Chau Hermano

Fue un golpe feroz, un mazazo. Duele por todos los rincones pensar en el porvenir, por que estoy convencido que en Néstor había un bastión muy difícil de derribar, un cimiento donde muchos quisimos apoyarnos, o mejor dicho, donde muchos nos apoyamos hoy. Néstor no es ayer, jamás lo fue aunque le duela a Morales Solá, Fraga y Van Der Kooy. Néstor siempre fue hoy, y ahora más que nunca la fuerza tiene que estar en todos para que no se convierta en ayer, y pueda ser mañana. Está en todos los que creemos en este proyecto tomar el guante, hacernos cargo, no callarse, no sentir vergüenza de decir que estamos con el proyecto.
No hay que dejar que digan que "Los K" viven del "choripaneo". Este proyecto nacional y popular hoy tiene tanta banca (Sí, TANTA banca. Ni nombremos las encuestas, FÍJENSE LO QUE FUE PLAZA DE MAYO, LO QUE FUE TODO EL PAÍS) por que lo ha sustentado en acciones, con defectos y virtudes. Pero hace tiempo que en los diarios lo que se hace únicamente es bombardear a un proyecto del gobierno, una iniciativa. Hay acción, hay movimiento. ¿Qué van a decir? ¿Que la multitud era Chori y Vino? ¿Que la gente llorando, destruida, acongojada, buscando fuerzas, toda paga y fingida? Dejémosnos de romper las pelotas.
Yo crecí en los 90, cuando la imagen de la política era la mugre en la que no había que meterse, ese discurso que instaló la dictadura y que tantos tomaron como propio.
Algunos tardaron menos, otros tardamos más en confiar en que todo lo que pasaba era cierto. Pero pudimos entender que no era vender humo descolgar un cuadro, hacer juicio a represores, derogar la Obediencia Debida y Punto Final.
La baja en el desempleo no es vender humo, como no lo es la reactivación económica, la priorización de lo nacional, la unión de Latinoamérica, la recuperación de tanto que nos habían robado. Eso por lo que tantos "izquirdoadictos" pelearon toda la vida, pero que jamás aceptaron es que este gobierno, con sus formas, efectivamente lo logró.
Hoy el proyecto sigue con Cristina, que va a vivir vapuleada (ni dejaron un mínimo tiempo de luto para marcarle el camino, ¿o no Rosendo?), que está en todos darle apoyo, convencer a la gente, hablar, no callarse, no dejar que las cosas pasen. No quiero volver a ver lo que recuerdo de los 90, quiero ver que todo siga avanzando, que cada vez menos pibes estén en la calle, que las organizaciones sociales tengan toda la posibilidad de ser escuchadas, que no se pierdan más generacion en la desigualdad, que no se reprima la protesta social (de cualquiera), que se pueda caer el caretaje de los medios hegemónicos, de los monopolios, que siga bajando el desempleo, que crezca la alegría (ya lo dijo Jauretche). Me da pavor el simplemente pensar en volver a eso. Tienen que pensarlo bien todos, y no acordarnos cuando nos estén cagando a palos en la calle por salir a reclamar algo nuestro (2001, timbre tilingos).
Hoy Argentina se ve obligada a no retroceder, obligados todos a unirnos para seguir avanzando, para generar conciencia, para conseguir justicia social.
Hoy más que nunca: ¡¡¡NI UN PASO ATRÁS CARAJO!!!



Hasta siempre Hermano.

La Esquina de los Saludos Careta

Hombres de negocios se dan la mano,
regalando una sonrisa plástica
en La Esquina de los Saludos Careta.
Mujeres mediocres entregan un beso en cada mejilla,
quizás para analizar mejor el próximo sarcarsmo,
común en La Esquina de los Saludos Careta.
Antiguas parejas que no supieron cerrar sus asuntos
se cruzan, preguntan por la vida, la familia,
si hay una nueva vida amorosa.
Siempre surge algo así en esta esquina tan especial,
y siempre las evasivas revolotean por ahí.
No extrañe, esta es La Esquina de los Saludos Careta,
donde un abrazo cálido no existe.
Es la misma esquina acá y en la China,
se va moviendo y encuentra su hogar
justo donde ve un encuentro casual no muy deseado.
Es La Esquina de los Saludos Careta,
no tiene residencia fija.
Inclusive yo, el otro día, me encontré ahí,
preguntando cosas que no me interesan,
sin contestar nada cierto.
Siga siga cada vida por donde vino.
Al fin y al cabo, nadie murió
por haber pasado por La Esquina de los Saludos Careta.
Lo cortés no quita lo valiente.

Bonus tracks (sentí la necesidad, ja):

Mal Bicho - Los Fabulosos Cadillacs

Y principalmente:

