sintió, corrió las sábanas. Él seguía de espaldas. No era entendible, pero todo seguía siendo turbio. Un remolino de murciélagos se revoloteaba por fuera de la ventana, aunque alguno de vez en cuando traspasaba el vidrio y le aleteaba en la cara, sin que ella reaccionara.
Lo levantó como a un muñeco y lo miró a los ojos. Parecía un muñeco, sin dudas. La boca sin gesto, los ojos sin mirada... y de repente estaban los dos abrazados llorando en el suelo.
Pero alguien se lo robó, esa era la sensación espantosa. Alguien al que ella no vio robó al niño, se lo esfumó de los brazos como un algodón de azucar en el calor de una boca, como ese vendaval de humo que sale después de una pitada.
Volvió a la misma sensación de antes, aunque el peligro ya estaba tristemente consumado. Comenzó a buscar pistas para encontrarlo. Había pistas en cada rincón de la casa, todas eran posibles evidencias de algo que acercaba a la aparición. Volvió a encontrarlo, paradito, nuevamente sin expresión. Lo alzó y echó a correr.
Cruzó una puerta y se acercó a una ventana que le era conocida, en un sexto piso, con rejas. Como siempre, se asomó un poquito a ver el vacío. Un escozor le navegó la columna en todasdirecciones, y la sensación asquerosa de siempre se le trepó y lo volvió a hurtar de sus brazos. Una vez más, las pistas carentes de razón la llevaron al lugar correcto.
Volvió a atravesar una puerta, salió a un campo verde y lo encontró. Ahora más frío, con menos expresión inclusive. Duro y plano como una piedra y con su nombre (que no se veía) escrito.
Despertó con una sensación desesperada, y retomó el ciclo como si nada hubiese pasado.

(A veces me preocupo de lo que sueño)

Zapping

2009-08-12T19:38:00.001-03:00

A ver qué hay en la tele...

"Tenía patas cortas pero macizas y potentes..."
"sus dientes estaban preparados exclusivamente para la masticación de vegetales..."
"una potente caparazón le cubría el lomo, teniendo así una potente defensa contra los predadores de la época..."
"sumado eso a la extremidad de la cola, similar a un martillo, que blandía para dar potentes latigazos..."
"El Ankylosaurio vivió así durante el período Jurásico..."

Aburrió el Discovery. A ver qué más hay...

"¡Brazo extendido!"
"¡Puño cerrado!"
"¡Dedos arriba!"
"¡Hombro fruncido!"
"¡Pie de pingüino!"
"¡Y chu chu ua...!"
"¡chu chu ua...!"
"¡chu chu ua...!"
"¡ua...!"
"¡ua!"

No, ésto es para chicos. ¿No habrá alguna película? Ah, ésta pinta buena...

"¡Soldados! ¡El traidor de Tiburoncín planea asediar nuestra ciudad! ¡DEBEMOS DEFENDERLA CON ALMA Y VIDA!"
"¡Sí Comandante Marolio! ¡Lealtad al Comandante Marolio! ¡MMMMMMM QUÉ OLIO!"

"Comandante Marolio, nunca podrás resistir los embistes de mi fiel infantería..."
"y mi poderoso ariete"
"¡MUAJAJAJAJAAJAJAJAJAJAJA!"
"Comandante Tiburoncín, ya veo las murallas enemigas"

"Soldados, quizás vivamos nuestra última batalla. ¡Pero debemos defender a la ciudad que tanto nos ha dado! ¡A POR ELLOS!"
"¡Ya están atacando la entrada a la ciudad!"
"¡MUERE MALDITO!"
"¡Oh sí! ¡Lo hemos derrotado! Pero... ¡Oh no! ¡TRAEN ARTILLERÍA PESADA!"
"¡CATAPULTA!"
"¡NO!"
"¡NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!"
"¡La pagarán bastardos!"
"¡Al ataqueeeeeeeeee!"
"OAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRGGGGGGGGGGGGGGH"
"Hemos triunfado, pero Ricardo ha caído en combate. ¡Qué pérdida tan irreparable! ¡Ricardooooooooooooooo!"
"No has conseguido nada Marolio. ¡Ataquen de nuevo con la catapulta!"

"¡Han derribado la muralla! ¡Y Tiburoncín viene por nosotros! Es la resistencia final."
"¡Sientan la ira de Tiburoncín, súbditos!"
"¡Ahhhhhhhhhhhhh! ¡Sangreeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!"
"¡HIJO DE PUTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!"
"¡Plantate rati puto botón kovany la concha de tu madre!"
"¡Comete esta gato!"
"¡Tiburoncín me ha herido de muerte! Oh, el dolor..."
"Te pego con el orto gil"
"Oghhhh... la sangre brota, veo la luz... oghhhh"
"¡¡¡VICTORIAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!"
"¡¡¡EL TESORO DE MAROLIO ES TODO MÍO!!! ¡¡¡MMMMMMMMMMM, QUÉ OLIOOOOOOOOOOO!!!"

Nah, la tele sigue siendo una mierda.

Atte: Mi Niño Interior (o exterior, qué sé yo).

¿Porqué?

2009-08-09T23:55:00.003-03:00

Y por que sí.
Por que quiero,
por que te quiero,
por que te vivo mientras duermo
y por que quiero sentir que sueño
cuando abra los ojos
y vea los tuyos
dormidos o despiertos,
siempre verdes.

Por que quiero enjugarte las lágrimas,
rellenarte las sonrisas,
desatar tu valentía,
y esperarte lo que no esperé jamás.
Hacer ciencia la paciencia
y triunfo los besos.

Por que quiero,
por que te quiero,
y por que sé que puedo hacerte bien,
que podés y me hacés bien.
Por que estoy seguro
que podés darte una chance de estar bien
y buscar algo parecido,
aunque sea un poquito,
a la felicidad.

Por que quiero completar con palabras
esto que ahora no me sale.
Por que vos podés podés ser musa
para destrabar este nudo
y llenar juntos
este poquito que nos queda en blanco.

Pasitos atrás

2009-08-02T20:13:00.002-03:00

Horacito salió de la panza de la mamá, y de pura bronca (porque le gustaba la comodidad del vientre) se puso a llorar como un marrano, despeinando a médicos, enfermeros y familiares.

Horacito comienza a caminar y hablar, y añora profundamente esas épocas en las que iba de brazo en brazo, sin esfuerzo para movilizarse, sin necesidad de pensar palabras para decir lo que pensaba o sentía.

Horacito empieza el jardín, se molesta por tener que tomarse la molestia de tener que ser levantado todos los días a la mañana, obligado a enfrentar la situación de que no es único en su especie y edad, cuando podría seguir durmiendo. Y ni hablar cuando pasa a la primaria y los temas se van complicando. Ya no es todo Daquis, Rastis, la Casita y el fulbacho.

Horacito comienza la secundaria, y es todo un gran nuevo y tonto mundo, repleto de estudios y cosas que hay que hacer sí o sí. Tiempos anteriores, como los de la primaria, eran mejores. Sin estudios avanzados, un trato mucho más personalizado, los mayores se preocupaban mucho más por uno, que no tenía tanto peso encima.

Horacito se recibe con diploma de honor y cumple el sueño de los viejos. Entra a la facultad, a estudiar ingeniería. Lo que el viejo hubiese hecho si hubiese tenido la posibilidad. Lo que pasa es que en los tiempos aquellos en que el viejo quería entrar, el ambiente universitario era otra cosa. Nada que ver, ni comparación con la mugre que era ahora, atestada de energúmenos ansiosos de quilombo. Se estudiaba y listo. A medida que avanza en la carrera, Horacito rememora con melancolía la secudaria. ¿Te acordás hermano qué tiempos aquellos?

Horacito se recibe y comienza a trabajar de acomodado en el laburo del papi. Un lindo puesto, tranquilo, buena paga y con las espaldas bien cubiertas. Ah, pero la presión es tan grande. Los clientes llamando, molestando todo el tiempo, apurados por terminar sus obras rápidamente, seguramente reticentes a soltar el mango. ¡Qué distinta es la gente de ahora! Antes, cuando estaba en la facultad, era diferente. Mal que mal tenía su tiempito para salir a hacer lo que quisiera, y cuando estudiaba no tenía la presión de decenas de idiotas. Sólo la expectativa que generaba en los viejos.

Horacito se casa con la hija de un cliente del viejo. Es una buena chica."Moderna", digamos. Pero a Horacito siempre le costó la relación con ella y sus salidas con amigas, el poco control que él tenía sobre su vida privada. En aquellos años en que el viejo conoció a la vieja, otra era la cuestión. Vivían uno para el otro, sin atención a nada más. Si había que perder una amistad, se la perdía. ¡Pero qué puro era realmente el amor! Miren lo que era hoy día... Horacito tuvo que aprender a convivir con eso, ¡pero cómo añoraba esas historias antiguas!

Horacito tiene un hijo. Lo cría con afecto, pero a medida que crece más y más y va llegando a la pubertad y adolescencia, Horacito empieza a tener grandes problemas. No entiende este nuevo funcionamiento de los jóvenes de hoy. Esa manera de chuparse, de salir de joda todo el tiempo. Bah, él también lo hacía en sus buenos momentos... ¡pero era otra cosa carajo! Era una joda más sana. Encima Horacito siente que la calle está cada vez más peligrosa. Ya no eran tiempos en los que uno podía salir tranquilo. Él sí se acordaba de esas cosas, su pibe no lo había vivido. No era conveniente dejar salir al pibe todo el tiempo. ¿Pero hace falta que se quede todo el día encerrado con la PlayStation que él mismo le regaló? Horacito piensa que los pibes de hoy no saben disfrutar del mundo exterior.

Horacito se separa. Él siempre lo había dicho, las cosas no eran como antes. Por eso ni se había esforzado en tratar de mantener contenta a su mujer. Ve desesperado como las parejas se separan, y ese amor eterno de antaño (que aunque corría el riesgo de volverse monótono, aburrido e hiriente, era mejor) va desapareciendo. Ni siquiera los pibes lo sienten como se sentía antes. ¿Sabés lo que era en su época que los viejos se separen? Ah no, se sufría como correspondía, se lloraba una vida entera. Por suerte no se veía tanto divorcio. Horacito era un tipo honrado, tendría que haber vivido en esos años de oro.

Horacito siempre admiró a la gente mayor. Todos y cada uno de ellos eran para él una pila de conocimiento. Pero ahora que Horacito es viejo, se siente desdichado. Como que no conoce nada, que la suerte no lo ayudó y que nada interesante pasó en su vida. Además no puede moverse. Ja, qué bien que mantenía su cuerpo antes. Rememora y considera que apenas se separó era su mejor momento, física y mentalmente. Pero estar así... la vida ya no valía la pena.

Pasan unos años, y Horacito ve su corazón y pulmones debilitados. Tiene una gran decaída y cae en terapia intensiva. Pide saber qué le pasa, y los médicos le dicen que su enfermedad es terminal. ¡Qué mal que se manejan los médicos de hoy! Antes cada familia tenía su médico que atendía a cada familia, y sabía muy bien cómo atender a cada integrante. Su palabra era palabra santa, y su trato el mejor. Ya nada era como antes.

Horacito empieza su último día de vida. Todo consumido, en su último segundo reflexiona: "Qué linda que era la vida. Pero hoy ni la muerte es digna. Todo tiempo pasado fue mejor".

Horacito muere triste e infeliz.

S.A.S. (Síndrome de los Adultos de Snoopy)

2009-07-16T21:29:00.011-03:00

Después de largo tiempo de investigación, he descubierto el síndrome (o sindrome, como dicen varios médicos) que me azota día y noche.
Ustedes recordarán aquel antiguo pero nunca olvidado dibujito llamado originalmente "Peanuts":

Bueno, sí, todos conocemos la serie como Snoopy, el perrito pajero de acá arriba, que era acompañado en sus aventuras (unas aventuras REEEEEEEEEEEEEE locas) por una serie de grandes mogólicos, como el esquizofrénico de Charlie Brown, el autista de Schroeder, que tocaba el pianito... ahora que me pongo a ver en la web, los personajes eran bastante buenos, jajaja.
Bueno, onda que me estoy yendo al carajo, y esto forma parte del S.A.S.
El paciente inicia una conversación, y en un punto del tiempo y el espacio... se pierde, se va, abandona todo, se desconecta, su cerebro sale a la calle, se toma el 86, se baja en Ezeiza, saca pasaje inmediato al archipiélago Oceánico de Micronesia, y vuela vuela vuela. Su distracción no siempre se debe al poco interés a la charla que está manteniendo. Puede ver, escuchar, oler algo en el ambiente, entretenerse jugando con un pedacito de papel, de su ropa, perderse en algún detalle de la otra persona, y ahí surgen los síntomas de S.A.S., los cuales paso a describir:
Hagan un poco de memoria... ¿recuerdan que en Snoopy no aparecían figuras de adultos? A pesar de que podíamos ver a Charlie Brown cada tanto hablarle a su madre, esta charla era con Brown solo en la pantalla, hablando a un punto donde debíamos suponer que más alla estaría la madre. La base, el detalle principal que sustenta todo ésto, es el habla de los adultos: "Uaua uaua uaua uaua" repetían sin ton ni son. Los personajes de Snoopy los comprendían y repetían lo que ellos decían, transmitiéndonos así a nosotros, pobres plebeyos usuarios de la TV, lo que los adultos comunicaban.
En la vida real, al perderse en algunos de los detalles antes mencionados, la voz de quien se nos dirige se transforma en algo así como la voz de los Adultos de Snoopy (lógicamente, de ahí el nombre del síndrome), y la falta de un Traductor-Snoopyano le juega en contra al enfermo, quien perderá totalmente el hilo de la conversación. Vale volver a aclarar que esto no implica falta de interés.
Se mostrarán a continuación los distintos casos donde el S.A.S. puede aparecer:

- Subte, 8 de la matina, el paciente todavía dormido y con nulas ganas de ir al laburo. El subte se retrasa unos pocos minutos, nada del otro mundo. Una señora parada a su lado empieza a refunfuñar buscando hacerse notar, soltando un "no puede ser" o un "qué barbaridad". Ante la total indiferencia, se dirige directamente al poseedor de S.A.S.: "¿A vos te parece que tarde tanto? Esta gente no quiere laburar y uaua uaua uaua uaua"
- Fila del banco, un abuelo con pinta de cabrero y boina color marrón llega y se ubica detrás del paciente en la fila. "¿Y pibe? ¿Avanza o no avanza?" Ante la respuesta monosilábica que seguramente dé el S.A.S., el señor comenzará a contarle sus andanzas en el banco, que el cajero de la izquiera es el más rápido, que el del medio es un pibe lento y uaua uaua uaua uaua.
- Conversación con una piba. Buena onda, es interesante, se puede hablar bien, entretenida, divertida. El enfermo está hablando re compenetrado de un tema re groso, de esos que no suelen llevar a la nada, de la historia de Esparta o algo así. La piba se prende en la charla también, todo bárbaro. Ella empieza a opinar que el modelo ateniense era efectivo porque se sustentaba en un 95% de población esclava, y él se da cuenta que ella tiene algo raro en los ojos. De vuelta, uaua uaua uaua uaua, y a los 5 minutos, cuando reaccione, tendrá que hacer un esfuerzo extremo para volver a tomar el hilo de la conversación.
- Charla con los pibes, de vuelta esas cosas que no llegan a nada. Que si Perón era demagogo, que si Hitler era más genio que hijo de puta o viceversa, que los verdaderos significados de The Wall, y el chico S.A.S. se toma de una pequeña puntita de la conversación, quizás de un comentario colgado y que poco influye en lo que se está hablando. A partir de ahí todo será un concierto de uaua uaua uaua uaua en alto volumen, donde nadie quiere ceder, mientras el sufriente del síndrome está pensando en algo absolutamente colgado. Es probable que vuelva al mundo terrenal con un comentario inconexo, lo que valdrá la risa y los insultos de sus amigos, que seguramente habrán aprendido a convivir con el S.A.S.

Todo esto del Uaua Uaua me hace pensar que de acá podemos sacar tranquilamente el tema del verano 2010. Total, normalmente los temas del verano suelen repetirse en estribillos monótonos similares al Uaua Uaua. A ver si sale un tema:
Sábado a la noche, te paso a buscar
todo el tiempo Uaua uaua
...
No, demasiado riesgoso en cuestiones de copyright. Quizás podría ser algo como:

Cuando te hablen a vos
y estés mirando una mosca,
no pidas perdón
y bailá esta danza loca:
Si tu jefe te habla:
UAUA UAUA UAUA UAUA!!!
Si te aburre la charla:
UAUA UAUA UAUA UAUA!!!
Si te mandan a lavar platos:
UAUA UAUA UAUA UAUA!!!
Si la piba es muy gato:
UAUA UAUA UAUA UAUA!!!

Bueno, ahora todo es cuestión de tiempo. Amigos musicalizadores, póngale ritmo y salgamos a romper las pistas veraniegas.

¿En qué puedo ayudarte?

2009-07-12T22:48:00.002-03:00

No sé decirte nada.
Necesitás palabras
y no las tengo.
¿Cómo sanar tus heridas
que brotan malditas
del encono del silencio?

Espero que entiendas
mi humilde manera,
la única que tengo,
de darte apoyo
para saltar escollos
que se tornan molestos.

No concibo tu llanto,
que te lastimes tanto,
que llores tan fácil.
Ya es toda una vida,
y no acostumbro todavía
a verte tan frágil,

a saberte tan sensible
y a la vez tan increíble,
fiel, pensante y compañera.
Y aunque sé que está claro
yo quiero aclararlo
las veces que sea:

Por siempre tu hermano,
por siempre una mano
para sacarte del agua
que pueda ahogarte,
y arruinar el arte
de tu risa y tu mirada.

CAMPEÓN

2009-07-06T20:25:00.006-03:00

Yo sé que para muchos es algo difícil de entender. Que no se llega a comprender la pasión. Ni yo, con la facilidad que tengo a veces para escribir, y con toda la felicidad que tengo en este momento, puedo entender cómo no puedo explicarlo todo. Y es que es eso mismo. No se explica, no se entiende. Se siente, se lleva en el corazón y se lleva por delante a cualquier intento de raciocinio.
Lo de ayer fue una fiesta total, a cancha llena, con mucho color, papelito, serpentina y pirotecnia. La gente no paró de cantar en todo el partido y el equipo no decepcionó. Salió a comerse a Huracán (por historia, el equipo más amargo y pechofrío que ha poblado Latinoamérica) y se lo comió. Bolatti no pudo demostrar todo lo enorme jugador que es (pone huevos, no llora al pedo. Demasiado grande para jugar en el Glo"B"o), De Federico algunas apariciones esporádicas, Pastore siendo el fiel reflejo de la idiosincrasia Quemera (un rolito), Arano puteando y pegando a cuanto se le cruce. El miedo que tenía ese muchacho no tiene nombre.
Quedará en la historia, dicen los grandes medios, este honorable segundo. Más que el campeón. Vélez no salió campeón, si no que Huracán fue robado vilmente por un árbitro asesino. ¿Saben qué? Brazenas es, fue, y será horrible, para todos. Todos quisieron quedarse con el gol anulado al sorete de Eduardo Domínguez (gol mal anulado, sin dudas) y el dudoso gol de Vélez, por falta previa a Monzón (atajó bien, pero al final mostró todo lo mogólico y mal perdedor, digno hincha de Huracán que es).
Nada se va a mencionar del PENALÓN que Arano le hace a Cubero, que merecía roja directa SIN DUDAS. Hablarán de que Otamendi debió haber sido echado (esto sí lo pongo en duda), pero nada de que Leandro Díaz corta desde el suelo con una mano ALEBOSA una contra.
Por mi parte, todo esto me hace más feliz. Me encantan que tengan mucho para llorar, que se lamenten y se quieran matar por otro campeonato que se les va, que ya no puedan ni mencionarnos el 71, que se quejen hasta la muerte, reprochen, pero que se queden en eso. En llorar, que es lo que ha hecho siempre Huracán. Llorar y colgarse de argumentos ajenos para considerarse "grande".
Lo cierto es que Huracán casi ni salió al partido, Vélez lo superó en todas las líneas, y si bien sufrió, fue el justísimo ganador del partido y del torneo. Arriesgamos en todas las canchas, ganamos partidos impresionantes, y nos sobrepusimos a varias lesiones de jugadores fundamentales.
No puedo más que darle las gracias al Fortín, al Fortín de mi vida que ayer me hizo sufrir primero para emocionarme después hasta las lágrimas, con mi viejo y mis amigos. No puedo más que darte las gracias por haberme hecho pasar el momento más apoteótico de mi vida junto a la gente que quiero, como regalo anticipado de cumpleaños.

¡¡¡GRACIAS VÉLEZ, Y DALE CAMPEÓN CARAJO!!!

Gotita

2009-07-01T00:50:00.003-03:00

Existe un monstruo.
Sí, existe. No es imaginario, aunque uno de sus tantos poderes sea disimularlo.
Ataca en todas las casas, en todas las esquinas, todos los bares. En todos lados. Brilla cuando muchos comen, se apila es casuchas verdes, salta de boca a boca como una epidemia. Y te come la cabeza, te desespera, te hace temblar, te llena ira, de odio, de resentimiento, de flojera, te hurta la memoria.
Suavemente, con buenos modales, a la manera en la que los buenos vecinos ejemplares se entienden, te insta suavemente a hacer lo que él quiere que hagas. Convierte sus miedos en los tuyos, aunque en la vida vayas a tener todo lo que tiene. Sin pensarlo, pensás sus cosas, decís sus cosas, dialogás sus cosas, y lo demás es pura intolerancia, muerte y culos en la arena.
Pero no, no hay que sentirse idiota, ni retrasado, ni dominado, ni ignorante. Sólo somos figuritas que van dan dando vueltas, buscando lo mejor para nosotros, resguardándonos en cada esperanza que se nos presente ante todos los cataclismos que el monstruo nos presenta. Y es al único que podemos ver, aunque nos diga de que somos totalmente libres. La ironía...
Como todo gran poder, tiene una resistencia. Y desde ahí te digo: No amigo, no te sientas idiota, pero tampoco te sientas mejor.

Se perdió en las elecciones. Hay errores para revisar, como dije siempre y seguiré sosteniendo. Pero hoy, MÁS QUE NUNKA.

Sobre elecciones y tibieza

2009-06-19T22:46:00.009-03:00

Hace muy poco que se vio en el Gran Canal Argentino el debate entre los cuatro principales candidatos porteños a diputados: Gabriela Michetti, Alfonso Prat Gay, Carlos Heller y, de quien me quiero ocupar especialmente, Fernando Pino Solanas.

Sí, Pino Solanas. Una persona emparentada con la izquierda pero que no es Vilma Ripoll. Un personaje con una inteligencia fenomenal, y de los pocos que en esta campaña mostró algún proyecto. Pero... ¿Qué te pasó Pino? ¿Por qué hoy tus ataques hacen sonreír a la derecha más recalcitrante? ¿Qué pasó con tu fineza a la hora de atacar al enemigo que hasta hace poco compartías con tantos?
No, hoy lo que decís es muy distinto, le haces cosquillas en las piernas a Michetti (gracias por existir, Humor Negro), ni tocás el tema del cataclismo carriocense que busca votos en la paranoia del pueblo.
No, nada de eso. Hoy día, como dijo Mario Wainfield en Página|12, para mostrarse como la mejor alternativa al gobierno, Pino prefiere atacar al kirchnerismo antes de diferenciarse de la derecha. Pino está sumido en esa tibieza y mediocridad que no esperaba de él.
No digo que no haya cosas por criticar, por mejorar. Yo mismo digo que es sano hacerlo. Pero Pino erró el camino. Pino se planta de una manera cómoda. Pino no se la juega. Pino no se mete con los poderosos de verdad. Pino no bombardea de la misma manera al Grupo Clarín que a los Kirchner. Hoy votar a Pino es cómodo. Hoy votar a Pino no te obliga a jugarte por un proyecto que, mal que le pese a muchos, cambió totalmente el curso del país. Empezó a beneficiar a los que menos tienen, se apoyó en el trabajo, en que la gente pueda tener plata en el bolsillo, y no sacársela para que cierren las cuentas. Eso es lo que haría Macri, ya totalmente admitido de su parte al hablar de las privatizaciones de Aerolíneas y AFJP, y eso es lo que hoy Pino critica sin mucha vehemencia.
Esa postura ha hecho, por ejemplo, que Lozano, compañero de fórmula de Solanas, haya elegido abstenerse en la votación de la polémica Resolución 125 por "tener un proyecto paralelo". Y sí, por que con el bombardeo de los medios en ese momento había que tener las pelotas bien puestas para decir que sí (o que el voto era "no negativo", je). Hoy se ve a las claras que esa Resolución era conveniente tanto para el campo, sector con rentas extraordinarias, como para el resto del pueblo, con miles de millones de dólares que quedaron sin repartirse, en los bolsillos de Buzzi, De Angeli, Garettos, Llambías, etcétera. En vez de decidir votar una ley redistributiva y luego proponer cambios convenientes dentro de ella, la tibieza de Lozano pudo lograr un 36 a 36, con desenlace "no positivo". Uno entre tantos ejemplos.
Hay cosas por las que uno se tiene que jugar. Y yo ya no tengo miedo en decir que soy oficialista, que estoy con los K, y decir que hay cosas pendientes y por corregir no me va a entibiar como a otros, que se plantan y nada más. Echan raíces y dejan que los verdaderos poderosos, los Macri, los Clarín, hagan lo que quieran a su merced, sin tener el poder ni los huevos para hacerles frente.
Entonces yo, este domingo de elecciones que viene, me voy a jugar por una idea, y voy a votar a Heller.

Un tipo inteligente, siempre apoyando a las PyMEs, quizás no muy efusivo, pero que ha sabido plantarse contra la derecha con mucha altura, y lastimarlos en donde corresponde, y no en el funcionamiento de 54 prostíbulos...

Relaciones de poder

2009-06-10T21:12:00.002-03:00

Fragmento de "I, como Ícaro", película muy recomendable.
Un poquito de Weber por aquí, algo de Foucalt por allá, agregamos Maquiavelo y... ¡¡¡Bon Apetit!!!

Lo que fue capricho entre caprichos

2009-06-08T15:09:00.002-03:00

Ya casi que me resulta raro pensarte,
entender que fuiste mi más enorme berrinche.
Hoy, buscando una foto vieja,
encontré un retraro tuyo.

Es hasta graciosa la comparación
de mi reacción actual
con la que tuve antes,
repetidamente,
durante dos años y medio.

Sos todo lo contrario a lo que quiero.
Sos tibieza ante la vida,
sos miedo ante los momentos
donde más se necesita valentía,
sos gran producto del aislamiento de tu barriada fina,
sos la neta dependencia de quien te rodea
por que sos la pura cobardía
cuando se trata de tomar puntos de vista.

Entonces hoy, cuando vi tu foto,
lo que eran las cerdas de un pincel
que pintaba amaneceres,
hoy no es más que tu pelo rubio.
Los pozos color de parque
que me invitaban a zambullirme,
ahora son simplemente tus ojos.
Hoy sólo son manos
lo que antes era desear un abrazo.
Hoy no pasa de tu cuerpo
lo que hace mucho fue mi abrigo.

Pasé la foto,
seguí buscando lo mío,
complacido de que no me debo reproches,
y que hoy tu recuerdo lejano
no hace tambalear mi soledad.

Quién la tiene más grande

2009-05-28T21:14:00.004-03:00

Hay algo que nos rodea día a día, que podemos verlo en varios lugares y status de la sociedad, apareciendo en variada cantidad de problemas, y manifestándose explícita e implícitamente. Estoy hablando de la relación que tiene el "poder" con el tamaño de la pija.
Se los tiro así por que es la manera más fácil, más entendible, y esta teoría que propongo no tiene la más mínima intención de prosperar mediante un gran lenguaje coloquial. Ni siquiera la intención de prosperar.
La cuestión es que no es sólo el tamaño lo que importa, si no que a veces pareciera que a la gente enferma del complejo supervérguico no les jode tanto la rotura de su orto (otra gran analogía, referente al sufrimiento de un perjuicio), si no que éste esté siendo abierto, penetrado, destrozado, por un pene más grande que el propio.
Una nota en Página12, que encontré me cayó como anillo al dedo a esta teoría que estoy presentando. La nota entera es muy buena y se las recomiendo, pero lo que quiero tomar particularmente es la frase “los policías tienen que ser duros, viriles, mientras que los que vienen de la sociedad civil son débiles o directamente maricones”, utilizada como justificativo de los métodos de enseñanza en la escuela de policía.
Creo yo que esto apoya bastante mis palabras, teniendo en cuenta el poder de la policía, en el trato que dan varios policías a la llamada sociedad civil. Tiene que ver con una educación donde para no ser de esa clase de "maricones" (léase: gente que se deja romper el culo) hay que ser "duro" y "viril" (léase: tener una poronga bien grande y vigorosa).
Inversamente encontramos el caso de los curas, algunos tristemenete célebres por sus actos pedófilos, bufarrescos. Su instrucción, contraria a la del policía, consiste en la minimización de su pene, pensando en el celibato, también tristemente célebre.
La imposibilidad de mantener relaciones sexuales, para así recorrer el Camino del Bien, que acerca cada vez más y más a Dios, ocasiona un empequeñecimiento psicológico del falo. Tomando en cuenta los mencionados paralelismos en cuanto al tamaño del choto y la rotura de ojetes, llegaríamos a una conclusión padregrassiesca (perdón Sr. Portal) de que quienes tienen el pito más chico que el disminuido trozo eclesiástico, son niños que quizás algún día, Dios no escuche, lleguen a demandarlo a uno que tanto ha hecho por la sociedad.
Quizás sientan que me olvido de las mujeres, pero no es así. Largas han sido las charlas con mi hermana acerca del deseo tácito de algunas mujeres de tener pene, sentir el poderío masculino que ellas mismas se ejercen y sienten como superior gracias a su propia dominación bajo los efectos de la potente droga peneana.
Por supuesto que no estoy hablando de un absoluto, de una totalidad de policías de "pija agrandada", de mayorías de curas bufarretas, ni de todas las mujeres del mundo dominadas y sedientas de la propia posesión de algo que les cuelgue. Son sólo casos conocidos en un número suficiente como para que yo escriba y exponga esto que escribo y expongo.
Probablemente ustedes digan que mi teoría no tiene una base firme, y yo tendré que contestarles obligatoriamente que están en lo cierto, que ésto sólo intenta ser la expresión de una idea que se me cruzó por la cabeza. Pero que poco me importa lo que piensen, porque yo la tengo más grande que ustedes, ja.

De Grosos y Clase Media

2009-05-23T16:15:00.004-03:00

Diego Capusotto - "¿Hasta cuándo?"

Mario Benedetti - Poema a la clase media
Clase media,
medio rica, medio culta.
Entre lo que cree ser y lo que es,
media una distancia medio grande.
Desde el medio mira medio mal
a los negritos,
a los ricos,
a los sabios,
a los locos,
a los pobres.
Si escucha a un Hitler,
medio le gusta;
y si habla un Che,
medio también.
En el medio de la nada, medio duda.
Como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad todos los hechos,
y (medio confundida) sale a la calle
con media cacerola.
Entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras).
A veces, solo a veces,
se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.
Así, medio rabiosa se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender ni medio.

El Choque Urbano

2009-05-17T13:08:00.003-03:00

Hay varios Choques Urbanos. Uno es el que fui a ver ayer a la Ciudad Cultural Kónex, que la verdad se los recomiendo muchísimo porque es un desparpajo (¿?) de música, coordinación, inventiva, imaginación y risa.
También podemos pensar que dos coches que chocan en Córdoba y Azcuénaga (Capital Federal) es un Choque Urbano, distinto al Choque Rural que implicaría una colisión en el kilómetro 226 de la ruta 9, camino a Rosario. También podríamos decir que ese será probablemente un choque entre las 4x4 de los integrantes de la Mesa de Enlace, con resultado de "Ningún Sobreviviente", lo cual convertiría al Choque Rural en un Choque Feliz, pero dejemos eso para otro momento.
El Choque Urbano del que quiero hablarles me sucedió a mí, ayer a las 23 hs. en estación Once. ¿Qué hacía yo ahí? Hacía tiempo para ir al Kónex, por lo cual decidí cenar en tan amada estación. Rasta Pancho (sponsor) fue el lugar elegido, sánguche de mila completo (sí, calentámelo) el menú para deleitarme. Cervecita Quilmes (sponsor) de litro el acompañamiento. Ante la falta de salsa golf, mayonesa y ketchup Chisap (sponsor), los mejores condimentos (cancioncita sponsor).
La cuestión es que en el lugar estaba Gabriel, que atendía, una señora con sus dos críos, y una pareja con su bebé. Más luego apareció un chabón con el pelo enmarañado y los ojos a punto de salirse de la cavidad ocular. Se pidió una birra. Pensé que era la pareja de una chica con rasgos caribeños que había entrado con él, pero era simple casualidad. Ella pidió un pancho, mostaza y ketchup Chisap (sponsor), los mejores condimentos (cancioncita sponsor), lluvia de papas (sin marca, en un tupper), y se fue.
Casi terminando la primera mitad de mi sánguche, la señora con los dos críos, una niña de aproximadamente 13 años, y un gurrumín con pinta de pillo de unos 8, decide irse. Previamente le pregunta a la pareja cuánto tiempo tiene el bebé.
- 7 meses.- contesta el hombre, que mientras le pide la criolla y el chimichurri a Gabriel.
- Ah- replica la señora-, está hermoso. Yo tengo uno de dos años y medio, y se pelea con éste (señala al gurrumín) que da calambre.
- Éste también eh. Se pelea con uno de 12, jajajaja. Un primo, se le acerca y le entra a tirar manotazos, no sabés lo que es.
- Jajajaja. Y bueno, lo que pasa es que me salió así, malo, porque el padre es policía, y no sabés lo que es.
- Ah, el padre es policía.
- Del de dos años y medio sí. De estos dos no, pero igual el guachito este me salió así eh. Es tremendo. Yo creo que cuando sea grande va a ser policía si sigue así, jejeje.
La charla no siguió más que eso. La señora se despidió, la pareja saludó cordialmente, yo terminaba mi segundo vaso de cerveza, de vidrio azul, y el del pelo enmarañado ya iba por el cuarto, casi terminando la botella, y los ojos parecían ocupar todo el lugar de tan salidos que estaban. Gabriel había servido otro pancho en el interín, mayonesa y sin papas.
Hasta ahí común. Yo terminaba mi mila, el chabón de la pareja comía el chimi de la cuchara, sin aplicarlo a ningún alimento, y Gabriel testeaba un cargador de celular que le traía de la calle el flaco que vende cargadores de celulares, fundas para celulares, calzoncillos, relojes, joyas, cadenitas, robotitos danzarines, cartucheras de Ben 10, lapiceras y el set con marcadores, lapicitos, voligoma, sacapuntas, goma de borrar y tijerita. Todo mientras reparte volantes de "Marixa, 22 añitos, sola en mi depto. Cumplí tus fantasías".
Hasta que apareció él. De la nada, sin mediar avisos, sin que nadie lo llamara.
- Hola.- me dice.
- Hola.- le contesto.
- ¿Todo bien? ¿Estás esperando a un amigo? Yo estoy esperando a un amigo por acá, pero no llegó todavía, je.
Su voz era suave, demasiado, y su tono hiperarchiultramegacordial dio desconfianza desde el primer nanosegundo de charla.
- Sí, todo bien.
- Buenísimo. ¿Y, cómo pinta la noche? ¿Salís por acá?
- No sé, me encuentro con un amigo y veo.
- Ah, buenísimo. ¿Y sabés para dónde pinta por acá?
- Ni idea.
- En Pueyrredón hay un par de barcitos copados.
- Mirá vos.
- ¿Y venís siempre por acá? ¿De dónde sos?
- Floresta (invento n° 1).
- Ah, yo soy de Flores (¡mierda!), pegadito. A una cuadra de la Plaza Flores (¡MÁS MIERDA!), ¿ubicás?
- Sí.
- ¿Y vos por dónde andás en Floresta?
- Segurola y... Aranguren (invento n° 2).
- Ah, buenísimo (tanto buenísimo exasperaba). Ubico, ubico.
- ...
- Y cuando salís, ¿te levantás minitas?
- Qué sé yo. Si pinta.
- Ah, buenísimo.
- ...
- Y con chabones no te cabió nunca ni ahí, ¿no?
- Nah. Todo bien, pero no, ni en pedo.
- Ah, buenísimo.
- ...
- Bueno, me voy a ver si mi amigo viene che, jajajaja. Suerte.
- Gracias, hasta luego.
Ricardito, como decidí llamarlo (Ricardo por sus 40 casi 50 años, y el "ito" por su diminuta contextura física, acompañada de sus timbre de voz minúsculo), se dio media vuelta y se fue. A los dos minutos la pareja hizo lo mismo, yo los saludé y les desee suerte. El de los ojos salidos se había ido en medio de mi súper charla, quizás sin sus ojos, o con ellos en un bolsillo de la campera, para no perderlos. Yo terminé mi último vaso de birra y me fui, pensando en qué me vio Ricardito. Ese es otro Choque Urbano: ¿Mi nuevo corte de pelo es de gay? ¿Será la camperita de jean con corderito? ¿El jean que me compre sin darme cuenta que era medio chupín? ¿Mis ojos soñadores (CUAC)?
Sólo Ricardito lo sabe. Y, la verdad, ojalá que se lleve ese secreto a la tumba, y que jamás me lo encuentre cerca de casa.