De más - Cadena Perpetua

Apropiación ilegal de Papel Prensa

La de ayer fue una jornada histórica. Por primera vez desde el regreso de la democracia, el Estado le pone un límite al Grupo Clarín. No al diario, ni a sus periodistas. Que nadie se equivoque. A la empresa oligopólica que no reconoce otra legalidad que la suya propia. A la empresa oligopólica que mantuvo de rehenes al resto de los medios, pequeños y medianos, y a la clase política en general, durante todos estos años. Si Néstor Kirchner descolgó al cuadro de Videla del Colegio Militar y entregó la ESMA a las víctimas del terrorismo de Estado, reparando así de modo simbólico las heridas del pasado, Cristina Kirchner pasará a la Historia como la presidenta que logró lo que nadie había siquiera intentado en todos estos años, ni aun su marido: subordinar a un gigante corporativo del porte de la empresa de Héctor Magnetto a las leyes de la democracia. Su discurso de 75 minutos en la Casa Rosada, por cadena nacional, denunciando los crímenes de lesa humanidad cometidos en el despojo de Papel Prensa a la familia Graiver, es un gesto democrático inmenso, de un valor que probablemente no redunde en votos para la coyuntura. Pero que vuelve a poner las cosas en su lugar, en un país que se había acostumbrado durante décadas al desorden donde los que ganan y deciden son los dueños habituales del poder y del dinero. Es cierto, la ponencia presidencial no llegó tan lejos. Faltó decir, quizá, que la concentración de medios (el monopolio del papel, en este caso como metáfora de la comunicación cartelizada de la Argentina) permitió que la riqueza también se concentrara en pocas manos. El pensamiento único, repetido hasta el cansancio por el sistema tradicional de medios, monitoreado por Clarín, La Nación y el Grupo Vila-Manzano, terminó convenciendo a millones de personas de que no había nada que valiera la pena por fuera de la agenda que esos mismos empresarios tenían y tienen para la sociedad: un país pequeño donde sobran las tres cuartas partes de la población. Son los dueños de esos medios quienes naturalizaron la idea de que nada bueno proviene de la política, de los sindicatos, de la cultura, de los intelectuales, de la militancia, o del Estado mismo. En definitiva, de nadie que pueda democratizar las relaciones sociales en serio o discutirle su renta. De nadie que pueda poner en riesgo el statu quo, es decir, la predominancia y el control empresario sobre el conjunto social, lo que se traduce en una foto 4x4 que congela al país en un subdesarrollo económico absurdo, que a ellos beneficia y a la mayoría le roba los sueños. La verdad es que la Argentina no tiene muchas alternativas. O es una película épica apta para todo público que filmamos y gozamos entre todos o sigue siendo este video triple X, donde la pornografía de la desigualdad se instala como cosa inamovible, gracias al gobierno de los sentidos que practican los mismos hace 27 años. La descortesía empresaria (ninguno de sus máximos referentes estuvo ayer en Balcarce 50) no hace más que confirmar el grado de complicidad ideológica de muchos de ellos con el modelo desindustrializador que necesitó un genocidio para imponerse, sentando las bases de la tragedia social de los ’90, donde uno de cada cuatro argentinos perdió el trabajo y se privatizó a mansalva el patrimonio público. La democracia es de todos. No puede ser sólo el gobierno de las corporaciones económicas. Ahora queda claro por qué Hebe de Bonafini y Estela de Carlotto pueden llegar a confluir con Hugo Moyano. No es la caja. Es el espanto que les produce volver a esos horrores.
Sería injusto, de todos modos, pedirle tanto a esta jefa de Estado. Que es probable que no sea lo nuevo, sino el puente para huir de un pasado donde todo o casi todo se hizo mal. A Cristina Kirchner la juzgará la Historia con sus aciertos, que los tiene y sus errores, que también los tiene. Pero en esa ecuación, que seguramente harán los que escriban los libros del futuro, que no falte el contexto donde esta mujer acertaba y se equivocaba. Mientras ella presentaba este informe, un grupo de representantes del pueblo privatizó su mandato, se inmoló por Fibertel (de Clarín) y convirtió al Parlamento, como bien dice Martín Sabbattela, en el “bufete de abogados” de un grupo empresario. ¿Esto no es un tomadura de pelo a sus electores? ¿No es, acaso, pretender rebajar uno de los poderes del Estado, el Legislativo, y hacer que sea una suerte de oficina de quejas de Magnetto, Aranda y la señora de Noble? La mañana previa al anuncio en la Rosada, las dos empresas que editan diarios (Clarín y La Nación) se erigieron en máximo tribunal de alzada para decidir a través de un bando desafiante, que publican en su portada de ayer con inhabitual descaro, que el informe oficial de Papel Prensa iba a ser un ataque a la libertad de expresión. ¿Por qué no se plantaron así cuando Videla y Martínez de Hoz vaciaban el país y aniquilaban a toda una generación de argentinos? Ahora, a este país no le sirve esa valentía. Si no fuera porque hay una historia siniestra detrás, hasta resultaría gracioso leer lo que ellos mismos publicaron: “Controlar el papel, es controlar la información.” Precisamente, es lo que ellos hicieron durante todos estos años. Elisa Carrió advirtió ayer, desde la palestra digital de Clarín, que “el gobierno cruza el límite entre democracia y autoritarismo” o que el informe instaura nuevamente el “terrorismo de Estado”. ¿Qué lugar nos deja la señora a los que creemos lo contrario? ¿Qué calificación merecemos los que pensamos que la nueva Ley de Medios y el informe sobre Papel Prensa son un paso enorme hacia el pluralismo informativo? ¿Si Carrió fuera presidenta, dónde me tendría que esconder? ¿Adónde nos tendríamos que exiliar? Cuando Carrió habla de Kirchner como si fuera López Rega o repite los argumentos de Camps para defender a Noble y Magnetto retrocede al horror. Y es una pena: muchos no la queríamos ver en ese lugar. Pero confieso que le temo más a su intolerancia manifiesta que al autoritarismo de un gobierno que en siete años no mató a nadie por protestar, como sí hicieron los que lo precedieron. ¿O nos olvidamos de los muertos en Plaza de Mayo de diciembre de 2001? Y no estoy hablando sobre las cualidades de la administración K. Como periodista, me abstengo de caer en el falso eje “kircherismo / antikirchnerismo” para analizar las cosas. Me refiero al tipo de democracia en la que millones queremos vivir. También los que hoy no opinamos como Carrió. O como Pinedo. O como Macri. O como De Narváez. O como Duhalde. O como Giudici. El problema no es que sean opositores. No se trata de eso. El problema es que después de todo lo se sabe sobre el affaire Papel Prensa sigan siendo “clarinistas”. Como dice Víctor Hugo Morales: algún día, haber sido “clarinista” dará tanta vergüenza como haber sido “videlista”.
No sé, tengo la impresión de que ese día llegó.

Roberto Caballero, director del Diario Tiempo Argentino, en su edición del día 25 de Agosto de 2010.

Impresionante. La verdad, impresionante. Un texto así no cierra el debate: lo abre.
Brindo por eso.

Perdidísimo

¡¡¡GENTE QUE ESTÁ VIENDO LOST ABSTENERSE DE LEER!!!

¿Qué mierda tiene que ver el hijo de Jack?
¿Por qué el no-Jacob es humo negro?
¿El tapón qué carajo hace?
¿Por qué había osos polares?
¿Y la iniciativa Dharma?
¿Qué simbolizaba la isla?
¿De qué o de quién se la protege?
¿Qué hicieron Hurley y Ben despúes de Jack?
¿Qué fue de Alpert, Miles, Lapidus, Rose y Bernard?

Y mil interrogantes más. Cuanto más lo pienso, menos lo entiendo, y menos me gusta el final. Una lástima para una serie IMPRESIONANTE. Tan buena que un mal final no termina de opacarla. Eso sí, termina y mil cosas quedan más perdidas que todos los de Oceanic 815.

Siguiéndola

A 58 años de su fallecimiento.
Gracias por tanto Capitana. El pueblo siempre te va a recordar.