Y usted preguntará...

2009-05-08T23:08:00.004-03:00

Tema: Porqué cantamos
Letra: Mario Benedetti
Música: Alberto Favero
Intérprete: Juan Carlos Baglietto

Si cada hora viene con su muerte,
si el tiempo era una cueva de ladrones,
los aires ya no son tan buenos aires,
la vida es nada más que un blanco móvil.
Y usted, preguntará: ¿porqué cantamos?

Si los nuestros quedaron sin abrazo,
la patria casi muerta de tristeza,
el corazón del hombre se hizo añicos
antes de que estallara la vergüenza.
Usted, preguntará: ¿porqué cantamos?

Cantamos porque el río está sonando,
y cuando el río suena suena el río.
Cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino.

Cantamos porque el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo,
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos.

Si fuimos lejos como un horizonte,
si allí quedaron árboles y cielo,
si cada noche siempre era una ausencia,
y cada despertar un desencuentro.
Usted, preguntará: ¿porqué cantamos?

Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida,
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga cenizas.

Cantamos porque el grito no es bastante,
y no es bastante el llanto ni la bronca.
Cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota.

Cantamos porque el sol nos reconoce,
y porque el campo huele a primavera,
y porque en este tallo, en aquel fruto,
cada pregunta tiene su respuesta.

Y usted preguntará: ¿Porqué subo este tema?
1- Porque Benedetti merece su lugar en mi blog, porque lo amo y escribe de la recontra puta madre que los re mil parió, hijos de puta (cebadísimo).
2- Porque Baglietto es de los mejores intérpretes, sino el mejor. Le pone unos huevos tremendos a cada tema que canta, y hace sentir que cada uno de sus temas está escrito por él mismo. Ergo, también merece su espacio acá.
3- Porque la situación actual lo amerita.

Las tres razones congregadas en una gran masa gelatinosa patriótica impulsan la publicación de esta entrada.

Shock Shock Shock

2009-05-04T16:54:00.003-03:00

Sin ningún lugar a dudas los medios privatizados y monopolizadores han sido los grandes contribuyentes a este actual estado de shock, donde un mínimo cambio a esa imposición implica una rápida reacción de los medios, quienes vaticinarán una próxima catástrofe mundial si no se logra detener ese "cambio".
Gente, no nos tenemos que ir al caso mostrado en este video, el de EEUU, para darse cuenta de lo que digo. Miren hoy TN, América, lean Clarín, La Nación, Perfil. Una ojeada alcanza. Es todo catástrofe, no se nos tiene ni que ocurrir salir a la calle porque seguro un negrito con una bolsita nos pega un tiro por un gramo... ¿o no dicen eso?
Lógicamente jamás figurará que los medios generan esta paranoia colectiva de dengue y fiebre porcina, porque como medios formadores de opinión que son, harán figurar de la manera más coloquialmente correcta posible, que ese negrito está así porque quiere, porque nació con un "gen maligno", que no quiere laburar, que sus padres deben ser más delincuentes que él, que van a las marchas por el pancho y la coca.
En nada influirán décadas y décadas de destrucción masiva del Estado (que para estos grupetes debería funcionar como una empresa, en lugar del Estado Benefactor e Intervencionista que proteja al pueblo), en generaciones que han pasado sin conocer el trabajo, la posibilidad de conseguirlo, o que han transitado la vida aislados por ese "Buen Vecino" (y algún que otro intento de muro), que sale a tocar las cacerolas cuando le tocan su quintita, pero se queda bien callado cuando la injusticia es contra el más perjudicado, o sale a poner el grito en el cielo cuando esos negritos cortan una calle pidiendo soluciones. Ah no, ahí sí que saldrá con la nariz respingada y la palita para levantar la mierda de su perrito. ¿Sabés qué Buen Vecino? Prefiero que me caguen en la puerta de mi casa y limpiar con un baldazo de agua, que seguir viendo a un nene de 6 años en el subte, pidiendo monedas y viendo como viejas paquetas baratas le niegan el saludo. Ni siquiera la moneda, EL SALUDO, LE NIEGAN EL SALUDO, Y ESO LO VEMOS TODOS.
Entonces, ¿qué genera inseguridad? ¿La mierda de mi perro en tu árbol o un chico que viene de una familia donde hace generaciones no se les da la posibilidad de un trabajo digno y estable para satisfacer sus necesidades mínimas? En análisis de los medios nocivos no es muy profundo al respecto.
Por último, quiero agregar a la información la MEMORIA. Porque eso también le hace todo fácil a estos muchachos. Las críticas a Alfonsín fueron enormes en su momento, pero ya casi nadie se acuerda de eso. Alfonsín se muere, es el Padre de la Democracia, X cantidad de lacras se ponen de su lado aprovechando el momento, y bon apetit. ¿La Sociedad Rural lo chifló? Hoy lo llora como propio. ¿Carrió dijo que tenía diferencias insalvables? Clarín le va a dar tapa para que la muy turra diga que es un ejemplo democrático a seguir, una luz que marque el camino para acabar con la "Dictadura de los K". Así lo mismo con el profundo apego de La Nación a la Dictadura de los 70, o el tibio y característico apoyo de Clarín a vetar partidos para que el pueblo vote, ocultar nexos con agrupaciones nefastas, etcétera.
Hoy día tenemos una gran posibilidad en nosotros que continuar un camino que nos ayude en un futuro. Hay una nueva Ley de Medios esperando ser aprobada, nuevas autoridades para elegir, y ahí veremos nuestra capacidad de memoria e informativa como sociedad.

El día que los relojes adelantaron un minuto

2009-04-20T21:34:00.003-03:00

Esto no podía comenzar como otras historias. O sea, su inicio no tiene un lugar fijo, ni siquiera una hora exacta.
No es así por que esto pasó en todo el mundo. Fue un suceso que afectó a los cinco continentes, recorriendo entero el Ecuador y Greenwich, tocando a todos los humanos con el concepto de tiempo arraigado. Desde los que contratan gente para que les lave su refinada vajilla inglesa, hasta los que tienen que exprimir el último centavo de su sueldo para alimentar cinco bocas. Desde el fiestero que perdió las nociones, hasta el que vegeta en una silla, entrelazadas las manos y dibujando círculos en el aire con sus pulgares. Desde el bebé que aun no es más que un anexo, como un "sidecar", de sus padres, hasta el viejo que ha cedido su existencia a una enfermera, y sólo camina por sus propios medios hacia la muerte.
¿Y qué fue lo que ocasionó semejante descontrol? Algo muy simple a primera vista. Y es que hubo un día en el que todos los relojes del mundo adelantaron conjuntamente un minuto.
En el momento exacto del hecho, empezaron a llover cuestionamientos, hipótesis, preguntar de un lugar a otro del planeta. Y todo se confirmó a una velocidad impresionante. La humanidad coincidió en que todos los relojes de la Tierra habían adelantado un minuto, las aguja del minutero había salteado una parte de sus sesenta habituales. Las máquinas se habían comido un pedacito de tiempo.
Entonces, la pregunta empezó a recorrer los noticieros, los foros y el boca en boca: ¿Cuál era el procedimiento de la vida habitual para seguir de ahí en más? Al fin y al cabo, eso era sólo un minuto. ¿A quién hería perder tal mísera porción de hora?
Pero no hay que reflexionar demasiado para darse cuenta de todo lo que encierra ese tiempo, cada uno de los sesenta segundos que lo recorren. Los países más cercanos al sol naciente recibieron anticipadamente el nuevo día, igual de adelantada le dieron la bienvenida a la noche. Y sólo era un minuto. Pero algo se salía de su lugar, algo había sido pasado por alto, y eso era el tiempo.
Todo desesperación, todo desastre por ese minuto que no fue. Porque algo quedó abierto en la razón y el corazón de la gente, en el inconsciente colectivo. Algo insospechado se había robado tantos "te amo", tantos "te odio", tantas pasiones.
Las propuestas de atrasar todos los relojes fueron descartadas al instante. ¿De qué valía? Era absurdo. Era, más que nunca, tiempo perdido, una excusa barata, un placebo. Comerse el jabón y decir que tiene gusto a queso.
El mundo entero cayó en un pánico que en estos días, con el matutino sobre la mesa, al lado del café con leche y las tostadas con mermelada de frutilla, parece infundado. Pero esa incertidumbre fue lo único que se vivió por aquellas épocas nefastas. No se podía pensar en el futuro sin sospechar que eso mismo lo era, que el presente había dejado de existir, o que lo hacía un minuto atrás, sin que nadie pudiese vivirlo.
No hubo fiestas en esos tiempos. El temor lo acaparaba todo. Sólo se veía gente levitando como un cúmulo gaseoso que se perdía en el aire para depositarse en la atmósfera. Tampoco llantos potentes, más bien algunos aislados, tímidos. Poca música, apenas algo de charla.
Era un mundo prácticamente en silencio, sin distinción de lugares. Las ruidosas calles de Nápoli pasaban sin sus gritos de ventana a ventana, los humildes potreros de Buenos Aires con pocos chicos sin emoción, los carnavales de Río desaparecidos, los mariachis de México guardados en casa, las luces de Tokyo casi grises. De aquella manera corrían los días. El sol reemplazaba a la luna y no se encontraba con parejas abrazadas, felices por su noche. La luna sustituía al sol, y no veía ni una pelea, ni una copa de más. La Tierra había dejado de ser redonda, pero tampoco se había vuelto cuadrada. Estaba transformada en una línea recta.
Pero poco a poco el problema se fue sorteando. Se fue asumiendo y olvidando a esos sesenta segundos herejes. Seguramente en ellos se habían ido muchos sentimientos, demasiadas circunstancias, pero el presente era este nuevo. Con un minuto perdido en la historia, como tantos otros que no reflejaron los libros que la humanidad conoció después. No valía la pena perderse tanto por algo así. Al fin y al cabo, era sólo eso. Un minuto perdido.

Y el mar dijo...

2009-04-12T20:45:00.003-03:00

Eso es lo lindo de la playa en la madrugada. Caminar solo, pensando, el mar como único compañero, escuchándote la cabeza, escondiendo al sol para dejarlo salir poco a poco, muy lentamente. La arena es molesta, se te pega en los pies, raspa, pero el espectáculo azul del agua tiñéndose de amanecer no tiene desperdicio.
En eso andaba, paso a paso, mirando al suelo, como marcan los manuales para ir pensando solo, volando en esa dimensión inubicable, cuando me crucé con un caracol, de esos grandotes, de los que terminan en punta y dan vueltas rebuscadas. Esos caracoles que de chiquito nos hacen poner en el oído para que nosotros, incrédulos en nuestra inocencia, pensemos que el mar nos habla.
¡Qué recuerdos imborrables de Las Toninas se me vinieron en ese momento a la cabeza! El pedir permiso a mis viejos para ir al mar, mis hermanas acompañándome al chapuzón, los castillitos y grandez pozos con mis primos, "¡CUIDADO CON EL AGUA VIVA BOLUDO!", jajajajajaja. Todas muy lindas anécdotas. La emoción de enterarte que había berberechos, la estúpida idea que esos ocho que habías rescatado antes de que se escabullieran entre la arena mojada podían ser cocinados esa misma noche para darle de comer a la familia. ¿Acaso no podía llenarse uno con berberecho y medio? Suena tan tonto hoy.
Y cómo olvidarme del avión amarillo que gritaba desde el cielo. O desde las nubes. Ja, que gran recuerdo ese de pensar que las nubes estaban pegadas al cielo por una voligoma cósmica. "PIRULO, PI PI ¡¡¡PIRULO!!!". O el horizonte. Cuánto tiempo me desvelé pensando en llegar al horizonte, o alcanzarlo de un piedrazo. Bah, muchas piedras en la playa no se encuentran, son mas hallables los tejos. Alcanzar el horizonte de un tejazo, o llegar a Johanesburgo con un puente que saliera de Las Toninas, desde Avenida 26. "Toninas Bridge to Johanesburgo" era el nombre que le había puesto Gustavo, con quien queríamos ampliar la fama del pueblo. Eso hubiese estado bueno. Casi tan bueno como los "chegusanes" de jamón y queso a las cinco de la tarde.
Pero siempre se volvía a lo mismo: la pelea con la arena. Uno no podía vivir en paz con ella. ¡La ira que me daba mezclar el jamón con un granito de arena! Sentir ese "tac" al morder... Hubiese asfaltado la playa en esos momentos si me hubiese sido posible.
Cuando caía un poco el sol, ya empezábamos a enfilar para casa, porque mal que mal, en vacaciones te acostumbrás a decirle "casa" al lugar donde parás. Eterno Departamento 1, Calle 1 entre 22 y 24. Construcción toninense si las hay, con todos las puertas de entrada de los departamentos mirando a la calle. Largo descampado hasta llegar al edificio, con espacio a la izquiera para las nueve cocheras, una por departamento. ¡Un lujo! El tendedero y la bacha entorpecían las cocheras 1, 2 y 3.
Para entrar levantabas la traba que agarraba los dos listones de madera del portón y de la puertita. Yo entraba corriendo para ganarle la carrera a mis hermanas, que obviamente no me competían debido la diferencia de edad y el lógico desinterés que uno muestra a los 16 años de correr como un idiota hacia la nada.
Apenas terminabas las cocheras aparecían los baldozones con conchillas, que te molestaban mucho para andar descalzo. A la derecha las escaleras, debajo de ellas "LA PUERTITA" donde se guardaba el medio mundo, que seguramente sería el hemisferio sur, porque estaba hecho mierda, y la latente amenaza de un sapo que te saltara de ese escondrijo de mala muerte. Por años pensé que era siempre el mismo sapo. Ya de chiquito era medio idiota.
Sobre la izquierda de la zona embaldozada había primero una duchita, muy útil para sacarte la arena antes de entrar al departamente, pero con la desventaja de que el agua parecía provenir del mismo iceberg que hundió al Titanic. A su derecha tenías la parrila, con las puertitas abajo donde todos los vecinos guardaban el diario y la madera que le sobraran para que el próximo asador tuviera. Es extraño que no recuerde ninguna pelea por la parrila.
Para finalizar, antes de llegar al edificio en sí, al lado de la parrila, estaban, "los tapones" y "la bomba". Poco entendía yo de qué servían, pero eran "LOS TAPONES" y era "LA BOMBA", y fundamentalmente con esta última las peleas con los Bianchini, habitantes del 3 y dueños del inmortal "Cachi", eran eternas.
Bueno, después mi vieja sacaba las llaves (heroico llavero: "Acá están las putas llaves"), y como se entraba por la cocina, el asedio a la heladera era instantáneo. ¿De qué manera olvidar cada detalle de ese lugar? El placarcito que guardaba las cacerolas, las provisiones, los tejos, las paletas, algunas pelotas y el Scrabel. El baño con sus azulejos rosa y el piso negro con un "salpicré" blanco. Yo siempre me olvidaba de sacar el papel antes de bañarme, ergo, siempre había que desperdiciar un rollo cuando me bañaba. También, colgado de chiquito.
Es pequeño pasillo que separaba el placarcito del baño era el que conducía a la pieza, con su cama matrimonial, la célebre "cunita", la cajonera con adornos encima, y el espejo colgado en la pared, con un innecesario rosario de madera. De los adornos apoyados en la cajonera, siempre tuve una especial atracción hacia uno que era un lobo psicodélico hecho de vidrio verde.
Pasando la pieza por una persiana que llegaba hasta el piso, aparecía el fondito. Lo último de la casa y lo menos explorado, porque las hormigas salían por los sócalos y te comían los pies.
Cuando nos terminábamos de bañar, pintaba la caminata a la peatonal, que era la misma calle 1. Pasaba la pizzería de Antonio, 24, Av. 26, 28, 30, y en la 32 empezaba la movida toninense. El Gusano, los jueguitos que me gustaban a mí (aunque fueran todos igual, yo quería a ese por sobre todos), Capri, el paseo hippie, Ennamours, Mafalda, Tony Center, el ladrón de Tony cantando desde el balcón, y "QUÉ LINDO QUE ES ESTAR EN LAS TONINAS, EN LAS TONINAS, EN LAS TONINAS". Antes de la vuelta a casa nos colgábamos viendo a los que se mandan un cuadro de la puta madre con un pincel, cepillo de dientes, un disco viejo de Nilda Fernández y el papel de un Havanette. Jamás intenté siquiera imitarlos. Supe mis limitaciones artísticas desde niño.
La caminata de vuelta terminaba con un heladito, después un rato de boludeo en casa, y a la cama que al otro día de vuelta a la playa.
¡Cuántos recuerdos que me trajo encontrarme con ese caracol! No podía dejar pasar ese momento sin volver a colocármelo en el oído y sentir cómo me hablaba el mar. Lo increíble es que no pensé que fuese tan literal. Acerqué la oreja al agujero del crustáceo y...