Sobre prejuicios y adaptación

Es justo que una pareja homosexual, que realmente se ama, pueda tener los mismos derechos que una pareja héterosexual, que se los reconozca como pareja ante la ley que puedan compartir sus bienes. ¿Qué es probable que esa pareja se desvirtúe? ¿Que sólo se casen por que está la ley? Sí, es probable. Pero, ¿No hay parejas héterosexuales que se desvirtúan, en las que se llega a la violencia, o que simplemente se divorcian por que no funciona la pareja? ¿No hay parejas que se casan por un simple mandato familiar, sin pensar siquiera lo que se está haciendo? Sí, eso también es probable.
Como tantas cosas, la elección sexual es social. No hay un gen maldito que te hace gay, no es una enfermedad, no es contagiosa, no te agarra "Puto" por saludar a un gay. Señores de naranja, LOS GAYS NO VAN POR SUS HIJOS!!! No van a entrar a robarles criaturas. Eso ya lo hicieron determinados señores que unos cuantos de ustedes deben haber apoyado, al menos con el silencio (siempre cómplice silencio).
Dense cuenta que los pajeros son ustedes, que los que más esconden al violador son ustedes. ¿Que si una pareja gay adopta un hijo es probable que lo viole? Es atroz, y como ser posible, es posible. Pero, ¿es algo intrínseco a los homosexuales una violación? Vieja puta de Legrand, si una pareja está adoptando un hijo es para tratarlo, mejor o peor, COMO A UN HIJO, ¡puta pajera reprimida del orto! ¿Corre la posibilidad que lo violen? Sí, tanto como el señor que le hizo siete pibes a su hijastra, o los tantísimos casos de padres o padrastros BIEN HÉTEROS que violaron a sus hijos, les pegaron, LES CAGARON LA VIDA. Ser homosexual no implica ser un violador serial.
En fin, me emocionó mucho ver parejas que realmente se aman poder cumplir con su sueño, poder compartir un poco más, sentirse algo menos excluidos, tener más seguridad para cualquier cosa que pueda suceder.
Independientemente de alineaciones políticas (este debate hizo que yo pueda coincidir en un discurso con Estenssoro, jajajaja), brindo por esta ley, brindo por esta votación, digna para callar a los hijos de puta que ensucian todo el tiempo a la política, los mediocres que dicen que no hay salida.
Brindo por un poco más de igualdad.

Luciérnaga loca

Nariz caliente por el fuego,
y tus ganas de reír.
Te sigue por delante un destello,
de aquellos que te hacen sonreír,

que se acerca sin pausa,
sin prisa y sin gritar,
derecho a cumplir con su causa
luz mansa que te quiere quemar.

Luciéraga loca,
de boca en boca
te entretenés.
Volar sin alas,
ganar una calma
de cuando en vez.

Los labios corren a los ojos,
los dientes son resplandor,
las iris nadan en un mar rojo,
no hay enojos, sino risa sin control.

Pensás las cosas más idiotas,
ya ni sabés porqué sonreís.
Pero dale que la noche es corta,
alguna que otra la hay que vivir.

Luciéraga loca,
de boca en boca
te entretenés.
Volar sin alas,
ganar una calma
de cuando en vez.

De los buitres y sus cacerolas lastimosas

La casa es el silencio más sepulcral, la oscuridad más fiera, como debajo de la tierra, con el hermetismo que le gana a todo el aire que entra de la calle.
Golpeteos en el pecho por la sensación de miedo, por la casa se va haciendo desconocida, cada vez menos casa, minuto a minuto más recuerdo. El empapelado, las baldosas, las alfombras, todo se va consumiendo bajo la planta que se bifurca infinitamente en ramas, pequeñas asesinas, incansables, inagotables, recurrentes. Dando vueltas una y otra vez, siempre cerca, siempre enredadera, siempre trepadora, siempre envolviendo la cabeza y escondiendo los cuerpos.
Hay que colgar los trapos, sacarlos al sol que espero que mañana aparezca, por que el turro se hace esquivo en esta fría noche de julio. Afuera parecía despejado, pero adentro las ramas la van de nube, no dejan ver el sol. Las ramas van por el cuerpo, las ramas apretan una cabeza ya bastante comprimida.
Hay que lavar los platos y dejar las cosas limpias, y todavía están los de los fideos del sábado. Hay otros vestigios de cena, de visitantes no deseados, ejemplos de la lacra, el oportunismo y el carroñeo. Vasos con restos de whisky y rouge barato en el borde, con sarro flotando en el fondo, con basura orbitando invisible, como estela de quienes hurgaron el lugar. El whisky tapa al Legui, la cacerola con salsa del sábado están sepultadas bajo un colador y una cacerola más grande del domingo, del lunes, del martes... no importa. Por que como siempre todas las cacerolas las lavan esas manos que no usan guantes, que no temen sacar la cebolla mojada de la rejilla. Todo termina lavado por lágrimas que no salen, pero que lavan más que aquellas que escupen a chorros y no pueden hacer masa con la harina.
La casa se va a ir haciendo chiquita, desaparecerá, y los buitres van a volver con cacerolas de domingo, de lunes, o de no importa. Lo que importa es lo que no hay.
Un brindis... salud.

Segundo Subsuelo

"Compren algo, sean buenos".
Una voz mortesina sale de una habitación aislada en el fondo del mar de un segundo subsuelo, con las luces apagadas, tanteando lo poco dulce que le queda de vida.
"Compren algo, sean buenos", y la propaganda agónica y lastimosa se repite, una y otra vez, como con ganas de que salga una lágrima por donde ya no pasa la luz. Y como no pasa por ahí, parece entonces que no llega a ningún lugar, mezclando oscuridad con oscuridad, revolviendo un guiso de penumbras mientras cantra triste el speach: "Compren algo, sean buenos".
Preguntas y repreguntas, un plastificado de incógnitas, de cosas que son o podrían ser, que son como alguien dice que son. Y al testigo perfecto del crimen no le cabe más que creer o reventar, aunque a fin de cuentas a pocos nos importe.
Pero qué negra será la mente humana, que si viene un chico por un caramelo, aunque no compre nada igual podrá ser bueno. Todos alguna vez nos robamos alguna golosina. Pero en este caso la duda no será si está bien o está mal. La duda es cuánto más condenable es. El acto es inocente, la víctima es la que lo agranda. Pero bueno, al fin y al cabo, si no ve nada... que parezca un accidente.
Qué ganas de unos masticables confitados...

1882

Uno debería poder vivir de hacer cosas como éstas. No será tan rico como el Branca, pero las propagandas le pasan el trapo.

Se lleva en la sangre

El peronismo fue, es y será el único movimiento que puso en el centro de la escena política, social y cultural al trabajador, y la economía la servicio de éste, y fulminó así el discurso vacuo de la derecha oligárquica y conservadora y la proclama meramente declamativa de la izquierda extranjerizante y de pseudovanguardia.
Por eso es -parafraseando a Jauretche- el hecho maldito de la política: porque interpela al sujeto a la verdadera construcción de un espacio colectivo, excepto de cobardías que tiñen a las charlas de cafe, y al académico de escritorio. Por eso, es y será revolucionario, o no sera nada.
Compañeros, feliz día del trabajador.
Natalia Salvo (léase, mi hermana)

No viene mal la pausa en el estudio para ver cosas como ésta. ¡¡¡Grande!!!

Nostalgias del Family

Pixels - Patrick Jean
Pixels - Patrick Jean

Gracias

Son muchas cosas que se mueven, cosas muy fuertes, muchos recuerdos, frustraciones y alegrías, todo un constante movimiento.
No me creo el más especial de todos, no me interesa el mote voyeur de "bicho raro". Simplemente no sé encontrar felicidad en lugares donde muchos de lo que me rodean la consiguen. No me interesa que el que se me cruce por el camino viva adorándome, que se muera de envidia, me resbala trepar en una gran empresa (eso no significa que no me guste la guita, ja), creo en cosas "ilusas y obsoletas" para muchos, no creo en mi pija como el centro del universo, realmente me sensibiliza la carencia. Y, por sobre todo, vivo el amor de forma diferente. Y ser yo, estar tranquilo como soy, encontrar las respuestas y la confianza, son cosas que para mí no las paga ni el mejor puesto en la mejor empresa del mundo.
Hoy te digo GRACIAS, y acepto como un "de nada" a tus GRACIAS.


Ofrezco - Abel Pintos

Te ofrezco mi mirada,
no es mucho pero tampoco es nada.
Quizás la necesites
más que yo cuando pienses en mí.
Te ofrezco las razones
que tengo de escribir estas canciones,
que son el argumento
de lo que ahora siento al decir...

Que te ofrezco sin mal ni medidas
mi mareo, mi calma, mi risa, mi ocaso
mi manera de curar las heridas
mi pasión, mi razón, es que estas en mi corazón.
Por eso vengo a ofrecerte
lo que vivo, lo que ando, lo que ves, lo que soy
agarra fuerte mi mano, que tambien te la doy.

Te ofrezco la historieta
en la que cuento todas mis aventuras.
Te ofrezco mis locuras,
y las que quedan por dibujar.

Te ofrezco mi cabeza
con las ideas que tengo desde que nací,
incluso mi memoria
para que siempre recuerdes así...

Que te ofrezco sin mal ni medidas
mi mareo, mi calma, mi risa, mi ocaso
mi manera de curar las heridas
mi pasión, mi razón, es que estas en mi corazón.
Por eso vengo a ofrecerte
lo que vivo, lo que ando, lo que ves, lo que soy
agarra fuerte mi mano, que tambien te la doy.

Que te ofrezco sin mal ni medidas
mi mareo, mi calma, mi risa, mi ocaso
mi manera de curar las heridas
mi pasión, mi razón, es que estas en mi corazón.
Por eso vengo a ofrecerte
lo que vivo, lo que ando, lo que ves, lo que soy
agarra fuerte mi mano, que tambien te la doy.

Pajaritos

- ¿Qué bien suena Sui Generis no?
- Sí amor, la verdad que sí. Aunque la verdad no tengo ni pálida idea de qué hablan, ja. Tienen letras complicadas.
- Sí, son medio raros, de ideas raras también. Pero bueno, a mí lo que dicen no me importa mucho. Lo cierto es que su música es hermosa.
- Ah sí sí, eso sin dudas.
- (Suspiro)
- (Beso)
- (Sonrisa)
- (Mirada al horizonte) Lindo día che.
- El viento me molesta un poco.
- Bueno, es común que aquí, en Santa Teresita, se levante viento a estas horas de la tarde.
- (Beso)
- (Sonrisa y mirada a horizonte) Además es una paz viejo. Mirá... estamos tranquilos, sin joder a nadie, nadie nos jode. Acá no les conviene joder. Una paz total.
- Sí, no podemos pedir más (Mirada fija).
- (Devuelve la mirada fija y besa con fuerza)
- (Abrazo)
- (Mano a la nalga. Aceptación)
- (Abrazo más fuerte)
- (Mano quiere explorar más y recibe un rechazo)
- ¡Héctor!
- ¿Qué? (Sonrisa pícara buscando desentenderse)
- Ay este chico. ¡La pucha, sos un caso sin remedio! Un tiro al aire.
- Jajaja, dale tontita. Sabés que te quiero.
- (Abrazo)
- ¿Qué es eso Ernestina?
- (Entrecierra los ojos buscando ver mejor) ¿Qué cosa? No veo nada Hectítor.
- Ay, dale Ernes, mirá bien. ¿No ves ahí en el cielo ese puntito a lo lejos? Dale, si está despejado.
- Mmmmmmm, no se, puede ser.
- Me parece que vos no querés ver por que es más cómodo no ver, ja.
- ¡Ay zonzo! No me jorobés.
- Jajaja, te molestó un poco. Algo de razón debo tener, ¿no?
- (Risa)
- (Beso)
- (Sonrisa)
- Y bueno, a ver ahora, ¿ves?
- Sí, algo bien a lo lejos.
- Está sobrevolando mar adentro. ¿Serán aviones?
- ¿Y porqué sobrevolarían aviones mar adentro?
- Y, no sé. Por algo será.
- (Gesto pensativo) No sé. Prefiero pensar que son pajaritos.
- ¿Pajaritos?
- Sí, pajaritos.
- ¿Volando tan recto y a tal velocidad, sin que se note ningún aleteo?
- Sí.
- (Gesto pensativo). Bueno... debés tener razón.
- Seguramente.
- (Mirada fija)
- (Beso)
- (Beso más fogoso)
- (Se abraza a su cuello. Beso todavía más fogoso)
- (La mano osada vuelve a intentar suerte)
- ¡Héctor! (Tono mezcla de enojo y gracia).
- ¿Quéeee? (Nuevamente busca desentenderse de la situación)
- Jajaja, nada bobo.
- (Vuelta mirada al horizonte) Che, caen cosas de los pajaritos.
- ¿Eh? ¿Vos estás loco?
- No, hecho un demonio.
- Jajajaja, sos una cosa Hectítor.
- (Beso breve y mirada al horizonte) No, pero en serio, fijate bien. ¿No ves que cae algo de los pajaritos? Es muy raro che.
- No veo bien.
- Pero fijate bien.
- (Vuelve a entrecerrar los ojos) Mmmmmmm, sí, quizás.
- La verdad que es muy raro eh.
- No, debe ser que están haciendo caca.
- ¿Pero desde acá vamos a ver la caca que hacen los pájaros mar adentro a unos cuantos metros de altura?
- ¿Y por que no?
- Y... si son pájaros sobrevolando mar adentro, deben ser gaviotas. Y no creo que desde acá podamos ver la caca de una gaviota caer al mar. Y cuanto más lo pienso menos me cierra. También nos costaría mucho ver las figuras si fuesen gaviotas y (Ella le tapa la boca con un dedo)
- Deben ser cóndores, que hacen caca más grande.
- ¡¿Cóndores?!
- Sí, cóndores.
- ¿Y que diablos hace un cóndor sobrevolando el mar de Santa Teresita?
- No sé ni me interesa. Por algo será.
- (Gesto dubitativo)
- (Beso)
- (Sonrisa y otro beso)
- (Sonrisa amplia) ¿Ya te vas a dejar de molestar con los av... digo, los cóndores?
- Jaja, sí Ernes. Seguro tenés razón, deben ser cóndores que están perdidos cerca del océano. Después de todo no suena como algo tan raro.
- No, obvio que no.
- (Beso)
- Guapo, ¿nos vamos yendo que se está haciendo de noche y me da frío?
- Dale, vamos a caminar un rato por la peatonal. Total, hoy en día, mientras no jodas a nadie, no pasa nada. Aunque sean las 3 de la matina.
- Es verdad. Cuánta paz.
- Muchísima.