- Hola, ¿qué hacés boludo? ¿Todo bien?
- ...
- ¿Hola? ¿Facu?
- Eh... sí... ¿Quién habla?
- Soy yo pelotudo, el mar.
- ...
- ¡HEY!
- Sí, sí, hola. Acá estoy.
- Y contestame carajo. ¿Qué contás?
- Ehhhhh, no mucho. Esteeeeeeeeeeeem... ¿Vos?
- Nah, yo tampoco tengo mucho que contar. Vos sabés cómo es lo mío, escucho nomás.
- Sí, claro, obvio. Ehhhhhhhhh, ¿te puedo hacer una pregunta?
- Dale.
- ¿Estoy drogado?
- Nop.
- ¿Soñando?
- Nah, tampoco. ¿De qué te extrañás? Siempre te colgás mirándome al amanecer y reflexionando. Yo te escucho chabón, me re acuerdo de todo lo que me comentIJIAJIJGIAJIJGIAJDIJI.
- ¡A LA MIERDA!¿Qué pasó?
- Nada, me quedé sin señal.
- Ah...
- Y bueno... ¿Tenés algo nuevo para contarme?
- Qué se yo... recién estaba flasheando con Las Toninas...
- Seeeeeeeeee, te escuché. Qué delirio lo del puente a Johanesburgo. Era un groso Gustavo, jajajajaja. Te acordás lo de "Las Toninas, capital nacional de la fibra óptica".
- ¿Cómo sabés eso?
- Y, lo hablaron en la playa gil, yo lo escuché.
- Pero...
- ¿Pero?
- Nada... nada.
- Estás re loco chabón.
- Se... creo que sí.
- ¿Y como anda la flía? Conocí a tus sobrinitos en estos veranos.
- Ah, mirá vos. Son divinos, ¿Viste?
- Una ternura los dos.
- Tres, tengo tres.
- Cierto que tu hermana PIP estaba emabrazada. Eva le iba a poner, me acuerdo que me lo comentó.
- Ja, claro. Y... ¿qué fue ese PIP?
- Es que me debo estar quedando con poco crédito.
- Uh... bajón.
- Después le cargo una tarjeta. Che, ¿y esa piba que te había vuelto medio loco? ¿Qué onda?
- Mmmmmm, nah, ya re fue.
- Ahhhhhhhhhhhh, se te pasó. Joya loco. ¿Algo nuevo?
- No, no quiero nada serio.
- Eeeeeeeeeeeesa, hijo 'e tigre. Está bien, aprovechá la soltería que después te agarra una, te ata, y te querés matar.
- ¿No te parece un discurso muy mediocre para ser El Mar?
- Por ahí sí. Pero bueno, quería decir algo nomás.
- Ah...
- Bueno fiera, te voy dejando, que hoy hay luna llena, y bueno, vos sabés lo que pasa en las noches de luna llena.
- ¿Es como en "Triste canción de amor"?
- Se, yo le tiré la posta a Álex Lora en las playas de Acapulco.
- Qué groso.
- Se. Pero la verdad que el artista es él.
- Me imagino.
- Te dejo capo. Un abrazo.
- Chau.
- Chaucha. Tu tu tu tu tu tu...

Suavemente apoyé la caparazón telefónica en la arena, miré a mis alrededores, y comprobé que no había nadie. Miré al cielo para que no volviera a pasar algo así, pero recordé que el cielo también había sido mi confidente muchas veces. Miré al frente y sin pestañear emprendí el regreso.

¡¡¡The Wall gordi!!!

2009-04-10T00:34:00.002-03:00

El intendente de San Isidro, Gustavo Posse, dio inicio ayer a la construcción de un muro que divida su partido del de San Fernando.
Ante el lógico rechazo de los vecinos, Posse salió a rectificar el proyecto diciendo: "Esto no es contra los vecinos de San Fernando ni del municipio, ya que somos amigos, sino que apunta a hacer interrupciones de los corredores utilizados por los delincuentes para escaparse de la policía."
Ante tal demostración de visibilidad social, ante tamaña muestra de comprensión de la situación actual, los negritos de San Fernando salieron a derribar el muro cual monstruos salvajes y heréticos.
En un noticiero, un vecino negrito de San Fernando fue entrevistado por Canal 7 y manifestó que "sin dudas el tema de la inseguridad es grave y hay que solucionarlo, pero esta no es la manera. Después hay que escuchar hablar de la inclusión social, y así no se llega a eso". Como el sentido común dice, ese señor dijo lo que dijo a cambio del pancho y la coca.

Hablando en serio: si ésto no genera malestar, odio, resentimiento, y consecuentemente inseguridad... ¿qué la genera entonces?

Dios

2009-03-27T20:26:00.002-03:00

Religiones, dejen de buscar, porque Dios está acá, en un página web.

Simplemente entren, elijan un personaje cualquiera, sea televisión, política, dibujito animado, historia, cualquier cosa. Sigan las preguntas... y se van a dar cuenta que no hay manera de ganarle.

Me adivinó a Ash Kétchum, Mister Go, Hanamichi Sakuragi, Atila, Dios... Intenté dándole todo sí, y adivinó que yo era el "listillo que sólo apretaba sí". Sorpréndanse, tengan miedo, hagan lo que quieran. Pero sepan que es casi imposible ganarle.

Ideología del burgués asustado

2009-03-25T21:26:00.002-03:00

Él, el burgués asustado, considera que sus mayores logros en el paso por la vida, son sus posesiones materiales, generalmente magras, pero suficientes para darle sentido a sus opacas existencias.
Su razón de ser consiste en sostener, entre otras cosas, su casita, su electrodoméstico y su automóvil, que por otro lado, si es grande puede suplir cualquier escasez peneana en los varones.
De allí su odio a los ladrones que amenazan quitarle todas esas razones de vida. De allí que ese odio lo haga prescindir, a este burgués asustado, de cualquier principio, como ser su prédica judeo cristiana, reservada solo para celebraciones rituales en divertidos casamientos o entierros en cementerios privados.
Este señor asustado no se sonroja al autodefinirse como contribuyente, y por esa sola condición creerse merecedor de la protección policial .
Él esta convencido que no es su condición humana la que debería primar para reclamar que no lo violen o maten. El cree que su comprobante de pago del monotributo o alumbrado barrido y limpieza debe inmunizarlo contra cualquier riesgo, fundamentalmente el que proviene de los bárbaros que no sufragan estas contribuciones.
La patria, para él, es el territorio geográfico donde solo tienen derechos los que pagan o pueden pagar las contribuciones territoriales. Los compatriotas, aquellos que comparten su tembleque interés de clase.
Va de suyo, que no desea un gobierno, sino un administrador de consorcio que dócilmente satisfaga el reaseguro de su standard de vida. Por eso pide seguridad. Seguridad para seguir viviendo en forma diferente a los pobres. Claro, porque al final de cuentas, su condición de clase media es el resultado de su trabajo, lo que implica que los demás no trabajan, o no lo hacen con la dedicación e inteligencia de él.
Siempre la culpa es de los demás (generalmente los pobres o los diferentes) y las virtudes son propias. Los políticos (es decir los otros) son corruptos. Él no. El dice que paga sus impuestos, aunque según informes de la AFIP, rentas y otras instituciones indiquen los contrario. En todo caso, si no los paga, es porque los otros (es decir, los políticos) le cobran de más y él, que es un justiciero, retiene el pago para dedicarlo a cambiar el automóvil, la casa u otras necesidades.
Los otros son vagos, en especial los políticos, aunque se los vea en cuanto programa de televisión y actividad institucional exista. Él no. El es un trabajador incesante que solo detiene su trajín para estar con su familia, jugar al tenis, ir de vacaciones o encontrarse con su amante, mientras sus empleados hacen que trabajan en su negocio, fabrica o empresa.
Él consiguió su patrimonio honestamente, aunque en algo ayudó la herencia familiar y en las escrituras no declaró el valor real de sus adquisiciones.
La gente es estúpida, claro que la gente son los otros, nunca él.
La policía es coimera. Él no. A él no le queda otro remedio que entregarle un regalo al agente que le hace la boleta por dejar mal estacionado su automóvil.
La juventud está en la pavada y su cultura vacía. Él era distinto Se divertía sanamente pateando tachos y tocando timbre a los vecinos o bailaba al compás de canciones intelectuales de Francis Smith y otros cultores de la música popular.
El problema, según él, es la falta de cultura y educación actual. Antes era distinto. Se estudiaba el manual de sexto grado bonaerense, con cuyas enseñeanzas pudo en el futuro opinar de todas las disciplinas humanas desde la biología molecular, hasta la normas jurídicas de la seguridad, pasando por la economía y la administración de recursos naturales.
Por supuesto, en este país, en el que vive, vacaciona, se cura, etc., son todos incivilizados, menos él. Gente que eligió a Isabelita de presidente o a diputados que se rascan el higo.
No es como en otros países, que con seriedad invaden territorios, dirigidos por un alcohólico o un cowboy.
También la historia de su país es un desastre. No como la de los otros, el de sus abuelos laboriosos, que evolucionaron con las conducciones de Franco, Mussolini, Hitler o Sharón. Estadistas al fin y al cabo consagrados al bienestar y al progreso.
Es muy frecuente verlo opinar sobre la falta actual de valores, discurso que ejercita mientras se dedica a observar los valores de la plaza inmobiliaria o bursátil.
Por supuesto, en las tertulias opina, con rigor estadístico, cuánto mas putas están las mujeres, menos su madre y su hija.
La misma opinión segura y contundente que vierte acerca de la seguridad y el castigo que merecen los pobres que no la respetan.
Por esas opiniones y convicciones marcha a la histórica plaza de nuestra patria, no para pedir independencia o soberanía del pueblo, sino para pedir que suban los castigos y rebajen sus impuestos, para poder seguir disfrutando en el marco de la impunidad social, el derecho a decir y hacer hijoputeces.

Hernán Jaureguiber - Bernardo Alberte

El Secreto

2009-03-17T20:52:00.002-03:00

Parecía mentira tanta agua debajo del puente, tanta luz enceguecedora en el horizonte. Lo veía todo con claridad casi enfermiza, y era ayer nomás que pateaba locamente la pelota en el potrero, en esos clásicos barriales que marcaron la vida de todos los pibes de aquella época, ya muy lejana en el tiempo. Pero la sensación lo dejaba ahí, tan cerca. Casi al alcance de la mano. Sintió que podía patear la número 5, el gran orgullo del grupo de amigos. La habían conseguido con mucho esfuerzo, entre todos, meta changa y vueltos del almacén. No, nada se había borrado de su cabeza. Aún escuchaba al relator seguir la gran jugada que estaba haciendo, como en esos míticos partidos en la cancha de verdad, la de los domingos, con todo el césped verde, prolijo, las líneas de cal perfectamente derechas, delimitando esa vida aparentemente irreal de los jugadores de fútbol y la de los hinchas, pegados al alambrado, vociferando todo cuanto les corriera en el cerebro. Así entraba al área 18, haciendo firuletes frente a los desesperados defensores del barrio vecino, totalmente incapaces de detener esa marcha triunfal. Esquiva al último, define suave y la pelota pasa lentamente, casi pidiendo disculpas, entre los dos buzos que hacen las veces de arco. ¡Cómo se enojaban las madres cuando tenían que lavar la ropa repleta de tierra! Poco importaba en ese momento, porque el gol estaba consumado, el grito con la boca bien abierta al aire y...
Estaba besándose, en la cama, con ese primer romance, esa minusa que por esos días parecía ser la de toda la vida. ¡Qué divertido era verlo ahora! Sólo un amor de verano, simple, fugaz, sincero, tan puro. Todo era tan pervertido en sus mentes, ambos se animaban a cruzar esa barrera que parecía no levantarse jamás. Mientras papá y mamá trabajaban, el tren de la vergüenza iba yéndose de a poco, y cada paso incursionando en ese terreno oscuro, desconocido, traía un miedo y una excitación que nada podía igualar. Ella era suya, él era de ella, ambos se poseían en esos minutos efusivos, tan pocos que ni dieron tiempo a caer en lo que recién había pasado en ese colchón. Se había hecho las cinco de la tarde, los viejos iban a llegar dentro de poco. Los nervios se mezclaban con las risas. No podía dejar cosa tan obvia a la vista. Estaban apurados, pensando en qué hacer, cuando...
Humo. Un denso humo acaparaba la habitación en todas las dimensiones posibles, sin fugarse por esa rendija en la ventana, rebelde a la idea de quitarle el tinte onírico a esa reunión. Sillones acaparados por seres que habían pasado a ser más risa que seres. La abulia lo era todo junto a esas botellas marrones semivacías, las jarras caseras (botellas de plástico sin pico) con restos de espuma color té con leche, y los paquetes de papas fritas, ya absolutamente devastados. La sensación de la marea de un mar invisible que se lo llevaba vaya uno a saber a dónde, las voces exageradamente fuertes...
Las miradas fijas, uno al otro, como quemándose, prendiendo fuego la mesa, su fernet suavecito y el daiquiri de la piba. Ella tan natural, tan parecida a él, tan complementaria hasta en las diferencias, y tan linda. Con el correr de las salidas, de las charlas, ella se había convertido en la más hermosa, sin importar nada lo demás. Algo la había hecho más linda desde aquella primera vez que la vio. Y hoy era la noche. Únicamente los dos.Terminaron de tomar sus bebidas, apenas una excusa para juntarse. Salieron a caminar por ahí, sin rumbo fijo, sin buscarlo tampoco, porque el rumbo no era un lugar. Eso sólo quedaría como anécdota, como algo más para agregarle a una historia con ganas de tener mucho para contar. Apenas era otoño, una noche agradable, pero ella jugueteó a tener frío, él aceptó el juego y la abrazó, frotó su manos sobre sus brazos, como queriendo llamar al genio mágico que pudiese hacer eterno ese instante donde ambas lenguas trémulas formaban una sola boca...
Y por fin se oyó el llanto. Agudo, tan tranquilizador que parecía despedir sedantes a cada nuevo grito eufórico en busca de oxígeno. Los abrazó a ambos. A ella y sus jadeos que ya iban encontrando felicidad, a él y su pequeña entereza, diminuta, frágil. Ahora lo recordaba tan distinto, pensar que en ese momento sintió que el retoño lo entendía todo, que captaba sus palabras, que las razonaba y que podría guardarlas para siempre. Iluso pensarlo hoy día, obvio, pero en aquel momento él sentía que...
Las lágrimas ya iban más allá de las pestañas inferiores, correteando por las mejillas, trazando un camino sin vuelta atrás, sin posibilidad ya de arrepentimientos. Era el sendero ya trazado y nada podía hacerse al respecto. Un hexagonoide de refinado cedro resguardaba un cuerpo imposibilitado de emociones, y los consuelos no servían mucho en ese momento. Todos lo sabían, tenía que pasar y pasaría, pero tan solo se está que se pierde la razón, la lógica, y cualquier fórmula mágica, increíble, futurística vendría bien. Pero no hay poción, remedio, planta, afecto, ni nada que cure aquello...
No había manera de seguir llamando charla a eso. Hasta el mote de discusión quedaba chico. Qué fácil resultaba herirse, qué simple es cuando se ha compartido tanto y las debilidades del otro ya florecen como propias. La sutil y cruenta violencia de la lengua, la sanguinaria lucha de las palabras que abren grietas en el alma como cuchillazos en el corazón. Hoy no podía pensarlo de la misma manera que aquella vez, pero el portazo existió. Sonó en toda la casa, retumbó en cada una de las habitaciones y dejó una estela de dolor atrás. El dolor fue desapareciendo, fue siendo comprendido. Pero las cosas no podían volver a ser como antes, ni lo fueron. Fueron distintas rutas las que siguieron, pero los mismos transeúntes los veían a cada uno en su ruta. Porque a pesar de todo...
¡Qué poco respondía el físico! Ya no era como en esos días de chiquilín, cuando se filtraba entre patadas llevando la pelota para adelante entre la tierra irregular del potrero, o cuando las hormonas lo tenían vilo, despierto de noche, o...
Profundísimo dolor. El costado izquierdo de su pecho sintió algo así como una daga que abre los músculos de par en par en una violenta arremetida. Parecía mentira tanta agua debajo del puente, tanta luz enceguecedora en el horizonte. No quiso buscarle nombre, tendencia ni misticismo. Simplemente le dijo, y él entendió, que podía elegir el momento. Cuando lo disponga.