Pañuelito de seda

Del cielo cae un pañuelo de seda.
Se mueve solo, como bailando,
siguiendo un ritmo dulce
hipnotiza su preciosa suavidad,

pululando por mi cara,
paseando por mi boca,
queriendo secarme la baba,
aunque sólo me babeo más.

Fino y elegante,
simple y complejo a la vez,
pañuelo que me baila porque quiere;
feliz lo dejo danzar.

Atrayente por donde lo mire,
hermoso cambia sus colores.
Qué lindo sos pañuelito de seda,
puro dos por cuatro pasional.

Pañuelo que se hace gigante,
me envuelve entero y me da calor,
me seca las lágrimas
y se deja abrazar.

Se recuesta en mi pecho
cuando voy cerrando los ojos,
y aunque no lo parezca
se sigue moviendo sin cesar.

Cayendo

Entró en años y desidia,
en abandono y enfermedades.
Nació entre la perfidia
y creció en desigualdades.

Supo llevar ojos de mil miedos
para el objetivo observado.
Hoy es todo suyo el miedo
y los ojos son de mil llantos.

Por que ya le es muy notoria
la merma de sus capacidades.
Ya no sabe no sentirse escoria
y se le vuelan posibilidades.

Viajar siempre fue su sueño,
sin duda cada vez más lejano.
Día a día es más pequeño,
aunque siga juntando años.

Ve graffitis que no existen,
ve un nombre en raro en un papel,
y pensará en varias horas tristes
quién es aquella Michelle.

Y no, Michelle no es nadie,
y él de nadie se supo rodear.
Rígido se guió por la sangre
que lo terminó por abandonar.

No quiero ni tenerlo en mente
a aquel oscuro pensamiento.
Pero yo sé que él se siente
bien cerca del agotamiento.

Balance

¿La avaricia quizás?

Galaxia trémula

En una galaxia trémula,
tan cerca de todo,
aparece el camino circular
alrededor de un mundo
plagado de replanteos.

En la tierra donde la cobardía
y la mediocridad
estancan a Dios y al Diablo,
para estar bien con ambos,
decidí hacerme ateo.

En la tierra donde comer huesitos
te eleva hasta lo más alto,
y sólo pensar en la galletita
te tira al tacho,
decidí tener los huevos de pensarlo.

En la tierra donde la joda
es ajena a la "gente como uno",
decidí tirar equipaje por la borda
y aprender a vivir cómodo
entre los pequeños pecados.

En la tierra donde hablar
es una aventura imposible,
decidí comprarme un machete
Y escarbar duro y parejo
entre los arbustos callados.

En la tierra donde jugarse por una idea
es ser un demente antiguo e ingenuo,
decidí la información,
aprendiendo a discriminarla
para no hacerme la vida rosa o gris
dependiendo del dueño de turno.

En la tierra donde la marea de lágrimas
se lleva tantas presiones,
decidí como un idiota
tener seca la retina.

En la tierra donde la torpeza social
choca contra todos
por no saber medir el paso
decidí, erróneamente,
encerrarme a ajustar el calibre.

En la tierra donde se habla fácil,
decidí escribir difícil.

Todo para darme cuenta que
en la tierra donde una pieza
de 2x2 es tu mundo,
el mundo es una mierda,

y no queda otra que meterle faca
a la pompa de jabón
y chocarte con todos,
pero con el calibre fiel
siempre a mano
que ayuda a mantener distancia,

y no pegarte a mediocres,
a pelotudos,
a basuras,
a cagones,
a traidores,
a garcas,
a botones,
o a cualquier objeto nocivo

que te aleje de vos,
de los que más necesitás,
de lo que más te necesitan,
de los que más necesitan,
de los más indefensos.

Y todo por que en la tierra
donde reinan el movimiento
y la dinámica del tiempo y el espacio,
el mediocre,
el pelotudo,
el basura,
el cagón,
el traidor,
el garca,
el botón
o cualquier nocivo
se te cruza en un ascensor
para hablarte del sol de la tarde
y del fresco de la noche.

Porque trabajás con él,
convivís día a día,
en todos lados,
y los cohetes a la luna
o los viajes al centro de la tierra
son emocionantes sólo por una semana.

Pero, por sobre todo,
en la tierra donde la oferta y la demanda
dominaron tantas cosas,
decidí, más firme que nunca,
no ponerle un precio
a todas esas convicciones que,
con defectos y virtudes,
me llevaron a ésto,
que son muchas cosas
menos mediocre,
pelotudo,
basura,
cagón,
traidor,
garca,
botón,
ni ningún objeto nocivo
para los que de verdad quiero
tener de mi lado.
A mi lado.

Extrañarte

Extrañarte es esperar que termine
el conteo de soles y lunas
que se persiguen unos a otros,
sin alcanzarse nunca.

Extrañarte es que me haga feliz
que a la distancia estés feliz,
pero extrañándome.

Extrañarte es tener la certeza
de que tu vuelta va a ser un desfile
de besos y caricias,
como lunas y soles
que por fin pueden alcanzarse.

Extrañarte es entender que de verdad te necesito,
que una ausencia,
con la seguridad de un regreso,
no mata, si no que fortalece.

Extrañarte son todas estas cosquillas
que me pasean locas por todos lados
y me sueltan una sonrisa.

Extrañarte es tener los brazos abiertos,
listos para tu espalda,
y mi pecho libre,
listo para tu pelo.

Hincha famoso

¡Ja! Ésto sí que es una locura total.

Galasso de media cancha

Un día como hoy, pero ayer a la madrugada, estaba con insomnio y entré a recorrer blogs, que hacía largo no hacía. Y en el comunmente concurrido por mí, Un Día Peronista, me topé con un texto fenomenal escrito por Norberto Galasso, a modo de contestación a una nota publicada en InfoSur, sitio oficial del movimiento Proyecto Sur liderado por el lamentablemente tibión y funcional de Pino Solanas. Con la presentación correspondiente, nada más que lo necesario, los dejo leer:

El 19 de enero último, desde INFOSUR, página web de Proyecto Sur, me han lanzado un agravio que me veo obligado a responder.
Desde INFOSUR me califican de “gran historiador”, autor de “un libro fabuloso”, “una obra clásica sobre la Deuda Externa”, al igual que la “maravillosa biografía San Martín” y me tratan reiteradamente de “querido compañero”, para, después, lanzarme esta baja puñalada: “¿Qué hacemos ahora con esas cuatrocientos páginas (del libro sobre la Deuda Externa)...?”, como diciendo: “nos las vamos a meter en cierta parte” pues el autor sería un traidor, se habría quebrado, estaría al servicio del gran capital financiero internacional. Todo esto con motivo de que he sostenido que “ahora es difícil desentrañar la ilicitud de parte de la deuda” y que varios gobiernos le han dado “una especie de legalización” al renegociar sobre ella aunque igualmente “hay que investigar los ilícitos”, pero que lo más importante “es unir a América Latina en el no pago y patear el tablero” porque la cuestión no es tanto tener razón “sino tener fuerza”.
Curiosamente, la nota de Infosur prueba mi coherencia. Se inicia con una frase de mi libro: “La deuda ha operado como un instrumento de saqueo y sumisión semicolonial” (2002).Y concluye con otra declaración mía, actual: “Ahora hay que favorecer la unidad latinoamericana y proponer que todos los países denuncien que fueron estafados y que no se paga”. Mayor coherencia, imposible. En “Cash”, del 24/1/2010, sostuve lo mismo: “Hay que investigar y reforzar nuestro poder para decidir en conjunto. A las finanzas internacionales no les importa cuándo (ni cómo) se contrajo la deuda. Hay que finalizar este proceso de otra manera, a partir de la unidad latinoamericana, donde todos los países puedan expresar una opinión común frente a los acreedores internacionales”.
Es decir, hay que investigar y hay que poseer suficiente fuerza para no pagar. Hoy no contamos ni con una cosa, ni con la otra, pero el objetivo final es el no pago. Disentimos, eso sí, en la táctica, como también disentimos en la táctica general que desarrolla Proyecto Sur en política.
¿En qué disentimos? En primer término, en que no se trata de quién grita más fuerte ni quién se escandaliza moralmente contra los piratas internacionales, sino en tener la fuerza suficiente: un pueblo movilizado y consciente del problema, capaz -como lo han sido los cubanos- de aguantarse todas las represalias, inclusive un bloqueo. Por eso, es imprescindible una acción concertada de América Latina -que va camino a su unificación- para patear el tablero. En la discusión con los filibusteros, estábamos mucho mejor parados en 1983, como ha dicho la Presidenta, porque salíamos de una dictadura y habíamos allanado el estudio Klein Mairal y Olmos había presentado su acusación... pero también es cierto que no teníamos fuerza y Alfonsín tampoco tuvo audacia y concluyó claudicando en ésta, como en otras cuestiones. Después hubo canje de títulos que complican nuestra argumentación respecto al comprador de buena fe y sucesivos gobiernos pagaron y renegociaron y se negaron a analizar lo rescatado en el estudio Klein, así como la acusación de Olmos que el juez Ballesteros remitió al Congreso. En 1999, recuerdo que fuimos al Congreso con Olmos, Norberto Acerbi, Luis Donikian, Carlos Juliá y unos pocos más -no estaban muchos que ahora levantan su voz y celebro que ahora lo hagan-, pero, entre los diputados, sólo Alfredo Bravo y Luis Zamora –más allá de mi disidencia política con ellos- se preocuparon por escuchar el alegato de Olmos. Y no pasó nada.
Después vinieron otras negociaciones, entre ellas, la quita de la época kirchnerista. Nos guste o no, implícitamente también la quita significó lo que llamé “una especie de legalización” y que tanto ha irritado a Infosur. Pero de ninguna manera digo que no hay que investigar. Tampoco propongo no pagar mientras no tengamos fuerza para desconocerla. En fin, insisto, se trata de diferentes tácticas, porque las tácticas cambian según el momento histórico y no hay por qué injuriar ni descalificar cuando coincidimos en lo central: que fue una estafa y que, cuando podamos, debemos declarar que la deuda es cero. Ahora bien, como el “querido compañero” se preocupa y no sabe en qué lugar colocarse mis 400 páginas del libro De la Banca Baring al FMI, voy a tranquilizarlo con respecto a mi supuesta traición.
Entonces, empiezo para disipar dudas: con 50 libros publicados (discúlpeme pero hay tanto soberbio suelto que por una vez puedo violar mi modestia) nunca he sido invitado al programa de Mariano Grondona, ni he almorzado con Mirtha Legrand, ni me he abrazado con gorilas como Carrió, ni he coincidido con Pinedo (ni el abuelo, ni el nieto), ni he sido cómplice de la Sociedad Rural en ninguna votación. Tampoco me reportean ni “La Nación” ni “Clarín”, así que puede estar tranquilo. Esa gente sí tiene conciencia de clase, no la que supone Pitrola que deberían tener los trabajadores. Son clasistas en serio y hay que tener cuidado porque a veces son muy amables y si pueden, lo usan a uno.
Le sigo contando para que vea que no estoy “quebrado”. Vivo en Parque Chacabuco, un barrio de clase media, en una casa con pileta... de lavar la ropa. Una sola casa (herencia familiar) no dos, porque se sabe que alguna gente tiene dos: una para vivir y otra para albergar el ego. Tampoco tengo auto. Viajo en subte (vocación de minero, como decía Unamuno). Futbolísticamente soy de San Lorenzo que ya es demasiada carga para andar por la vida. Cobro la jubilación mínima y subsistimos con mi familia con algunos derechos de autor y un modesto alquiler de un local de esa vieja casa paterna... Usted, “querido compañero”, dirá seguramente: -Aquí te pillé, ¡eres rentista! (Carlos Marx seguramente no me lo reprocharía y sabría comprenderme ya que, salvando las distancias, no tengo ningún Federico Engels a mano). No soy revisionista a secas, como usted dice, confundiéndome (por ignorancia o por picardía) con Ibarguren o Irazusta. No soy rosista, soy de la línea: Moreno, Artigas, Dorrego, los caudillos federales (en especial El Chacho y Felipe Varela), el PAN en su época antimitrista, Yrigoyen y Perón. Esta reivindicación, hecha desde una Izquierda Nacional, que apoya todo movimiento antiimperialista tratando siempre de mantener su independencia ideológica, política y organizativa, es decir, “Frente Obrero” en el 45, representada luego, por bastante tiempo por Abelardo Ramos, salvo sus últimos años. Asimismo, me siento latinoamericano de Martí, Sandino, Fidel, El Che, Evo, Chávez, Correa y tantos otros. Me considero, sobre todo, un militante y por ello he sacrificado mi interés por la literatura y la cinematografía. En música, cero. Salvando también la distancia, digo, como Jauretche, que no distingo la marcha peronista de la marcha de la libertad. Desde esa perspectiva de Izquierda Nacional, estoy más a gusto en la CGT de Moyano o en la CMP de D’Elía, que viajando por Europa o asistiendo a fiestas de embajada. No soy kirchnerista pero apoyo a este gobierno. Lo considero lo mejor que hubo desde que murió Perón, más allá de limitaciones y carencias, que son propias de una sociedad fuertemente golpeada por la dictadura genocida, la frustración de Alfonsín, la traición de Menem, la estupidez de De la Rúa, el derechismo de Duhalde, etc. Me defino así porque creo conocer dónde está el enemigo principal, la correlación de fuerzas y el nivel de conciencia política de los trabajadores y de los sectores medios (algunos de éstos, me aterran). Por eso, jamás se me ocurriría hacerle juicio penal a Cristina por mal desempeño, porque no corresponde y porque la pondría al borde del juicio político, para solaz de Cobos y la “nueva unión democrática” y además porque entonces eso debiera habérselo hecho a todos los presidentes anteriores (incluso legisladores) y hacerlo ahora es demasiada complicidad con los destituyentes. Este gobierno avanza todo lo que puede y si llegase a caer, no deliremos que va a venir algo mejor, sino la derecha más reaccionaria.
Algo más: integro la Corriente Política Enrique Santos Discépolo, dirijo el mensuario “Señales Populares”, adscribo a Carta Abierta. En lo fundamental, tengo la certeza de que el futuro es nuestro, de los trabajadores, en el camino de la liberación nacional y la unidad latinoamericana, hacia el socialismo. Sólo ocurre que, “como lechuza largamente cascoteada”, sé distinguir los enemigos y los tiempos. Creo que Trotsky era el que decía que hay gente que confunde 1905 con 1917 ó, ahora en el bicentenario, 1810 con 1816. Y para terminar, me acuerdo de Cooke. Él le decía a Hernández Arregui: el intelectual se define sobre el trazo largo de la historia, pero el político tiene que definirse hoy y aquí, todos los días, teniendo presente aquellos objetivos finales, pero sin perder conciencia de en qué momento y en qué lugar está actuando. Creo que algo de esto es lo que nos aleja. Disculpen la extensión pero, en verdad, preferiría que no se ocupasen de mí y profundizasen la discusión sobre la naturaleza histórica del kirchnerismo y cuál es la mejor forma de ayudar a Argentina y al resto de América Latina en estas luchas que van hacia el 2011.
Con un saludo, Norberto Galasso.