- Subí y bajé vieja.
- ¿De dónde?- preguntó ella, sin saber si quería escuchar respuesta.
- Vos sabés negra.

La conversación no siguió. Ella supo respetar el secreto. Secreto que poco tiempos después, tras algunas despedidas, él se llevó definitivamente a la tumba.

N° 100: Acerca de la objetividad

2009-03-13T19:56:00.005-02:00

Qué locura escuchar esto de la "objetividad", del "Periodismo Independiente". Qué sucio negocio el de creerse, o hacerse, el ajeno a la sociedad, el superior, el ojo que todo lo ve de manera neutral y nos muestra la efectiva realidad.
Se escucha decir que Página|12 y El Argentino (mis dos diarios predilectos) son "panfeltos de propaganda kirchnerista", pero todos calladitos la boca a la hora de decir lo mismo respecto a La Razón - Macri, La Nación con su puta ultraderecha, Clarín con sus amores con Carrió, Crítica con... bueno, simplemente Crítica.
Lo cierto es que Página y El Argentino no temen en mostrar una tendencia, sin por eso ser una chupada de orto. Parece que es el gran triunfo de la dictadura, de la dictademocracia del "Cotur". Estar del lado del oficialismo es de chupaorto, es de boludo, de ingenuo. Es un crimen porque la política no es buena. Menos mal que Clarín no hace política... bueno, eso es lo que dice. Política fue convertido en sinónimo de pecado, de mugre, de tenebroso.
Lo importante es "ser objetivo", "neutral", mirar lo acontecido en el país como desde afuera. Eso al menos es coherente con los ideales de estos diarios gorilas. Porque como hicieron durante toda su historia, buscan lo "bueno" en lo "ajeno", en lo que no viene de este lugar barbárico, como dijo Domingo Faustino, llamado Argentina. Entonces La Razón dice que "miles de chicos se quedaron sin clases debido al paro de maestros", no que los maestros (cabe aclarar que muchos de ellos votaron a Macri, pero eso es otro tema) son tentados con ofertas ridículas a lo que deberían cobrar. La Razón tapa todo con cemento, como mi estimado Mauricio. Los "premios al buen desempeño" son bien defendidos, son una gran alternativa para generar compromiso en el funcionario. Es un proyecto apoyado únicamente por el PRO, pero La Razón lo apoya objetivamente.
Cada medida que el Gobierno toma respecto al campo es analizada con asquito, siempre desde el punto de vista del campo, siempre dudoso, siempre con intenciones de "hacer caja" (esta es, lejos, la expresión facilista más escuchada en los últimos tiempos), y en el acuerdo de la semana pasada se podía leer algo así como un "bueno, está bien", casi como con bronca. Es que el Gobierno no va, NI TIENE que ceder en lo que pretende. Es un sector egoísta que se cree el país, que se adjudica el mote de Argentina, Argentina toda. No más que vestigios de ese puto modelo agro-exportador que hizo mierda a toda la Nación y que tanto festejaron los Mitre. Pero eso sí, tranquilos, no se apoya al campo, sólo se critica al gobierno en contra de todas las medidas que lo perjudican un poco.
América anunciaba que el acto a desarrollarse por el campo el día de ayer iba a juntar 15000 personas. Fueron 1500. Clarín pone en tapa que el campo hizo una gran protesta de 2000 personas. Eso sí que es objetividad.
Tapas de revistas y diarios, anuncios en la televisión, todos dándole tapa a este nuevo oleaje de famosos en reclamo de seguridad. Es que nosotros, los que pensamos que todavía existen los ideales, no entendemos que la solución de toda la inseguridad es completar el Mapa de la Inseguridad de De Narváez, tomar los sectores estadísticamente declarados como peligrosos, meterlos a todos en un container gigante y mandar a todo lo que queda dentro a Urano. La inseguridad no la genera la violencia de un mapa de ese estilo, no la genera que la hija de puta de Moria Casán salga ahora a apoyar una marcha multitudinaria a favor de la protesta de Susana, y que se llene la boca de la leche del sorete más grande que gobernó en los 90. No hay reclamos por las empresas vendidas en esa época, por las generaciones que nacieron con padres sin sustento, sin trabajo, por los atentados. Nada.
"Parece que hay que esperar que los maten a alguno de ellos para que se haga algo para la seguridad", dice todo ese séquito. Un gran ejemplo de objetividad que todo esto se proponga ahora que "les mataron uno de ellos".
No quiero confundir, no hago apología del delito. Obvio que me preocupa que pasen cosas así, no quiero que siga pasando, ni justifico el actuar del asesino. Pero así no se llega a la solución, ni algo cercano, ni mucho menos a la Santa Objetividad.
La Nación, Joaquín Morales Solá más específicamente, analiza el plano político del país y marca a Prat Gay como alguien confiable. No, yo no leí mal. Prat Gay, el gran hijo de puta de Prat Gay, fiel exponente del choto neoliberalismo que cagó los soretes que sólo una mierda como Morales Solá podía comer para vivir. Él y toda esa secta del orto de fachos y gorilas.
Crítica con sus mega tapas a todo color y originalidad... en el diseño, porque la verdad que pensamientos no se les cae uno, y su elite-socialismo no le llega a sus "amados pobres". La gran muestra de mi llamado S.S.S. (Socialismo Sin Sociedad).
Yo no les miento, ni soy un genio analista, ni nada por el estilo. Simplemente hace falta mirar. Es raro que no importa que haga el kirchnerismo, Crítica, La Nación, Clarín, Ámbito Financiero, El Cronista, Perfil, Revista Noticias, salen a matar, con todo a la yugular, sin importar coherencia. ¿Se hace lo que quiere el campo?, ¿Se bajan precios de la canasta básica?, ¿Se nacionalizan fondos? Todo es Caja, todo forma parte de la Caja oscura y maquiavélica de los Kirchner. No hay propuestas, no hay nada por mejorar. Sólo es tirar a los que, con sus lógicas equivocaciones, le tocaron el culo al sistema que ahora muestra todas sus fisuras.

Vean con sus propios ojos, es lo más importante:
Clarín - La Nación - Crítica - Ámbito Financiero - El Cronista

PD: Con esta última, el blog cumple 100 entradas. Todo un hito teniendo en cuenta que era un experimento.

Grasas Totales

2009-03-08T17:30:00.002-02:00

¡¡¡Mamita!!! Por fin pude ver en vivo a Caligaris, y no hay dudas. Ya no puede haberlas. Son unos genios.
Originales arriba del escenario, graciosos, tocan muy bien y muy variada música, y por sobre todo, son lo más copado que conocí.
He ido a ver muchas bandas de las llamadas "chicas", pero ninguna con integrantes tan copados como estos chabones. Mientras tocaba Andando Descalzo (ja, pensar que fui a verlos a ellos también. También muy buenos, pero Caligaris roban cámara, jajaja) ellos estaban ahí, en la pista, hablando con todos, sin divismo, sin caretaje, y con esa marca a fuego del acento cordobés que hace todo más feliz y divertido.
Si alguno de los que pasa por acá no los ubica, estoy seguro que los ubican por este tema:

Nadie es perfecto

Pero sus cuatro discos valen la pena de principio a fin, con música desopilante, letras impresionantes, tanto las serias como las delirantes (¿a quién se le hubiese ocurrido dedicarle un tema al cuidador que no cerró bien el candado de la jaula del Oso de Moris?), y son mucho más que ese "grupo bailantero" que algunos me han llegado a decir que eran. La sorpresa que se llevan al escucharlos más a fondo.
Circenses desopilantes que divierten y se divierten haciendo lo que hacen, mostrando un ejemplo de constancia y amistad, pasándole lejos a lo chavacano.
Como ayer dijeron, ya hoy deben estar viajando a México de gira. Suerte ahí entonces para ellos, y el 11 de julio, en El Condado, los porteños con adopción cordobesa fernetista, los estaremos esperando para volver a pasar un muy buen rato con sus "canciones para ver".

Kilómetros

Reproche al nudo

2009-03-05T00:19:00.001-02:00

Dame vuelta la cara de un tortazo, de la misma manera que me das vuelta el mundo.
Rendite ante mis labios, presurosos de los tuyos, y no dejes que nada me despierte.
Pero por favor, no vuelvas a hablarme de independencia.
Ni intentes volver a nombrarla si no estás al tanto de los huevos que hay que tener para poseerla.
No lo hagas si no estás segura siquiera de cruzarme la mirada para decir NO.
No quieras pregonarla si no conocés la valentía del arrepentimiento, el sabor que tiene el orgullo al pasar por la garganta.
Ni oses querer engañarme con que es sinónimo de ausencia, con la calumnia de la falta de respuestas, o con la falacia del olvido selectivo.
Yo no te pongo las manos en el cuello, yo no te ato las muñecas, yo no te pongo una daga en la yugular pretendiendo que leas mis palabras. Sería artificial, y sigo pretendiéndote natural. Sólo pido un momento. Ya lo hice.
Introducción, nudo y desenlace. Casi que únicamente te estoy pidiendo que me ayudes a desatar.
Me encantaría que terminemos tomando cada uno un extremo de la cuerda, pocas cosas me harían más feliz. Pero hoy, por primera vez, pude escribirte el reproche que merecías. No siempre la culpa la tengo yo.

Técnicamente Impresentables

2009-02-28T15:56:00.003-02:00

Pocos entenderán en qué carajo estoy pensando, cómo mierda me dan las fuerzas, para que un sábado a la mañana, sin dormir de la salida del viernes, me vaya a jugar al fútbol.
No, no se equivoquen. No gano miles por hacerlo. Ninguno de los que formamos parte de Técnicamente lo hacemos, ni lo pensamos. Simplemente somos alrededor de una quincena de enfermitos del fútbol, que junto a otros varios enfermitos nos juntamos a competir sanamente en un torneo en cancha de 9.
Ya vamos por el quinto año de competición, hubo muchísimos cambios en el equipo. Hubo triunfos, campañones, EXTENDIDOS momentos de poca gloria futbolística, piñas, calenturas. Pero sacando todo esto, siempre estuvo la bebida después del partido, la charla con los compañeros.
¿Usted se preguntará si analizamos masivamente nuestro desempeño en el verde césped? Lo hacemos de vez en cuando, pero nada más lejano a nuestro verdadero propósito. Termina el partido y se fuma, se toma birra, se habla de minas, de política, de coches (a los que les gusta, jajajaja) o, lo más común, nos reímos de la imagen que acabamos de dejar en la cancha. Buena, mala o pobre, pero al fin y al cabo nos reímos.

¿A qué va todo esto? Bueno, el 5, el volante central de nuestro equipo, por momentos el único volante (excepto cuando pianta y se manda al área 18, buscando embocar un gol, normalmente sin conseguirlo) se decidió a aportar su granito de arena para hacer cada día más grande a nuestra institución. Y todo lo que acabo de escribir lo recibirá como homenaje al empeño que puso en este espacio cibernáutico-cósmico.

¡¡¡Gracias Nahuel!!!

Sí

2009-02-16T22:55:00.004-02:00

¡¡¡Aguante Chávez la re puta madre que los parió!!!
Está habiendo un cambio. Y los pueblos respaldan. La opinión de los verdaderos pueblos están sobreponiéndose poco a poco a las opiniones neoliberales que dominaron y buscarán seguir dominando.
Chávez, Evo, Correa, Kirchner... Ya se ve que los medios no los quieren dejar, pero yo confío en que ellos, con errores como todos, algo distinto van a hacer.

PD: No profundicé el tema ahora por una cuestión de pocas ganas de escribir todo lo que quisiera. Estoy abierto al debate.

¿Será mejor así?

2009-02-15T13:19:00.000-02:00

Jamás voy a saber tu nombre, tu historia, tus gustos, ¿pero quién podría hacerlo? ¿Quién se animaría a intentarlo? ¿Realmente le interesa a alguien?
No, la mayoría de las veces poco importa. Morirá ahí. En un colectivo, en la fila del banco, o en cualquier lugar que nos junte las pupilas.
Y es eso nomás. La clave es la visión. No hay voz, ni oídos, ni olfato, mucho menos tacto. Simplemente los ojos que se apuntan, unos a otros, tal vez sin saber bien el porqué, y buscando ser esquivos por momentos.
Es divertido cómo giramos rápido la cabeza, fingiendo no mirarnos, como si nada estuviese pasando. Que, al fin y al cabo, eso será. Nada. Todo quedará en nada, o no más que un upa al ánimo.
Y termina. Pronto se termina. Ese amor inocente, fugaz, olvidable, dura lo que dura la fila de un banco, dura lo que dura un viaje en colectivo, y se siente lo que se siente un té en el invierno. Plácido, reestablecedor, pero poco perdurable.
Desde el vaso vacío, es mejor que así sea. Porque el dolor después se incrementa a cada pensamiento de las casualidades, a cada vuelta de página, y en cada soledad que seamos capaces de inventarnos.

Las cosas del MP3

2009-02-11T23:00:00.003-02:00

Quizás no todos comprendan certeramente cuando les digo que a la hora de escuchar música, escucho de todo.
He aquí un gran ejemplo de mi variedad musical. Es parte de la última renovación de mi MP3.
Debe ser una de las pocas películas musicales que me gusta. Recomendada al mil.

La bien pagá' - Película: Las cosas del querer
Na' te debo,
na' te pío,
me voy de tu vera,
olvíame ya.
Que he pagao con oro
tus carnes morenas;
no maldigas paya
que estamo' en paz.

No te quiero,
no me quieras,
si to' me lo diste,
yo na' te pedí.
No me eches en cara
que to' lo perdiste.
También a tu vera
yo to' lo perdí.

Bien pagá',
si tú eres la bien pagá',
porque tus besos compré,
y mi te supiste dar
por un puñao de parné.
Bien pagá',
bien pagá',
bien pagá' fuiste mujer.

No te engaño,
quiero a otra,
no creas por eso
que te traicioné.
No cayó en mis brazos,
me dio sólo un beso,
el único beso
que yo no pagué.

Na' te pío,
na' me llevo.
Entre esta paredes
dejo sepultá'
penas y alegría'
que te he dao y me diste,
y esas joyas que ahora
pa' otro lucirás.

Bien pagá',
si tú eres la bien pagá',
porque tus besos compré,
y mi te supiste dar
por un puñao de parné.
Bien pagá',
bien pagá',
bien pagá' fuiste mujer.

Bonus track

Cristian Castro y su Secta Secreta

2009-02-01T21:12:00.023-02:00

Todos recordamos muy bien el tema "Azul" de Cristian Castro, poseedor de un maravilloso video.
También, sin la necesidad de ser frecuentes visitantes de la televisión, la mayoría conocemos a la reciente parodia de Quilmes de dicha canción.
Lo curioso fue descubrir hace unos días una parodia de esta parodia:

Lógicamente, el tiempo libre durante el fin de semana me instó a sacarle el polvo a los archivos secretos de la nación de Pelotudonia, y descubrí que Cristian Castro es descendiente de el antiguo Primer Gurú de la Secta Fracaso, dedicada a robar obras ajenas, y en donde se destacan integrantes como Fabiana Cantilo, Marcela Brane y Jorge Bucay.
La investigación continuó, hasta que llegué al gran descubrimiento que esta melodía es utilizada desde épocas remotas para varios fines. Veamos:

Utilizado por los seguidores de Jesús, luego de su resurrección:
Jesús!!!
Alto aguante que tiene Señor Jesús.
Puto Ponzio Pilatos, manos te lavás
y al puto de Judas vamos a matar,
por traición a Jesúuuuuuuuuus,
puto vas a cobraaaaaar.

Utilizado por los romanos ejecutores de Jesús (Sí, después de ésto me voy al infierno de una, lo sé):
La cruz!!!
A Jesucristo le re cabió en la cruz,
con los romanos nadie se puede plantar.
Meno' ese hippie puto, ¿de qué se la da?
Te cabió en la cruuuuuuuuuuuz,
Andá a resucitaaaaaaaaar!!!

Utilizado por los alemanes tradicionalistas (Bueno, si me voy al Calefón, que sea ahora):
Chucrut!!!
En Alemania todos comemos chucrut,
nos tomamo' una birra y vamos a alentar
al Schalke 04 o al Montengladbach.
Siempre con el chucruuuuuuuut
y haciendo sieg heeeeeil!!!

Utilizado por un grupo de periodistas arqueológicos drogados:
Mamut!!!
Descubrieron en Santa Cruz un mamut
que del congelamiento no pudo escapar
Se tiró a dormir, no pudo despertar.
Pobrecito el mamuuuuuuuuuuuut
que se fue a congelaaaaaaaar!!!