¡Fuerza Néstor!

¿Listo? ¿Pulgar arriba? Mejor así, ahora con más fuerza que nunca.

¡VAMOS NÉSTOR Y EL PROYECTO CARAJO!

Aguacero pasajero...

Cada gota que caía sobre el pelo era una tortura aparte. No alcanzaba con la gota en la frente, con la gota en el ojo, con una única gota cayendo sobre la cabeza en cualquier punto. Es que las nubes se encapricharon y, gritando como locas, empezaron a tirar baldazos sobre los techos de las casas y los pelos y peladas de la gente, desesperada buscando los balcones, los puestos de diarios y zaguanes. Así lo marca la lógica, a la que a veces se me da por revolotearle un pañuelo blanco con puntillas y mirarla irse en un tren imaginario, yéndose lejos lejos lejos. Del tren que acaba de llegar se bajan los rostros sombríos y agonizantes, y la angustia ya es figura conocida.
En fin, a pesar de que me gusta mojarme, de que me encanta caminar impune bajo la lluvia, este era un aguacero especial, maquiavélico, miles de torturas que partían la cabeza a cada tintinear. Y yo que ya estaba solo en la calle, empapado y hecho una sopa, lo que hubiese sido mi mejor sueño en otro momento se me había convertido en un sufrimiento atroz. Una calle ancha entera para mí, sin tránsito, con lluvia... no, los momentos y los ánimos cambian en la vida, a veces como un auto que despista en la ruta con vuelcos mortales que hacen pim pum pam y el golpe a la pared.
Como siempre quedó en pie la salida fácil del pasaje bañado en adoquines bañados en torturas, o gotas de lluvia; es realmente indiferente. Giré (la verdad no recuerdo si a la izquierda o a la derecha, por que es de poca trascendencia en el asunto) cabizbajo, encarando derechito para la pared que mostraba inobjetablamente que aquel era uno de tantos callejones sin salida. Los ladrillos de aquella muralla eran el respaldo perfecto a la nostalgia, la abulia y la deshazón.
Cuando me senté y miré hacia atrás vi una figura que no era mi sombra, pero que me venía siguiendo, buscándome a mí que encuentro una pulsera en el océano, pero que se me escapa un lobo marino prendido fuego en la cocina. Figurita femenina, contorno delicioso de caderas, pecho y boca; pelo lacio, lumbreras y boquita azucarada. Largo mirarte, largo pensarte, largo reconocerte y, ya sí, sin tintes oníricos de más, larga mirada tan real.
Tuve que verte los dientes que dibujadaban una sonrisa para darme cuenta de que me había caído de espaldas como un idiota, justo enfrente tuyo que no te hace falta pensar que soy un desquiciado para reírte de mis idioteces y torpezas. Pero más loco era darse cuenta que había caído de espaldas, y gratificante fue entender que mis hombros ya no se apoyaban en ninguna pared (ni tampoco la sostenían).
Con tu mano me ayudaste a ponerme en pie, erguido, la frente alta y las pupilas apuntando a lo que había sido un muro. No te solté la mano cuando estuve parado, ni te la suelto cuando tropezás con una piedra, ni me dejás de apretar cuando resbalo en un charco. Al fin y al cabo, siempre nos terminamos riendo de nuestra torpeza mientras nos comemos a besos.

El marine adolescente

El marine adolescente,
el drogado en ruinas,
la guerra le es indiferente
cuando toma cocaína.

Pelear no es para él,
todo love and peace.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Apunta con su carabina
a la desesperada tropa;
ríe y saca una bolsita,
toma coca y no en copa.

Las armas no son para él,
prefiere el hachís.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Como reto lo dejan limpiando
el cuartel con un lampaso,
pero siempre termina escapando
y se tira a fumar un faso.

Limpiar no es para él,
lo deja todo así.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Se robó el tanque un día,
después de unas cuantas sedas.
A los pocos segundos estaría
el general bajo las ruedas.

Manejar no es para él,
pero drogarse sí.
The teen marine,
the dope in wrecks.

Le dieron un último deseo,
pidió darse un buen chuto.
Lo llenaron de balas muy feo,
pero antes gritó: ¡Son todos putos!

Drogarse era para él,
lo hizo hasta su fin.
The teen marine,
the dope in wrecks.
The teen marine,
the dope in wrecks.
The teen marine,
the dope in wrecks...

Pleno al 16

Le pongo pleno, voy con toda la confianza, por que sé que no me falla en las difíciles. Le pongo un pleno al 16, le caen encima las fichas tanteando suerte, esperando esa ayuda que le viene de otro lado que nadie conoce, que nadie entiende, pero que hace que la bolilla detenga su giro vertiginoso y el posterior regolpeteo en el exacto casillero de la felicidad. El casillero que activa la voz del croupier, como a una de esas antiguas Spika que los domingos de fútbol gritaban desaforadas los goles. "Colorado el 16" es lo que se escucha en la mesa.
Es el guiño, esa sonrisa de por ahí, la que recuerdo de bien chiquito, esa que volví a sentir en tantos otros momentos, esa palmada en la espalda en noches de desconsuelo, esa caricia tierna que me hizo dar vuelta para ver si (en una de esas cosas raras que no tienen explicación) estabas detrás.
No estabas ahí, pero apareciste de algún manera en esos momentos en donde ya no pude encontrar apoyo. Y aparecés, como viejo burrero, quinielero y jugador, en una ruleta. Recomendando apostar a la calle, que también ayuda mucho. Y poniendo las fichas, tapando el 16 con circulitos de plástico, como una señal de presencia, de que también estás ahora que, a pesar de los bajones, estoy muy feliz.
"Ésta te pido huesito", digo sin que nadie escuche. "Colorado el 16", grita el croupier. Se me suelta una sonrisa, pero va más allá de las nuevas 35 fichas.