Utilizado por un mochilero frustrado:
Chubut!!!
Este verano me fui solo a Chubut.
Ay pero qué cagada que no vi nevar,
ni siquiera a las ballenas me pude cruzar.
Qué feo fue Chubuuuuuuuuuuuut,
fija no vuelvo máaaaas!!!

Utilizado por el pelotudo del Bambino Pons, también integrante de la Secta:
Lanús!!!
en 2007 salió campeón Lanús,
festejó en La Boca con gol del Pepe Sand.
En el sur el Taladro se quiere matar.
Salió campeón Lanúuuuuuuuuus,
la vuelta vamo' a daaaaaaar!!!

Utilizado por algunas familias humildes de la secta:
Salud!!!
Está llegando año nuevo, a todos salud!!!
Que sean muy felices y puedan garchar,
que se llenen de guita, gloria y más.
Año nuevo: saluuuuuuuuuuuuuud,
y que venga con paaaaaaaaaz!!!

Utilizado por uno de esos andinistas suicidas y multimillonarios:
Alud!!!
en Bariloche me agarró feo un alud,
quise huir esquiando, no pude escapar,
me quebré las dos piernas y el costillar.
Qué puto este aluuuuuuuuuuuuud
que me vino a mataaaaaaaar!!!

Utilizado por nerds estúpidos que se quedaron en el tiempo:
Yahoo!!!
A la mierda Hotmail, me abro un Yahoo!
porque para los mails hay más capacidad,
y el diseño es más piola que el de GMail.
Abrite un Yahoooooooooooooooooo!
Lo más grande que haaaaaaaay!!!

Utilizado por el Rifle Pandolfi:
Fue foul!!!
Encaraba para el arco y me hizo foul,
justo el pie de apoyo me vino a trabar,
me caí a la mierda no pude patear.
Al menos cobro fouuuuuuuuuuuuul;
YO PATEO EL PENAAAAAAAAAAL!!!

Utilizado por Money Maker en contra de Fossil Man:
Un full!!!
Yo tenia un póker y el un full
y toda su guita le obligue a apostar.
Él estaba confiado, no pudo negar.
Él me tiro su fuuuuuuuuuuuuuuull,
Y YO MI POKER DE AAAAAAAAAAS!!!

"Eso es el fútbol"

2009-01-26T21:38:00.003-02:00

Viejo con árbol - Roberto "El Negro" Fontanarrosa

El ritual de dormir

2009-01-24T14:07:00.000-02:00

Raros poderes los que tiene mi colchón.
No, no los colchones en general, los sommier, los sillones mullidos o los asientos del bondi. El embrujado es mi colchón. O mejor dicho, el colchón, cualquiera que sea, que me vaya a recibir cuando me disponga formalmente a descansar.
No sé qué mágica cualidad hace que este colchón quite el sueño. Llego a él con un cansancio como para dormirme apenas me apoye, pero siempre lo mismo: Que vuelta de acá, que vuelta de allá, que la sábana más arriba, más abajo, que un brazo colgando, que ambos brazos debajo de la almohada, que la almohada paralela al cuerpo, preferentemente del lado izquierdo y con el brazo derecho sirviendo de almohada, boca arriba, boca abajo, ¡qué chueco que soy!, de costado... ya pasaron dos horas. Y yo tenía un sueño para dormir a toda una población.
Entre tanta vuelta, tanto delirio y tanto tiempo, ver el reloj da la triste noticia de que en cuatro horas hay que levantarse. Y despertar como si hubiese dormido ocho horas, aunque a la tarde el sueño vuelva a pasar factura de las cuatro horas descansadas a medias, porque el colchón también tiene la mágica capacidad de despertarte durante toda la noche.
Pero no importa cuánto pese el sueño. De irse a dormir antes de las doce ni pienso. Y de dormirme apenas toque el colchón, bueno, de eso ni hablar. Ya lo dije antes.

Intolerancia

2009-01-16T20:40:00.006-02:00

Sí, estoy bastante intolerante hacia mucha gente, ¿Y? ¿Alguno está en contra? Por que si es así, lo cago a trompadas. Jajajajaja, nah, mentira. Mantengo el buen humor.
La cuestión, cada vez aguanto menos a:

1- Todos los pendejos que van al boliche a buitrear, haciéndose los simpáticos hasta con los hombres, y que si vos estás hablando tranquilo con alguien vienen y te interrumpen.
Solución: Buscar un colega que se ponga transversalmente en "perrito" detrás del susodicho. Ahí procedemos a empujarlo, provocando su instantánea caída (a la cual no se podrá resistir mucho, debido que su vasito de Speed con Licor de Melón lo ha dejado borrachísimo). Cada uno de los justicieros tomará al individuo por una de sus piernas, arrastrándolo al baño del boliche, limpiando el piso de éste con su cabello.

2- Todas las pendejas que en los boliches (sí, también estoy reticente a los boliches) se tiran al suelo, lloran, se levantan, ríen, se comen al barman, gritan cosas fingiendo estar totalmente del orto, rechazando la conversación de los sujetos 1-, como si no hubiesen buscado llamar la atención. Además, a cada transeúnte bolichero que se crucen le dirán: "Hoy me tomé dooooooooooos vasos de Frizee..."
Solución: Con el mismo colega del caso anterior, nos acercaremos hacia ella, uno de cada lado. Una vez pegados, acercaremos nuestras bocas a cada una de sus orejas, fingiendo ir a contarle un secreto, aunque en realidad lo que vayamos a hacer sea echarle dos sonoros eructos que hieran severamente sus tímpanos.

3- El revolucionario funcional, habitué de los bares de rock. Tengo que decirte algo amiguito: sólo cantar La Renga y viajar a Catamarca a "sentir el sufrimiento de los pobres" (uy, ¿no hay pobres a la vuelta de casa?) no harán que tu revolución carente de ideas se cumpla. Ningún sistema se cae así. Es duro, pero es la posta capo.
Tampoco tu remera del Che, no lo trillen más al pobre. Menos tu tatuaje en la muñeca de una hoja chala.
¿Y las Topper hechas mierda a propósito, a pesar de que podés comprarte otro par, pero te haría escalar socialmente, lo cual desestabilizaría tu teoría de "sentir el sufrimiento de los pobres"? No, eso tampoco sirve macho. Bajón.
Solución: Tomar la parte trasera de sus calzoncillos Kevingston para practicar con ellos el nunca querido y siempre bien ponderado "calzón chino", que consta de estirar la ropa interior hacia la cabeza del justamente damnificado. Inmendiatamente después colocaremos una estrella en el elástico que ha quedado sobre su frente y lo enviaremos a hacer dedo hasta Dock Sud, partido de Avellaneda, Buenos Aires, Argentina, Sudamérica, América, Planeta Tierra, Sistema Solar, Cinturón de Orión, Vía Láctea, Universo.

(Paréntisis: ¡¡¡QUÉ BUEN TEMA EL DEL MUNDIAL 90 CARAJO!!! Soto il celo, di una state itaaaaaaaaalianananananana)

4- Los quejosos del los transportes públicos. No son tan vistos en el tren, pero sí en los colectivos, y abundantemente en los subtes.
Éste último caso lo veo diariamente desde que se ha extendido el subte hasta mi casa, aunque ya me era conocido de viejas épocas.
Señoras o señoritas gritando "Bastaaaaa, acá no entra más genteeeeee, dejen de hacer fuerzaaaaa". Paquetas señoras comentando que "así no se puede viajar", el señor que hace chistes sarcásticos en voz alta, para que todos escuchen y así quizás iniciar un diálogo con otra persona igual de gorila que él.
En el caso de los colectivos las quejas suelen ser respecto al lugar de parada del chofer, poniendo el grito en el cielo si éste se detiene 40 metros después de la parada. Muy común también que, luego de 20 minutos de espera, algún viejo de mierda se le queje directo al bondier, diciendo que deben aumentar la frecuencia, como si la culpa fuese de él y no de la empresa que no tiene bondis. Ya en el medio del viaje, comentarán por lo bajo que el conductor "es un vagoneta, un rata, un ventajero".
Solución: Darles un día de descanso a todos los choferes blasfemados injustamente. A punta de pistola amenazaremos a los quejosos, obligándolos a tirar cuán bueyes de los medios de transporte, ayudados por latigazos.

(Otro paréntesis del carajo: VIVO POR ELLA YO TAMBIÉEEEEEN. Qué grande Bocelli loco. Y cómo le doy a Marta Sánchez no tiene nombre).

5- No quiero aburrirlos, por eso dejo el último ejemplo, pero el que más me irrita. Odio, detesto, ABORREZCO a los que ante cualquier situación desfavorable exclaman: "¿Y qué querés? En este país". Todos sabemos perfectamente que después estos mismos seres mefistofélicos opinarán en el foro del diario La Nación usando de nick "quieroamipais".
Solución: Golpes, muchos golpes. Tacazos en la nuca. Arrancárles los pelos de la nariz. Disparos en la rodilla de su pierna hábil. Fundamental utilizar armamento fabricado en Argentina.

Acepto cualquier crítica, debido a que una buena parte de esta entrada está basada en prejuicios que caen mal a muchos :D. Pero yo los quiero taaaaaaaaaaaaanto. Y ustedes a míiiiiiiiii. Somos una familia feliiiiiiiiiiiiiiz. Chuuuuuuuuuu ruuuuuuuuuuuuuu, rururururúuuuuuuuuuuuuuuuuuu (música de E.T. atravesando la luna en bicicleta).

Vacaciones

2009-01-13T22:51:00.000-02:00

Como río por las venas
que no deja de correr,
santas birras y fernets
que matan a las penas.

Como una chimenea
que parece no apagar,
loco quedo de mirar
corduras entre la marea.

Como peones en maizales,
los amigos vamos a andar,
con la fe de encontrar
el amparo de los bares.

Como algo que estalla
y quiere cariño ceder,
se sueña con una mujer
abrazando en la playa.

Como medalla que pendulea
con ganas de hipnotizar,
el sueño empieza a llamar
y en colchones gana la pelea.

Retazos de cristal

2008-12-26T18:57:00.001-02:00

¡Riiiing! ¡Riiiing!
El teléfono negro, con un aire gótico, sonó en la casa de Juan.
Nunca sabía a quién iba a atender, pero sí sabía el motivo de la llamada. Nada original, siempre lo mismo, jamás un final meritorio de un cuento. Iba a volver a atender, conversaría un rato, le preguntarían por ese "lugar que nadie conoce", después el miedo y por último el sonido de ocupado del otro lado del tubo, previo saludo a las apuradas.
Sin embargo, cada llamado daba esperanzas de algo nuevo. Deseos de volar libre por los viejos pagos.
Particularmente a Juan, su anterior vivienda le había dejado recuerdos desdichados, miserables, una plaga de obstáculos, dolores, impedimentos propios, rencores. Su visión fatalista y su avaricia eran clara muestra de su estado actual. Solo hasta en los recuerdos.
Tomó el tubo del teléfono con sus dedos cadavéricos y fríos, lo levantó e hizo los cordiales saludos de protocolo.
- ¿Cómo te llamás?- le preguntó la voz de Manuel, que trataba de ser firme.
- Juan.
¡Qué linda era esa primera pregunta! Cada vez que se la hacían era un mundo nuevo, temores renovados e inconclusiones del otro lado de la línea.
- Hola Juan, ¿Cómo estás?
- Solo y feliz.
- ¿Y porqué estás solo?- exclamó una voz femenina. Juan no contestaba.
- ¿Te fuiste Juan?- preguntó Manuel, retomando la conversación.
- No. Respeten las reglas.
- Sólo yo pregunto, ¿no?
- Sí.
Juan intentaba dar las respuestas más cortas y concisas posibles al que ocupaba el tubo, sin brindar la más mínima cordialidad a los otros que escuchara de fondo. A ellos, ni una palabra. Él elegía cuándo atender, él decidía cuándo y a quién contestar.
Leandro se había ofuscado un poco por las últimas palabras de Juan. Siempre reclamaba más atención, el centro de la escena, por más que quisiera disimularlo con su falsa modestia.
- ¿Porqué no puedo hablar yo?- preguntó sin recibir respuestas.
- Bueno- dijo Viviana a los pocos segundos de no recibir respuesta-, digámosle a Manu que pregunte. ¿Le podés preguntar lo que yo pregunté antes?
- Dale- dijo Manuel, y tomando aire repreguntó: -¿Porqué estás solo?
- Porque yo lo decidí así- retomó Juan al diálogo, tan seco como antes.
- Pero ¿así porque sí? ¿No hay más explicaciones? Queremos saber más. Estamos muy interesados en hablar, por eso llamamos. Tenemos mucha curiosidad.
- Y la curiosidad mató al gato.
- Pero yo no soy ningún gato- acotó Leandro, queriendo reir para descomprimir el ambiente. No lo logró. Ni con Manuel y Viviana, ni consigo mismo.
- ¿Qué te hizo decidir algo así Juan? ¿O quién?- indagó Manuel, jugando con los límites de la charla- Uno no se queda solo para siempre por nada o por nadie. Queremos saber Juan, queremos hablar con vos. Y vos querés hablar con nosotros. Si no, no hubieses contestado.
La respuesta de Juan tardó en llegar, y en el ambiente de Manuel, Viviana y Leandro, corría un aire místico e intimidante. Manuel era el que parecía más calmo y concentrado, a pesar de las uñas de su mano izquierda totalmente comidas; Viviana mostraba su miedo, no lo ocultaba, pero así al menos podía conservar sus cabales, distinto de Leandro, que ya había perdido su supuesta valentía, y respiraba muy agitadamente.
- Quizás sean muchas preguntas- respondió Juan.
- Y queremos las respuestas, o algo- retrucó Manuel, que siempre le había costado estar callado. Por momentos hablaba cuando debía callar, metiéndose en situaciones que no le incumbían en lo más mínimo.
- Bueno, te voy a contestar. Atentos todos...
Los tres juntaron un poco las cabezas y prestaron los sentidos a la charla. Juan empezó un monólogo furioso.
- Mi infancia fue de pobreza. Poca comida para el estómago, poco cariño al corazón. Rencor, envidia, ira, eso es lo que más junté en mi vida- la charla se iba haciendo cada vez más difícil de seguir. Viviana se estremeció con tantas palabras. Nunca había escuchado una conversación de ese estilo donde el del otro lado se extienda tanto con su discurso-. Al principio fue inconciente, pero creo haber descubierto, poco antes de mudarme acá, que fue lo que seguí buscando y juntando por siempre. Ergo, sigo juntando ahora.
El silencio en la casa de Manuel, donde estaban los tres, se hacía irrespirable. Manuel no sabía con qué continuar, los otros dos ni siquiera podían recomendar. La cantidad de relato hecho por Juan confundió a todos.
- ¿Algo más?- agregó desafiante Juan.
- Sí- contestó Manuel, orgulloso como siempre, casi al punto del egoísmo total, dejando de lado las lágrimas de Viviana y los nervios electrificados de Leandro- Quiero más, todo lo que pueda saber. Yo sé que puedo ayudarte.
Ese era el tema de Manuel. Haber ayudado a alguien como Juan iba a hacerlo ver como un héroe de valentía infinita. Tal vez nadie iba a creerle, pero los dos que estaban ahí sí lo harían. Y entre esos dos estaba Viviana. Viviana Naira, su gran amor, al cual únicamente sentía llamar la atención cuando hacía estos "actos heróicos", por más que Viviana no les diera tanta importancia.
Ella buscaba otras cosas en su Manu. Lo quería, pero quería que él llegue mediante otros actos. Pero Manuel era una piedra, no tenía otro camino, no iba a salir a conocer otro. Y así salía día a día, destilando orgullo, alejándose cada vez un poco más de ella.
- Ja- rió eufórico Juan-, está bien. Yo conocí una chica, a la cual amé muchísimo. El único ser en ese podrido mundo suyo que me pudo sacar una sonrisa. Me daba ganas de salir de mi miseria, de explotar el resto del mundo para quedarme solo con ella. Pero tan egoísta fui siempre, que la perdí antes de tenerla. No pude soportar no tenerla y la maté. Su nombre era Lisabeta.
Esas ocho letras provocaron un llanto de miedo en Leandro, un llanto desgarrador. Viviana y Manuel no pudieron más que mirarse a los ojos con la boca abierta, sin reacción. La madre de Leandro se llamaba Lisabeta, y había muerto cuando él era todavía un bebé.
Se había criado con los abuelos, pero ellos le habían dicho que su madre había muerto de un infarto. No, no podía ser cierto, no podía ser ella. Pero Lisabeta era un nombre tan poco común... ¿Sería ella? ¿Toda una historia de vida falsa?
Manuel no pudo consigo mismo, y sin prestar atención al estado de Leandro, que pedía un corte, dijo:
- Juan, la mamá de Lea se llamaba Lisabeta, pero siempre nos dijeron que...- Juan no dejó terminar la frase.
- Era ella- selló fulminantemente. Todo fue silencio.
- ¡¿Y de mi papá?! ¡¿Qué sabés de mi papá?!- gritó Leandro, ya fuera de sí.
- ¿Qué sabés del papá de Leandro, Juan? Tenemos entendido que fue en un accidente de tránsito.
- Mentira. Yo lo maté. Antes que a Lisabeta.
- ¡Basta!- el alarido de Leandro se escuchó potente en la habitación- ¡Basta! ¡Es todo una mentira! ¡Me están queriendo asustar! ¡Están jugando demasiado sucio! ¡Yo nunca llegaría a algo así! ¡Basta!
- ¡¿Cómo nos vas a acusar de algo así?!- replicó Viviana- ¡No somos nosotros, es "Él"!
Juan volvió al ruedo.
- Sí Leandro, tu papá era un pedante, luciéndose de la mano de tu madre por todo el barrio, con su mirada asquerosa, altanera. No era suficiente para ella. Yo era el indicado.
- ¡Hijo de puta!
- Pero cuando lo saqué del camino- prosiguió Juan, haciendo caso omiso al insulto de Leandro- tu mamá no supo ver lo bueno, no me supo ver a mí.
- ¡Callate! ¡Es todo una falacia! ¡Una puta falacia!
- Años luchando por conquistarla- Juan no se detenía-, años vividos sólo por Lisabeta. Y nada. No sabía perdonar. Yo estuve prófugo todo ese tiempo, siguiéndola a ella. Creo que la atormentaba un poco, pero ella tenía que ser mía.
Leandro estaba sacado, puteaba a los cuatro vientos. Manuel y Viviana querían calmarlo, pero sabían que era imposible. Juan supo reconocer la gran oportunidad.
- Siempre te tenía a vos en brazos cuando la encontraba.
- ¡Andate hijo de puta! ¡Andate bien a la mierda!
- ¡No!- se desesperó Manuel- ¡No lo despidas así! ¡Sabés bien lo que puede pasar!
- ¡No me interesa! ¡Que se vaya y no vuelva nunca más! ¡Hijo de puta!
Esa era la despedida que Juan esperaba. "Gracias", dijo antes de empezar a recorrer la habitación de los chicos.
Leandro se paró de un salto. Sus gritos eran los de un desquiciado, y golpeaba con toda la furia posible a las paredes. Llenó de insultos a Manuel, y con el rostro pálido y las mejillas repletas de lágrimas, se fue del lugar sin decir más nada. Nunca más volvió a hablarle ni a Manuel, ni a Viviana.
Quedaron ellos dos solos. Tantas veces lo hubiesen querido, y ahora que había pasado no podían pensar más que en lo recién sucedido.
En eso estaban, mirándose atónitos, sin saber qué decir ni hacer, cuando las fotos de arriba del bahiut empezaron a moverse.
No pasaron más de diez segundos para que saliesen de la habitación y Manuel cerrara con llave. En la calle, volvieron a mirarse, totalmente agitados.
- Qué nocha loca, ¿no?- dijo Manuel.
Viviana tuvo una mirada tan terminante que Manuel sólo pudo atinar a mirarse las zapatillas.
- Manu... la verdad es que sos un idiota. No volvamos a hablar de esto. No volvamos a hablar. Igual no íbamos a llegar a nada. Chau.
Le dio un beso frío en la mejilla, dio medio vuelta y encaró para su casa, sin siquiera amagar a mirar atrás. Manuel se quedó solo con su orgullo, parado en la vereda, sin poder acomodar en la cabeza todo lo que había pasado esa noche. Miró por última vez hacia donde estaba la habitación, y un escalofrío le recorrió toda la columna. Volvió para su casa, sabiendo que nunca iba a volver a pisar esa habitación.
Ésta quedó abandonada. Nadie pudo animarse a entrar de vuelta. Hasta que un día un escéptico entró. Estaba todo acomodado, excepto por los papelitos con letras y números diseminados por todos lados, rodeando a los retazos de cristal.

El pogo más grande del mundo

2008-12-21T16:41:00.003-02:00

Realmente, me quedé sin palabras. Nunca vi tanta gente reventando así un recital. Es algo incomparable, en el mundo no debe haber nada igual, y sólo los propios Redonditos podrían superarlo.
Todo lo que mueve el Indio, lo que generan los Redondos, esa súplica que sale de las decenas de miles de voces que colmamos (COLMAMOS) ayer el Único de La Plata: "Sólo te pido que se vuelvan a juntar". De verdad, no hay nada igual.
Cuando suena temas del Indio solista, se canta, se arma algo de bardo, se respeta y aplaude mucho, pero hay que vivir un tema ricotero... un descontrol, un delirio, algo que no te deja sufrir a pesar del cuerpo masacrado a golpes.
Me matan Limón, Rock para el Negro Atila, Divina TV Führer, Esa estrella era mi lujo (a dúo con Andrés Calamaro, sí, pareció hecho a mi medida el recital, je), Un ángel para tu soledad, Nadie es perfecto, Mariposa Pontiac... A cada acorde todo se sacaba, locura general, mucho quilombo. Te convertías en un tallarín y la música era tuco que ensalsaba a la gente, y el queso rallado... nah, es una simbología bastante idiota, pero se entiende :D, jejejejeje.
Para el final quedaron dos TAMAÑOS himnos ricoteros como "Juguetes perdidos" y, lógico, "Jijiji", con el Indio diciendo: "A ver si es verdad que es el pogo más grande del mundo", y PARABARABARABA PAPAPAPAPA PARABARABAPAPAPA (solo de guitarra, masacre en el campo).
Un día largo, arrancó bien temprano, meta ferné, birra y amigos, que terminó bien tarde, y que dejó la conciencia tranquila. Ya vi al Indio en vivo.
Sólo falta... que se vuelvan a juntar.

PD: ¡¡¡EL INDIO ME DEDICÓ SU CAMISA!!!

Fabuloso (QUÉ ORIGINAL!!!)

2008-12-13T15:27:00.002-02:00

¡Qué lo parió Cadillacs! ¡Tocaron todo! Valió la pena desde el primer al último segundo. Y además cantaron todos temas de cancha, jejejeje.

"El León", "Mi novia se cayó en un pozo ciego", "Carmela", "Quinto Centenario", "El genio del dub", "Siguiendo la luna", "Los condenaditos", "El satánico Dr. Cadillac", "Carnaval toda la vida", "Vos sabés", "Mal bicho", "Matador", "Vasos vacíos", "Yo no me sentaría en tu mesa"... sin contar los temas no tan conocidos, o que yo no conocía, como ese de los patitos encarcelados que venía tranquilo, de la nada se sacaba, y la gente se golpeaba, OH, TOLCHOCAZOS POR DOQUIER, y yo sin entender qué estaba bien o mal, o tratando de no quedarme mudo...
Fue una gran noche, obviando las 25 cuadras hasta Barrancas de Belgrano.

Piu Avanti

2008-12-07T21:28:00.001-02:00

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer, que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora ...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo tu cabeza!

Almafuerte

Nuevas tecnologías

2008-11-28T20:29:00.003-02:00

Fue bastante duro
echarte a ese oscuro
baúl de cosas sin usar.
Vos que tanto viviste,
y siempre anduviste
cuando tenías que andar.

Primero no te quería,
pero pasaban los días
y te apreciaba algo más.
Mucho no te usaba,
aunque si te necesitaba,
nunca me ibas a fallar.

Jamás me hice adicto,
y no salió invicto
tu muy sufrido cascarón.
La pantalla partida,
se te cae la tapita,
ya el cuatro se borró.

Caíste de la cama,
casi de la ventana,
y te hundiste en un zanjón.
Te tiré al suelo,
te llenaste de pelos
e igual tu timbre sonó.

Tuve que reemplazarte,
daba pena mirarte,
pedías un poquito de paz.
Pero no vas a la basura,
tirarte sería una locura,
en una urgencia me vas a bancar.

Mensajes bien calientes,
algunos indecentes,
otros que no tienen un porqué.
Mensajes desde el baño
durante estos tres años
MI INDESTRUCTIBLE NOKIA 1100.

(Jajajajaja. Pobrecito, sufrió tanto con un dueño torpe y que le resta mucha importancia, que creo que se merecía un pequeño y ridículo homenaje :P).

Nokia 1100: Mayo del 2005 - 24 de noviembre del 2008

Premio al esfuerzo personal

2008-11-24T21:52:00.003-02:00

¡¡¡IIIIIIIIIIIIIJAAAAAAAAAAAAAAAAA!!! (grito de campesino alegre).

Parece que alguien considera los despropósitos literarios que publico en este espacio como algo interesante, y decidió darme un premio. Mis agradecimientos a Mechicabota, a la cual no conozco en persona, no me acuerdo porqué conocí su blog anterior, ni sé si le cabe más Padre de Familia que Los Simpsons, como a mí. Pero la verdad que su blog está muy bueno, es de los que suelo visitar para reírme (o no) un rato, y por eso se merece su premio también.
Además, obviamente, quiero agradecerle a mi familia que me apoya en todo momento, a mi perro Tito que me brinda mucha felicidad a cambio de dos paseos diarios de 3 minutos, a mis amigos que inconcientemente le brindan mucho a los delirios aquí publicados, al Banco La Pampa por la buena onda GRACIAS VERITO (para todas estas dedicatorias hace falta gritar un nombre que nadie conoce), y a todo el Normal 73 de Paso del Rey.
Por último quiero agradecerle a APTRA. No sé muy bien porqué, pero todos lo hacen.

Pedile recibo al Barba

2008-11-22T19:57:00.001-02:00

Eran tan falsos, tan irreales... pero bueno, en la mente de un chico las cosas entran y salen con mucha facilidad.
Peculiares fantasmas aquellos. No daban miedo, pero tampoco golosinas. Quizá aparecían de la nada, pero no para asustar. Sólo para pedir algún favor, nada que pareciera muy importante. Aún hoy se me hace difícil olvidar sus voces chillonas, aquellas risas explosivas y desagradables, las dentaduras descuidadas, sus olores. Imposible no recordar sus olores a colonia vieja y polillas.
Pero vieron cómo es todo. El tiempo pasa, te hacés grande, tu cabecita se desprende de las demás, y dejás de creer en los fantasmas. O, mejor dicho, dejás de prestarles atención, ya no interesan. Por que creer, lo que se dice creer, yo jamás había creído en ellos. No me daban motivos, y yo siempre fui bastante selectivo. No te digo que no se aparecieran por ahí, que miraran de lejos, que me saludaran en un subte perdido. Pero ni cabida.
Desaparecieron. Terminaron por desaparecer, como cuenta la leyenda que siempre lo hicieron. Y mi reacción: nada, lo mismo de siempre. Ellos ahí, en la otra sala de espera, del otro lado de la reja, caminando por la otra vereda. Ellos en la platea, yo en la popular.
Pero (siempre hay cosas que ameritan los "peros") ¿saben que se me volvieron a aparecer? Esta vez sí me importa, justo les escuché un rumorcito que no me cayó. ¿Se habrán terminado de ir de tema, o seré yo que estoy un poco más irascible? Bueno, para el caso es lo mismo.
De alguna cabeza va a salir sangre... y que Dios se los pague.

No robarás

2008-11-15T18:12:00.005-02:00

Supongamos algo: las cámaras descubren a Joaquín Sabina de la mano con una imponente yegua norafricana, 25 años de edad, unas tetas tan perfectas que las brújulas apuntan hacia donde ellas vayan, y un culo que se lleva aplausos a cada paso que da.
Bien... ¿Estaría "robando" Joaquín?
La respuesta, lógicamente, es NO!!! Alguien que escribe:
Es mejor -le pedí- que te calles,
no me gusta invertir en quimeras.
Me han traído hasta aquí tus caderas,
no tu corazón.

Y después, para qué mas detalles,
ya sabéis: copas, risas, excesos,
¿cómo van a caber tantos besos
en una canción?
... jamás estará "robando".

Suporongamos ahora lo siguiente: Una revista que dice cumplir 100 años, cuando en realidad no llega ni por lejos a la década de vida; que dice tener 206 páginas, aunque las cuentes y tenga 70; que afirma en el celofán que la envuelve cobrar 10 pesos sólo por tener una tapa llamativa; cuyo precio casi triplica al de sus ediciones anteriores... ¿estaría robando?
La respuesta, en este caso en especial, es contundentemente...

No estaría robando, porque una revista que flashea con la siguiente pregunta a Einstein:
Albert Michelson, conductor del programa de radio "La manzana de Newton no se mancha":
¿Es verdad que su pelo es sensible a la cocaína, y que en realidad usted cuando se despierta es morocho y con jopo?

Albert Einstein:
"Fui morocho, pero nunca tuve jopo. Y hace meses que no duermo. Pero eso también es relativo, jeje. Por favor señores, les ruego que aprendan a escuchar y permítanme explicarles lo siguiente: según las viejas teorías de Newton, si usted se arroja a un precipicio y logra una velocidad mayor a la velocidad de su digestión intestinal, de manera que el cuerpo -debido a su mayor peso específico- descienda más rápido que su materia fecal, esta última terminaría subiendo y usted lograría por única vez, defecar por la boca. Pero según mi teoría, eso es relativo. Por que usted ahora está sentado si moverse, y sin embargo no para de escupir excremento. Hasta luego. O hasta nunca. Es relativo."
... jamás, pero JAMÁS, va a estar robando.

Comprarme esta revista fue la mejor inversión desde aquella vez que me compré un loro que me hacía los Calitecno para el colegio.

Nunca falta...

2008-11-10T21:37:00.002-02:00

- alguien que cae mal en un grupo, y sin embargo se acerca a hacerse el/la simpático/a.
- alguien que tiene una relación cordial con ese grupo, y que además se banca al ser indeseable, llevándoselo lejos y generando tranquilidad.
- una persona con comportamiento de ente.
- la corrida de bola de que el "pibe ente" se movió a una potente yegua, o que a la "piba ente" le cabe el sado y ha participado de varios tríos sexuales.
- alguien que se emborracha MUY fácilmente, quebrando en cada fiesta que visita.
- alguien con "pensamientos de izquierda", carente de ideales.
- alguien facho.
- alguien gorila.
- el que se tira pedos con extrema facilidad y mal olor.
- el que eructa tan fuerte y consecutivamente que no se entiende cómo hace.
- un público que aplauda y pida cada vez más y más eructos.
- la que abraza más de lo necesario (dícese: "calientapava").
- alguien que se pone de novio y ex amigo al mismo tiempo.
- un hazmerreir.
- un vinagreta.
- alguien que use palabras antiguas.
- un pelotudo que hace estadísticas inservibles.

...

¡Y MÁS! ¡Y MÁS! ¡Y MÁS! ¡Y MÁS! ¡Y MÁS! ¡Y MÁS!

Gracias Todo x2$ por hacerme siempre tan feliz.

¿Qué quiere la suerte?

2008-11-09T11:47:00.004-02:00

Ante la falta de inspiración propia, tomo prestada un poco.

Coti - La suerte

¿Qué quiere la suerte?
Que anda por mi casa
para recordarme que tengo una deuda
que no se le escapa.

Ya me tiene preso,
qué más esperaba,
si me regaló tu perfume y tus besos
a cambio de nada.

Tal vez
me robará los pétalos del corazón,
la frase más certera en mi mejor canción,
la fe, la madrugada y la fascinación.

Tal vez
se llevará por siempre la pasión de abril,
la llave de los sueños que guardaba en mi,
a cambio de tu amor podría hasta morir.

¿Qué quiere la suerte?
Que anda por mi casa.
Hay algo que quiso decirme al oído
y no se animaba.

Ya me tiene preso,
ya sacó su espada.
Pretende cobrarse que puso en mis besos
la piel de tu espalda.

Tal vez
me robará los pétalos del corazón,
la frase más certera en mi mejor canción,
la fe, la madrugada y la fascinación.

Tal vez
se llevará por siempre la pasión de abril,
la llave de los sueños que guardaba en mi,
a cambio de tu amor podría hasta morir.

Tal vez
se llevará por siempre la pasión de abril,
la llave de los sueños que guardaba en mi,
a cambio de tu amor podría hasta morir.