A aquel que dejó tanto...

La verdadera Milagros Sala

Hace poco fuimos informados de que el senador radical jujeño Gerardo Morales fue "agredido cruelmente" en su provincia por una "organización mafiosa" llamada Tupac Amaru, dirigida por una india negra de mierda inferior, mantenida por el gobierno, narcotraficante, que le pega a las mujeres, y otra tanta serie de improperios que, publicados en los medios, marcaron la senda perfecta para destruir la imagen de esa dirigente sindical llamada Milagros Sala. Nunca conoció a sus verdaderos padres, creció con una familia adoptiva, y llegó a caer en las drogas y en la cárcel.
La "organización mafiosa" lleva como nombre Tupac Amaru. Comenzó con 20 personas, y hoy día asciende a 70000. Se comenzó el trabajo en los pueblos y barrios más carenciados y necesitados de la ya muy necesitada provincia de Jujuy, donde garcas como la lacra de Morales se han llevado todo en helicóptero, como hace tiempo atrás.
La organización no se quedó sólo en brindar un plato de comida a chicos y adultos. La obra de Milagros Sala llega mucho más lejos. Generó 15000 puestos de trabajo, construyó viviendas en tiempo récord, utilizando una cantidad inédita de trabajadores por casa y vendiendo estos hogares a la mitad de precio de lo que vende el gobierno provincial. Así, una casa hecha por cuatro obreros se termina en tiempo récord y se vende a la mitad de precio que una que el gobierno provincial vende al doble. ¿Algún medio se fijó en eso, en donde queda el resto de la plata? Yo no lo vi, y creo que nadie.
Pero tampoco la obra termina en vivienda y trabajo. La organización construyó escuelas primarias para chicos y adultos, un secundario con título en Bachiller Común. Dentro de las escuelas se enseñan materias como Autoestima y Liderazgo, Historia de los Pueblos Originarios y del Movimiento Obrero, apuntando a recuperar el temple de toda esa gente que nació y vivió menospreciada por ser, palabras más palabras menos, un negro de mierda.
Trabajo, vivienda, educación... no termina ahí, por que se crearon 4 centros de salud donde se atiende a todos los habitantes, indiferentemente si pertenecen o no a Tupac Amaru. Todos los centros tienen las especialidades básicas y dos ambulancias propias. En el centro de la capital se encuentra un tomógrafo computado, que atiende al instante y a un precio simbólico de un peso, a diferencia de los otros que pospones muchos los turnos y cobran fortuna, más para un pueblo tan necesitado como el jujeño.
Y sumando al trabajo, vivienda, educación y salud, Milagros Sala hizo mucho hincapié en el esparcimiento, en el ocio, con 18 polideportivos con canchas de distintos deportes, y todos con pileta de natación. Ella misma explica la obsesión por las piletas: "Cuando yo era chica había dos piletas, una que usaban los richachones y los baños públicos donde iba la clase media. Nadie podía entrar si no pagaba. Mis hermanos son blancos, me llevaban, pero no me dejaban pasar. Entonces mi hermano no entraba. A mí me daba odio. No sabía nadar, aprendí ahora. Nos dicen que queremos hacer una revolución. Sí, construir una pileta es hacer la revolución. De mate, de cabeza. ¿Por qué los chicos humildes no pueden tener una pileta de natación? ¿En qué parte de la Constitución lo dice? Y si no lo dice, hay que hacerlo."
En fin, que la obra de Milagros Sala es algo impresionante y que ninguna de las lacras que la critican haría, es algo tangible, a la vista. También se la quiso demonizar diciendo que era una mantenida por el gobierno, que le daba 7 millones por mes. Es bueno hacer ver que Tupac Amaru pertenece a la CTA, organización claramente opositora al gobierno, y de hecho se ha visto a la organización salir multitudinariamente a manifestarse en contra de propuestas del gobierno, como fue el tarifazo. Simplemente se ha declarado a favor de medidas como la Ley de Radiodifusión, de Asignación Universal por Hijo, y todo cuanto consideren progresista y en favor de los más necesitados. Pero todo es una muestra más de los potentes monstruos multimediáticos en su lucha con un gobierno que, guste o no, les tocó el culo. De ahí la caratulización de Milagros Sala como piquetera ultrakirchnerista.
Y al que me diga que todas estas cosas no influyen en la gente... miren, sólo miren y estén atentos a todos los comentarios que escuchan a diario.




Este domingo a las 9, en Canal Siete, en este programa 678, se mostrará un amplio documental y Miagros Sala estará presente. Yo no puedo más que recomendarlo.

Sentite feliz

Sentite feliz,
ni más ni menos que nadie.
Sentite feliz,
que nada ni nadie te rebaje.

Podés aprender
a sentirte un poco más segura.
Podés aprender
a sortear ese mundo de dudas.

Es que te sobra capacidad
para dar afecto y compañía.
Te sobra capacidad
en la mente para darte alegrías.

Y confío en vos,
aunque no siempre pueda ayudarte,
por que confío en vos
aunque pienses que la tierra se te parte.

¡Puro movimiento Toninas!

Si estás loco
y en Las Toninas,
una sombra en el polvo
te hace cagar todo
y doblar en la primer esquina.

No importa la malla,
por que es el clima,
el fernet, la playa,
una potente milanga
y el mostro que te roba fichitas.

Seguro te asusta
lo que el mar esconde
una noche oscura:
una furiosa luna
que sale frenética del horizonte.

Si la carne es mala
no importa tanto;
más importa la jarra
del Santísimo Branca
que acompaña a esa tapita de asado.

Olas y viento,
de sucundún, nada.
Falta el pavimento,
falta movimiento,
pero sobran las risas cuando hay ganas.


Y siempre es mejor si sabés que vas a volver y vas a ser recibido de la mejor manera :).

100 años de locura

Gracias a Marcelina por las fotos.



100 años de locura,
de seguirte siempre a todos lados;
vos sos un sentimiento,
un amor que no puedo explicarlo.

El día que me muera
fortinero vos vas a escucharme,
por que vos sos mi vida,
del cielo yo voy a alentarte.

Ya ganamos la Copa Libertadores, uoh oh oh,
dejamos la vida por estos colores, uoh oh oh,
La Pandilla está alentando en los tablones
para que volvamos a salir campeones, uoh oh oh.

Aunque el periodismo no lo haya aceptado, uoh oh oh,
somos grandes, ha quedado demostrado, uoh oh oh,
LLEGÓ EL CENTENARIO DE LA "V" AZULADA
con esta banda
descontrolada
que está de fiesta
no importa nada.

40.000 almas gritando el cumpleaños más esperado.
¡FELICES CIEN AÑOS VÉLEZ!