PoChe

2008-10-24T22:08:00.004-02:00

"Compañeros:

Con profundo dolor he recibido la noticia de una irreparable pérdida para la causa de los pueblos que luchan por su liberación. Quienes hemos abrazado este ideal, nos sentimos hermanados con todos aquellos que en cualquier lugar del mundo y bajo cualquier bandera, luchan contra la injusticia, la miseria y la explotación. Nos sentimos hermanados con todos los que con valentía y decisión enfrentan la voracidad insaciable del imperialismo, que con la complicidad de las oligarquías apátridas apuntaladas por militares títeres del Pentágono mantienen a los pueblos oprimidos.
Hoy ha caído en esa lucha, como un héroe, la figura joven más extraordinaria que ha dado la revolución en Latinoamérica: ha muerto el Comandante Ernesto Che Guevara.
Su muerte me desgarra el alma porque era uno de los nuestros, quizás el mejor: un ejemplo de conducta, desprendimiento, espíritu de sacrificio, renunciamiento. La profunda convicción en la justicia de la causa que abrazó, le dio la fuerza, el valor, el coraje que hoy lo eleva a la categoría de héroe y mártir.
He leído algunos cables que pretenden presentarlo como enemigo del Peronismo. Nada más absurdo. Suponiendo fuera cierto que en 1951 haya estado ligado a un intento golpista, ¿qué edad tenia entonces?. Yo mismo, siendo un joven oficial, participé del golpe que derrocó al gobierno popular de Hipólito Irigoyen. Yo también en ese momento fui utilizado por la oligarquía. Lo importante es darse cuenta de esos errores y enmendarlos. ¡Vaya si el Che los enmendó!.
En 1954, cuando en Guatemala lucha en defensa del gobierno de Jacobo Arbenz ante la prepotente intervención armada de los yanquis, yo personalmente dí instrucciones a la Cancillería para que le solucionaran la difícil situación que se le planteaba a ese valiente joven argentino; y fue así como salio hacia México.
Su vida, su epopeya, es el ejemplo más puro en que se deben mirar nuestros jóvenes, los jóvenes de toda América Latina.
No faltarán quienes pretendan empalidecer su figura. El imperialismo temeroso del enrome prestigio que ya había ganado en las masas populares; otros, los que no viven las realidades de nuestros pueblos sojuzgados. Ya me han llegado noticias de que el Partido Comunista Argentino, solapadamente, está en campaña de desprestigio. No nos debe sorprender ya que siempre se ha caracterizado por marchar a contramano del proceso histórico nacional. Siempre ha estado en contra de los movimientos nacionales y populares. De eso podemos dar fe los peronistas.
La hora de los pueblos ha llegado y las revoluciones nacionales en Latinoamérica son un hecho irreversible. El actual equilibrio será roto porque es infantil pensar que se pueden superar sin revolución las resistencias de las oligarquía y de lo monopolios inversionistas del imperialismo.
Las revoluciones socialistas se tienen que realizar; que cada uno haga la suya, no importa el sello que ella tenga. Por eso y para eso, deben conectarse entre sí todos los movimientos nacionales, en la misma forma en que son solidarios entre si los usufructuarios del privilegio. La mayoría de los gobiernos de América latina no van a resolver los problemas nacionales sencillamente porque no responden a los intereses nacionales. Ante esto, no creo que las expresiones revolucionarias verbales basten. Es necesario entrar a la acción revolucionaria, con base organizativa, con un programa estratégico y tácticas que hagan viable la concreción de la revolución. Y esta tarea, la deben llevar adelante quienes se sientan capaces. La lucha será dura, pero el triunfo definitivo será de los pueblos. Ellos tendrán la fuerza material circunstancialmente superior a la nuestra; pero nosotros contamos con la extraordinaria fuerza moral que nos da la convicción en la justicia de la causa que abrazamos y la razón histórica que nos asiste.
El Peronismo, consecuente con su tradición y con su lucha, como Movimiento Nacional, Popular y Revolucionario, rinde su homenaje emocionado al idealista, al revolucionario, al Comandante Ernesto Che Guevara, guerrillero argentino muerto en acción empuñando las armas en pos del triunfo de las revoluciones nacionales en Latinoamérica".

Carta escrita por Juan Domingo Perón, referente a la recientemente conocida caída en combate del Comandante Che Guevara en Bolivia, un 24 de octubre de 1967.
Hace 41 años, y algunas cosas siguen tan vigentes...

El día de la lealtad

2008-10-16T23:05:00.006-03:00

El 4 de junio de 1943, un grupo de militares nacionalistas derroca al gobierno de Ramón Castillo, en lo que fue el final de la llamada "Década Infame" (sí, con mayúsculas).
Los sindicalistas proponen a los militares fortalecer la CGT y sancionar algunas leyes que venían siendo pedidas históricamente. En el entonces Departamento de Trabajo (un departamento inerte hasta ese momento, luego convertido en la Secretaría de Previsión y Trabajo) asume como director un tal Juan Domingo Perón.
Apoyado por el grueso sindicatos, Perón empieza a tomar medidas nunca antes vistas a favor de los trabajadores. Millones de personas se ven favorecidas en sus jubilaciones, el Estatuo del Peón Rural saca de la semi-esclavitud a los trabajadores (en serio) del campo, se crean escuelas técnicas dirigidas al obrero (las escuelas-fábrica), aguinaldo, vacaciones pagas y muchísima resoluciones más, todas ellas mejorando el nivel de la excluída clase obrera.
Cada vez más gente se une a los sindicatos, y su bienestar es cada vez mayor al ver que sus pedidos eran escuchados. Los "cabecitas negras" (afectuosa manera de la clase alta, media-alta, e inclusive de un sector de la media, de llamar a los beneficiados con las medidas de Perón) tenían por primera vez derecho a reclamar lo que les correspondía, cobrar lo que les correspondía, trabajar de la manera que debían.
Se escuchará en algún lado decir que Perón se ganó a esta masa a través de "dádivas", de su gran "método para hablar y seducir con palabras", de su carácter de militar (¿Y? No fue él el que le dio el mal significado a esa palabra). Pero NO SE VA A ESCUCHAR HABLAR de los "negritos". JAMÁS vamos a ver a determinada gente admitir que el "cabecita" podía pensar, que el "morochito" estaba gozando de los derechos que EN SU PUTA VIDA tuvo y QUE LE CORRESPONDÍAN.
Perón empieza a ser nombrado como candidato a Presidente, su apoyo popular era algo inocultable y molesto para "los de siempre".
Esos "de siempre" no eran otros que los sectores más conservadores, parte de la clase media (tan atinadamente llamada después "clase medio pelo", por Arturo Jauretche), y estudiantes de "movimientos revolucionarios" (es una lástima que esos muchachos nunca hayan podido distinguir una revolución ni aunque ésta les tocara la puerta de la casa y les diga "¡¡¡HOLAAAAAAAAA, ACÁ ESTOOOOOY, SOY LA REVOLUCIÓOOOOON!!!"). Como sigue sucediendo hoy, esa "izquierda" fue hermosamente funcional al sector al que tanto se rebelaban. Nunca vieron que la Revolución Rusa fue algo enorme, increíble, de donde sacar muchísimos conceptos, pero que no se podía ni puede repetir en Argentina porque tiene OTRA HISTORIA. Ídem Revolución Francesa, ídem Mao (qué deliciosas palabras les dijo el chino cuando fueron del PC argentino a visitarlo).
Pidiendo la cabeza de Perón, estos sectores poblaron las calles de Capital Federal. Esta ira lleva a Farrell a pedir la captura del General, quien es arrestado el 13 de octubre de 1945 y llevado a la cárcel ubicada en la Isla Martín García. Cumplido el deseo, los opositores a Perón salen a festejar en la Plaza San Martín, enfrente del Círculo Militar, donde acude mucha gente.
Pero hubo algo que no tomaron en cuenta, y fue el ENORME apoyo ganado por el Pocho en la clase trabajadora, la cual se siente golpeada por este cimbronazo, y comienzan a decretarse huelgas en TODO EL PAÍS (no sólo en Capital). Al tener que cobrar la quincena, el 16 de octubre, los trabajadores notan que el feriado del 12 de octubre no figura como pago.
Las movilizaciones no se hicieron esperar, y un día como hoy, pero hace 53 años, trabajadores de varios puntos de Capital Federal y de todo el Conurbano se trasladan a Plaza de Mayo pidiendo la liberación del líder. Se pensaba que la manifestación se disolvería rápido, los "negritos" no iban a insistir mucho. Pero no, los "negritos" insistieron, 300.000 "negritos" se juntaron y lavaron sus cansados pies en las fuentes de la Plaza (foto), y los traidores se vieron obligados a entrevistarse con Perón, que debió movilizarse a la Casa Rosada y salir por el balcón a hablar con su gente.
Ya nada sería igual. La popularidad del General creció aún más hasta llegar a su futura postulación y elección como Presidente. Pero eso entra en otro tema. Hoy lo importante es el aniversario del apoyo más grande que vio el país ante una figura política, lo que fue una verdadera revolución popular, aunque a muchos les duela no haberla hecho ellos.

Doña Beatriz

2008-10-08T22:11:00.001-03:00

Así es la vida de Doña Beatriz. No molesta a nadie mientras que no la molesten.
Se levanta todos los días, religiosamente, a las siete de la mañana, se lava la cara, se pone el batón de algodón rosa, y arranca para la cocina. Prende la radio (siempre en el mismo dial) y se ceba unos mates al ritmo de noticias caóticas y "Cafetín de Buenos Aires" (con el locutor cantando encima de la música). Después de los Don Satur y el último mate, se viste como cualquiera que va a trabajar, y sale.
Camina una cuadra hasta la avenida y espera un taxi, al mismo tiempo que insulta por el descontrol, el ruido de los autos y colectivos, los chicos que piden monedas, la inseguridad, los drogadictos y demás.
Divisa un Peugeot 504 con el cartelito rojo de "Libre" encendido. Estira el brazo hacia la calle, y con el dedo índice estirado mueve la mano de arriba hacia abajo, mientras chista. El chofer responde a la seña y frena. Está escuchando la misma radio de Doña Beatriz, que se complace mucho con esto, y habla muy gustosa con el taxista de la situación del país durante todo el viaje.
Llega muy puntual al trabajo. Ni un minuto más, ni un minuto menos. Se sienta en su lugar. Trabaja, casi ni ríe, excepto por determinados comentarios que le arrancan una sonrisa altanera.
A las seis en punto de la tarde, apaga todo y emprende la vuelta, una vez más en taxi. Sabe que es un gasto enorme, pero viajar en subte es imposible, mucho más en colectivo. Todos apretados, gente que sube a vender cosas... Ella ya no está para eso. En otras épocas lo ha hecho, pero hoy, a sus cincuentitantos, no es lo mismo.
Merienda lo mismo que desayunó, y comienza a preparar la cena. A cada hijo la comida que le gusta, porque sino después se ponen insoportables.
La cena tampoco parece muy feliz. Los comentarios que más se escuchan son reproches de la manera en la que se están manejando las cosas, de cómo se maneja a la gente, cómo se dejan meter el dedo en culo. Qué facil es comprar a la gente... ¿Quién quiere postre?
Al final del día, Doña Beatriz se va a acostar en la misma cama con su mismo marido de toda la vida. No va a hacer el amor, eso pasó hace ya muchos años. Tal vez vez apenas le dirija alguna palabra. Apoyará su cabeza en la almohada, disparará un resoplido por su boca seca, y tristemente se dormirá, creyendo que es gente de bien.

Se fue la tercera

2008-10-06T20:07:00.004-03:00

Ya va la tercera consecutiva que voy a ver a Andrelo. Ésta, creo, fue la más tranquila, la que tuvo el repertorio menos "fogoso", aunque Calamaro no se destaque por generar un pogo constante (como sí los Decadentes. Párrafo aparte para ellos, cada vez son más dioses :P. WELCOME TO TIJUANA; TEQUILA, SEXO, MARIHUANA!!! Jejejeje, tremendo cover pseudo-punk se mandaron). Igual, fue un muy buen recital.
Tocó lo que tuvo que tocar, como siempre. Y, también como siempre, manejó muy bien el repertorio, mechando temas como "El día mundial de la mujer", "Todavía una canción de amor", o "La espuma de las orillas", por nombrar algo más actual.
Además, me gustaron los pequeños cultos a Sabina, Bob Marley, y al tango (esos son fija).

Y ya que estamos:

¡¡¡Ídolos!!! ¡¡¡Qué manera de meter hits la puta que los parió!!!

No sólo ata con alambre

2008-09-27T00:25:00.005-03:00

Muchos se llevan grandes sorpresas al ver que Copani hace más que temas divertidos:

Cacerola de teflón

No te oí… En los días del silencio atronador,
no te oí junto a las madres del dolor,
no sonaste ni de lejos, por los chicos,
por los viejos olvidados.

No te oí… Puede ser que ya no estoy oyendo bien,
pero al borde de las rutas de Neuquén,
no te oí mientras mataban por la espalda a mi maestro.
Y entre nuestros cantos desaparecidos
yo jamás oí el sonido de tu tapa resistente,
que resiste comprender que hay tanta gente
que en sus pobres recipientes
sólo guarda una ilusión.

Cacerola de teflón, volvé al estante,
que la calle es de las ollas militantes,
con valiente aroma de olla popular.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar con los tambores militares
como tantas veces te escuché sonar.

No te oí… cuando el ruido de las fábricas paró,
cuando abril su mar de lágrimas llenó.
No te oí con los parientes
del diciembre adolescente, asfixiado.

No te oí. Puede ser que mis oídos oigan mal,
pero no escuché en la exposición rural,
reclamar por el jornal de los peones yerbateros,
por la rentabilidad de los obreros,
por el tiempo venidero, porque venga para todos.
No te oí ni te oiré porque no hay modo
de juntar tu avaro codo con mi abierto corazón.

Cacerola de teflón, volvé al estante
de los muebles de las casas elegantes
que las cocineras te van a extrañar.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar en los conciertos liberales
como tantas veces te escuché sonar.

No te oí en el puente de Kosteki y Santillán
No te oí por el ingenio en Tucumán.
No te oí en los desalojos ni en los barrios inundados de este lado.
No te oí, en la esquina de Rosario que estalló
Cuando el ángel de la bici se calló
y sus ángeles pequeños se quedaron sin comida.

Y jamás te oí en la vida repicar desde acá abajo
por un joven sin trabajo, a la deriva.
Debe ser que desde arriba,
desde los pisos más altos
no se ve nunca el espanto y las heridas.

Cacerola de teflón, volvé al estante.
Yo me quedo en una marcha de estudiantes
donde vos nunca supiste resonar.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a llenarte de los más ricos manjares
que en la calle no se suelen encontrar.
Cacerola de teflón, a cocinar.

Sí Copani!!! Ídolo!!! A esa gente que salió a protestar a favor del campo, diciendo que los desaparecidos estaban en Francia viviendo vida de ricos... UNA MIERDA EL MISMO DERECHO QUE YO!!! LA CALLE NO ES UNA MIERDA TUYA!!! Y LA PLAZA MUCHO MENOS!!!

Puta corriente neo-derechista, acusando a Chávez de violento (veo que cagar a la gente de hambre no es violento...), justificando la insurección separatista en Bolivia, defenestrando a los Kirchner por tocarle el culo a todas esas agrupaciones con amnistía a todo juicio...

Todo mi apoyo a la UNASUR, a esta nueva ola que preside gran parte de Sudamérica.

Y VIVA PERÓN CARAJO!!! (cada día un poco más).

Bonus Track para admiradores de Serrat:

Maldito Serrat

Google Fight

2008-09-08T23:32:00.002-03:00

¡¡¡Qué maravilloso descubrimiento he hecho!!! Podría entretenerme años con algo así.

Les muestro algunas de las peleas que ya hice:

Vélez: 17.000.000 - Huracan: 8.300.000 (Sexto grande; claro, claro)
Tetas: 23.900.000 - Culos: 7.620.000 (IIIIIIIIIISAAAAAAAAAAA!!!)
Perón: 6.780.000 - UCR: 4.680.000 (Los muchachos peroniiiiiiiiistas)
Los Redondos: 495.000 - Soda Stéreo: 2.080.000 (LA WEB ES UNA MIERDA!!!)
Amo las aceitunas: 199.000 - Odio las aceitunas: 30.900 (La gente ama comer caca)
Sergio Denis: 499.000 - Nicole Kidman: 16.500.000 (La injusticia más grande del planeta)
Página 12: 9.650.000 - Diario La Nación: 3.450.000 (Ahora sí)

Obvio que se me ocurrieron muchas más, pero les voy a dar la posibilidad de proponer las suyas... bah, la verdad es que me da paja seguir.

Residente del interior

2008-09-04T22:42:00.001-03:00

El perro olía todos los árboles, y tiraba de la soga queriendo correr. Pero yo no tenía ninguna intención de apurar el paso.
Tranquilo, con un cigarrillo entre el pulgar y el índice, caminaba, resistiendo el tirón que provocaba el animal, y sin prestarle demasiada atención a lo que rodeaba a mis ideas revoloteantes. Pero siempre está ese estado de alerta que te devuelve de un latigazo al mundo. Gritos a unos metros de distancia, gritos fuertes y chillones, que no emitían palabra alguna. Únicamente un gemido incansable y desesperado.
Provenían del hotel de mitad de cuadra. Tenía una puerta alta, negra y con la mitad superior vidriada y enrejada. A su lado la enorme ventana, con la persiana abierta, color verde agua, despintada, oxidada, descuidada en líneas generales. Todo encajaba perfectamente en esa perspectiva triste que daba toda la fachada de la casa devenida en "Hotel Familiar", como decía ese cartel pobretón de al lado de la puerta.
Tratando de ser lo mas disimulado posible, giré la mirada hacia mi derecha y vi a un niño tomando vehementemente las rejas de la ventana, agitándose entero, dejando caer lágrimas y con la boca abierta deshaciéndose en los gritos que se escuchaban hacía dos veredas. Detrás de él, alguien que parecía ser su padre lo acallaba, no enojado, inclusive se lo notaba sin fuerzas, resignado, rendido vaya uno a saber por qué cosa.
Esa película era triste y tenebrosa, y ahí sí agradecí el tironeo del perro, que me llevó lejos, hasta que los gritos se fueron esfumando en sollozos y luego en silencio. Pero no sé si fue por que el niño se había calmado o por la distancia con la ventana sumada al ruido de los pocos coches que transitaban la avenida a esas perdidas 10:30 de la noche.
Al emprender regreso con el perro, era obligado el paso por la sombría ventana, y ahora la imagen era otra.
El padre (di por hecho que lo era) había rodeado al hijo con sus brazos, pero no era un abrazo. Más bien era una prisión. Sólo en esa situación le vi al padre algo similar a una sonrisa, seguramente la máxima expresión de felicidad que se le podría escapar. Y el infante callado, con el sendero de las lágrimas aún húmedo en sus mejillas, todavía respirando agitado. Parecía que en ese momento era él el resignado. Ya sin ira, ya sin llanto, ya sin nada.
Desconozco si me vio, pero yo pude divisar en su rostro la misma mueca de resignación que había visto antes en su padre. Eran tan iguales. Idénticos diría yo. Su abrazo era el perfecto cuadro de la derrota.
Seguí camino, y cuando buscaba en el bolsillo las llaves para entrar al edificio, mi perro se enredó con la soga y tropezó. Yo solté una risa tonta e inocente, y agradecí tener a mi hijo de la mano, tan divertido de todo esto como yo.